Nos salen los cálculos por las orejas y no es de extrañar, porque entre los resultados registrados y los pactos que acostumbra a hacer Pedro Sánchez, pocas conclusiones pueden darse como inamovibles en Cataluña.

La primera de todas es precisamente la que más se repite, que las urnas han dicho no al procés. Es posible que ése sea su veredicto, pero nada nos asegura que no llegue Sánchez y lo resucite por sus propios intereses.

¿Cuántas veces hace falta derrotar al procés? Todas las que necesite Sánchez para seguir vivo y ahí están el indulto, la amnistía y los pactos de gobernación, investidura y legislación para demostrarlo.

Parece muy bestia que sacrifique la victoria de Illa y no le deje gobernar, pero a estas horas del lunes todavía no es prudente descartar ninguna de las combinaciones posibles, porque el tablero donde se juega, como los circos de categoría, tiene tres pistas, Barcelona, Madrid y Europa, y hay que mirar a las tres para que el espectáculo sea redondo, aunque ya no esté Iván.

Dejemos ahí la reflexión a la espera de tiempo y acontecimientos.

Donde se puede posar la mirada sin miedo, porque ya hay una imagen fija, es en el mundo demoscópico para comprobar una vez más que el CIS sigue siendo el pozo de los deseos de Sánchez. De los cuatro principales partidos sólo acierta los votos de uno, el PP. Con el PSC y ERC se pasa de optimismo y a Puigdemont lo deja por debajo del resultado final.

Esta vez se puede decir que los errores se producen en las mejores familias, porque el resto de los sondeos tuvieron fallos clamorosos, como el de no ver la debacle de ERC. La diferencia está en que el CIS cojea siempre de la misma pata y los otros fallan donde sus medios no alcanzan para prever las desviaciones.

No se tardará en saber novedades. La tercera pista de Europa apremia.

Para beber las aguas más cristalinas hay que acercarse a las mejores fuentes. Consecuentemente con la perogrullada, ayer por la mañana había que leer a la periodista que este miércoles va a recibir el premio Puro Cora de periodismo, la subdirectora de La Vanguardia, Lola García.

¿Y qué escribía Lola? Bueno, dicho rápido y en corto para no plagiarla por entero, que algunos candidatos superaban los condicionantes negativos de los partidos y otros carecían de esa fuerza ante las urnas y se preveían cacharrazos.

En el primer caso estaban Illa y Puigdemont, que por muy diversas razones — ausencia de histrionismo, en el primero, e histrionismo completo, en el segundo— salvarían el tipo. Aragonès, por el contrario, era anodino.

Y lo clavó. Cataluña no quiere más aventuras fuera de ese paraguas español y se entrega a Illa. A Puigdemont, también, pero sólo por el ruido armado desde que no pisa de Pirineos al sur.

Illa se sobrepone a toda la carga negativa de su partido, entre otras razones, porque la política de Sánchez con Cataluña no ha sido precisamente ecuánime con el resto de las autonomías.

Y el que se cae con todo el equipo es el presidente Aragonès, dejando sin posibilidades al independentismo y a él mismo, que pronto será recordado como el hombre que ocupó la Generalitat sin mancharla ni romperla, aunque ERC forme gobierno con los socialistas.

Fiesta comedida para el PP, que puede presentarse ganador: Somos los que más subimos, aunque la patata es envenenada, porque desarticulado el independentismo, lo suyo es no ponerle trabas a Illa y que no se repitan elecciones. ¿Suman las izquierdas? Sí. A punto de cerrar y por los pelos. O Illa o repetición. Menos independentismo, cualquier cosa.

¿Merece Salvador Illa que se le corte su cabeza triunfante de esta tarde-noche por haber dicho Lérida y no Lleida?

Sí, se lo merece. Se lo han puesto a huevo a los independentistas. Sólo a él se le ocurre tirar del hilo etimológico que arranca en el íbero Ildirta, pasa por el latín Ilerda, se muda al árabe Larida, transcurre como Leyda en el Medievo y desemboca en el infamante castellano Lérida. ¿De dónde sale Lleida? Supongo que de alguno de estos momentos, pero no se preocupen porque seguirá cambiando a lo largo de los siglos.

Illa, con esa cara tristona de no haber probado una queimada en su vida, tiene miedo de ganar esta noche y de recibir una llamada de Sánchez a los dos minutos. Una llamada que se desarrollará más o menos así:

_ Enhorabuena, Salvador; tienes que hacer presidente a Puigdemont.

_ ¡Pero si he ganado yo!

_ Ya, ya. Pero el otro día dijiste Lérida y eso no te lo perdonan. Además, si no votas a Puchi, me mueven el sillón en Madrid y para ese negocio no he estado yo cinco días devanándome los sesos. Compréndelo, Illa mía.

_ ¡Hombre, no vale! Es la segunda vez que me pasa y nuestros votantes se van a mosquear.

_ Lo siento. A veces para ganar la guerra hay que perder alguna batalla. Antes lo hiciste con ERC, ahora con Junts. Si todo sale bien, dentro de cuatro años lo haremos con Aliança Catalana.

_ ¡La extrema derecha!

_ No es mentir, es un cambio de opinión. Además, si vuelve otra pandemia, te hago ministro de Sanidad y sales tú en la tele a dar el parte todos los días.

_ No, si al final voy a tener que comprarle mascarillas a Koldo.

Y con esas palabras en el aire, el presidente cuelga el teléfono al tiempo que murmura:

_ ¿A quién se le ocurre decir Gerona en vez de Girona?

No creo que la cancioncita de Israel en Eurovisión sea tan buena para ganar el favor del público de antemano. Me da que el apoyo a la balada es más político que musical y proviene de quienes se asustan del partidismo en contra de los judíos que se pretende presentar como generalizado y masivo en todos los lugares.

Eso sin contar los episodios de racismo antisionista que comienzan a darse, de momento de forma aislada, como en los años previos a la persecución nazi. Vamos, una maravilla de sensatez.

Los análisis simplistas y maniqueos desembocan en radicalismos, y éstos tienen todas las papeletas para estar equivocados. Es triste acudir a esta perogrullada, pero una y otra vez la masa cae en el mismo error, sin duda porque detrás de ella hay personas o grupos interesados en mostrar una sola cara del espejo.

Cuando a la turba le da por derribar estatuas de los descubridores españoles, recuerda la caza de brujas. Y cuando vemos tanta unanimidad en la condena a una parte, las cejas se fruncen y se recela.

El sufrimiento del pueblo ucraniano no ha generado una oleada de protestas contra Rusia, y si esa pasividad se echa en cara del activismo profesional, de inmediato responden que los rusos tienen sus razones y que Ucrania no es inocente del todo.

Curioso razonamiento que ahora ha desaparecido por completo.

Palestina es un pueblo sufriente, pero Israel también. La convivencia está lejos de alcanzarse para poder mejorar a partir de ella. El festival de mañana, se quiera o no, va a significar una especie de referéndum, no tanto de Israel y Palestina, como de las protestas. Si la canción de Eden Golan queda entre las cinco primeras, los acampados deberían plegar tiendas y abatir columnas.

Que a una chica tan de izquierdas como es Sira Rego sólo se le ocurra aniquilar a los judíos desde el río hasta el mar como solución al conflicto, explica lo mal que está la enseñanza en este país.

Que a un señor como Óscar Puente se le valore por ser un bocazas y avance por la vida dejando atrás una ristra de problemas que no lo eran antes de su paso, ilustra el nivel político hasta el que se ha descendido en España desde Alfonso X el Sabido hacia adelante.

Que a un señor como el ministro Bustinduy se le ocurra asomar la cabeza desde el chapapote de mediocridad en el que se esconde la mayoría del tiempo para decir semejante babosada sobre la colaboración de las empresas españolas en el genocidio israelí, demuestra que con esta clase política España no necesita ningún enemigo porque los tenemos en casa bien gordos y bien alimentados.

Que a un señor como el llamado Urtasun, ministro de la cosa cultural, se le conozca más por eliminar el Premio Nacional de Tauromaquia que por cualquier otra actividad ministerial de cierto provecho, pone de relieve que sobra su culo en el Consejo de Ministros o sobra su silla y el ministerio entero.

Que un señor como el Excelentísimo don Álvaro García Ortíz —no se vaya a rebotar—, fiscal general del Estado, esté un día sí y otro también en los papeles como modelo de arbitrariedad, partidismo y descarado favoritismo progubernamental, pone en evidencia la poquita democracia que nos queda, lo poquito que nos quejamos y la brizna que hace falta para que se remueva toda la estructura política.

Y finalmente, por hoy, que Pedro Sánchez se tome cinco días para reflexionar y no le salga del caletre largarse con todos sus bártulos, pone de manifiesto lo poco que en España se lee a Hegel y todos sus tratados sobre Lógica.

La pregunta a los acampados en muy sencilla.

De no vivir donde lo hace, ¿qué destino habría preferido para su existencia? ¿Sufrir el integrismo y la miseria de Hamás, o disfrutar de la próspera y democrática sociedad judía?

Hasta los palestinos, a los que les quede libertad para decidir, saben que Israel es una organización social envidiable y Hamás es una mierda.

Israel tiene todo el derecho del mundo a defenderse de Hamás, pero no tiene ni el más mínimo de atacar a los palestinos. La dicotomía es difícil de ejecutar, pero fácil de entender.

Todo lo contrario que las protestas que se generalizan contra Israel. Son fáciles de llevar a cabo, pero de difícil comprensión, salvo que la opinión de los estudiantes esté manipulada hasta el punto de hacerles ver una realidad falseada.

Y en medio de los dos frentes, pagando el precio de los desacuerdos humanos, como siempre ocurre, el pueblo palestino, condenado hasta ahora, a la indefensión exterior y a la tiranía interna.

¿Derecho a un estado? Sí, por supuesto; pero los estados no son regalos que se conceden en una ventanilla donde se hace cola para conseguirlos, ni fruto de entusiastas campistas universitarios, sino conquistas a base de unidad y sensatez, dos condiciones que hoy son de intenso brillo por su ausencia.

Dentro de las dificultades históricas que el conflicto arrastra se unen bandadas de manifestantes acampadores que parten del mismo error primigenio que lo origina. Yo, y sólo yo, tengo razón.

No parece que sea de gran ayuda sembrar los campos de más y más poseedores de la única verdad, cuando sabemos de antemano que no la tienen, porque dársela a unos es tan meritorio como dársela al otro bando. Es decir, volver a empezar.

Me encanta pagar impuestos para que se hagan autovías. Lo que ya no me gusta tanto es volver a soltar la mosca por usarlas. La verdad es que no debería sorprenderme tanto que se implante ese nuevo tributo porque la fiscalidad moderna se basa en idear sistemas que permitan cobrar varias veces por lo mismo al ciudadano y a las empresas.

La perfección se alcanza cuando, además de cobrártelos, no te enteras, es decir, crees que son conceptos distintos. El conceto, que decía Manquiña.

Pero llega un día en el que se hace público el presupuesto anual de catering para los cinco Falcon del 45 Grupo de las Fuerzas Armadas a disposición de los 26 miembros del establishment que, por lo visto, tienen derecho a usarlos, y entonces te explicas todo, porque ni la lubina salvaje, ni el jamón ibérico, ni las ocho marcas de whisky, ron y ginebra que surten sus bodegas se pagan con impuestos ajustados, ni cuelgan de los árboles de la Dehesa de la Villa, al ladito de Moncloa.

Se necesita mucho cuajo, mucha hambre y mucho gusto por el lujo para subir el catering de los Falcon un 66,6 por ciento de un año para otro hasta situarlo en dos millones de euros, sin contar el resto de gastos que ocasiona cualquier desplazamiento.

¿Es el chocolate del loro? Por supuesto que sí. Es la factura que nos detallan con pública notoriedad para que la critiquemos un ratito y los dejemos tranquilos el resto de la legislatura, cuando ellos aprovechan para ver la forma de que apoquinemos impuestos que ya estamos pagando.

El aumento de la presión fiscal bajo Sánchez no es discutible y el aumento del chocolate del loro, tampoco. Si llega o no llega al 50 por ciento de los sueldos es entretenimiento para sanchistas y hartistas —los que están hartos— que no nos conmueve, pero con lubinas salvajes de por medio mal nos pueden convencer sobre austeridad.

La ministra de Inclusión, Seguridad Social y Migraciones, Elma Saiz Delgado, posee un nivel medio de inglés, eso dice textualmente su currículo, y otro nivel medio en comprensión auditiva de castellano, eso decimos nosotros.

No conocíamos el tono de su voz hasta que ayer, lunes de la semana, tropezamos con su cálido verbo en una entrevista que le realiza Susanna Griso con motivo de registrarse cifras históricas de afiliados a la Seguridad Social, algo que se debe celebrar tanto o más que el Día de la Madre, pues no en vano la SS es la madre del cordero.

Pero solventado el tema que le atañe a su departamento, la periodista quiso saber la opinión de la ministra sobre los temas de actualidad y se encontró con unas respuestas que pueden acabar con el oficio de entrevistador a poco que doña Elma ofrezca una pasantía a sus colegas y les enseñe el método.

La estrategia se desenvuelve más o menos así:

_ ¿Qué opina de las insinuaciones del ministro Óscar Puente sobre el presidente argentino?

_ Argentina no debería atacar con bulos a España.

_ Pero si el bulo inicial es de Puente…

_ Las margaritas son una planta que suele florecer de forma abundante durante la primavera.

_ Y en cuanto a los ataques del ministro de Cultura a la tauromaquia, usted que es de Pamplona…

_ Los sanfermines ya están a un tiro de piedra y lo vamos a pasar chachi piruli.

Debemos reconocer que doña Elma ha encontrado el antídoto ideal para enfrentarse a los perros de la prensa. Usted pregunte lo que quiera, que yo diré lo que me dé la gana. Adiós a los entrevistadores mordaces. Hoy existe doña Elma y ninguno le dura medio asalto. ¿Comisiones de investigación? ¡Las que quiera!

Ha nacido una estrella.

Seguro que en las barras de los bares se han hecho chistes sin cuento y especulaciones sin tasa sobre los pelos de Milei, sobre lo que consume o deja de consumir. Son las prebendas del pueblo llano sobre los poderosos, los suyos y los ajenos.

Cuando sale Maduro a piar es una garantía de chanza. Gana a Chávez por la mano y miren que el monaguillo de Sabaneta daba juego.

Pero todo eso se admite en la grosera privacidad de un bar, sin cámaras delante y sin que el chistoso de turno tenga la categoría de ministro, o sea, de representante de la nación.

Parece que a Óscar Puente lo ha puesto el Ayuntamiento de faltón municipal, y donde dice Ayuntamiento, léase Moncloa. De lo contrario, después de la que armó con Milei, ya debería estar más que cesado, pero claro, habiendo tantos ministros con esos méritos, unha perna tapa a outra.

A nadie se le escapa que las alegrías del ministro español alcanzan al barrendero del peronismo, pero no se le ocurre tocar un pelo al heredero del chavismo. Seguiría siendo un grosero y un irresponsable, pero al menos demostraría que no le mueve la ideología, sino el chiste de barra y madrugada, venga de donde venga.

De Puente se puede decir lo de la abuela que se pone de parto cuando éramos pocos. A un ministro no se le paga para que nos meta en berenjenales, sino para que nos saque de ellos, pero tiene razón Milei. Su jefe está tan cercado por los problemas de corrupción que incluso agradece cuando alguno de los suyos prende incendios paralelos, que si Israel, que si los toros, que si Milei.

Todo vale con tal de difuminar el ambiente. Hasta la chabacanería de Puente, a la que los periódicos le hacemos el favor de elevarla de categoría para referirnos a ella con un pomposo “conflicto diplomático”, cuando no pasa de ser una ordinariez.

La tauromaquia, que es forma finolis de llamar a los toros, es un argumento agradecido del que tirar de vez en cuando si no se quiere hablar de temas incómodos. Mientras los taurinos se ponen los pelos de punta cuando les amenazan con suprimir las corridas, no dan la lata con otras puyas al Gobierno y además, piensan ellos, ¡es tan fácil decir que el toro sufre!

No vamos a repetir ahora que sin tauromaquia no hay toros. ¡Vaya! Ya lo repetí. En todo caso conviene saber que si a los aficionados franceses les tocan los toros, se arma la tremolina. Vamos, que no es una exclusiva carpetovetónica.

Uno de los antitaurinos más activos de Barcelona fue un gallego de Viana do Bolo que se llamaba Tiberio Ávila. Además de abogado, farmacetico y pintor, don Tiberio funda el Centro Galego y gana la cátedra de Anatomía Artística de la Escuela de Bellas Artes de la ciudad condal, donde, lo que son las cosas, es profesor de Pablo Picasso.

De don Tiberio se cuentan muchas anécdotas y algunas exageraciones, como que fue el gallego que más influye en Picasso, en cuya certeza no entramos ni salimos, pero tiene gracia que aquel trueno de los ruedos, prototipo de lo antitaurino, hubiese tenido su mejor influencia en uno de los más grandes pintores de todos los tiempos, enamorado del mundo taurino hasta los tuétanos y autor de aquella pincelada racial que nos desnuda en breve apunte: “La vida de los españoles consiste en ir a misa por la mañana, a los toros por la tarde y al burdel por la noche”.

El señor Urtasun, elevado al Ministerio de Cultura por una anomalía imparable, ¿qué hará cuando se entere de que el Guernica es el final de una corrida de toros con la muerte de Ignacio Sánchez Mejías? ¿Mandará quemar el cuadro, o se conformará con unos cuantos retoques a mano alzada?