Tiempos aquellos

Cuando Bono se definió como socialista, cristiano y defensor de España, le faltó por añadir, “y si hace falta, también soy de Podemos. Siempre podemos mejorar”.

Pedro Sánchez se habrá desayunado hoy con una de esas informaciones que se indigestan al instante de consumirse, como las sales de fruta, pero al revés. Y eso que algo de la tostada tenía que olerse, pues vino anunciada por aquella reunión amistosa _ ni secreta, ni partidista, ni conspirativa _, con el señor Iglesias en el domicilio del señor Bono, porque “mi casa siempre está abierta para gente decente”.

Pues estamos bonos, porque la reunión ha resultado ser partidista y conspirativa. Lo de secreta no pudo ser porque se filtró, pero nadie asegura hoy que en un principio se pretendiese.

El fuego amigo es especialmente pesado a cualquier hora del día, pero por la mañana, con el desayuno, tiene que sentar como un tiro en el estómago, ya lo dice su nombre.

Que un expresidente del Gobierno y un expresidente de comunidad autónoma de tu partido coqueteen, ayuden o directamente desembarquen en la formación que sobre el papel más daño puede hacer a tus intereses electorales, ha de doler lo que no está en el escritos, vulgo, un huevo.

Y si ambos personajes fueron los que en su día se disputaron la secretaría general de tu partido, la que ahora ocupas tú, más todavía. Ambos rivalizaban en entrega al partido con Matilde Fernández y Rosa Díez. De los cuatro queda Matilde, aunque como valedora de Tomás Gómez, tampoco se puede decir que le luciese el pelo.

Bono y Zapatero. Zapatero y Bono, dos hombres y un destino, pasar a la historia como paradigma de la ruindad. ¿Lo conseguirán? A Pedro Sánchez le toca mover pieza y si no lo hace, puede quedarse con una úlcera crónica.

El Pero Grullo francés

Sostiene Zapatero que el concepto de nación es discutido y discutible, e incluso a muchos que le oyeron les pareció una idea brillante, aunque sea decir nada.

Vino aquello a justificar una gobernación sin criterios estables sobre territorios y competencias, cuando precisamente la existencia de las diferentes opciones políticas se basa en que casi todo, excepto el concepto de nación, es discutido y discutible.

Ocupando honores de gran titular, como lo haría en su momento el descubrimiento de la rueda en caso de haber prensa, dice hoy Gasol que en EE.UU. es inconcebible que se pite al himno, entre otras razones, porque se cumple a rajatabla el principio según el cual la nación no es discutible, salvo en los foros de filosofía del Derecho, que es donde creía encontrarse Zapatero cuando pronunció su ser o no ser España.

Él, al igual que otros agentes patógenos que alcanzan poder, influencia y relevancia sin haber superado los test de eficacia, hacen posible que una obviedad tan supina como la de Gasol se anuncie como el hallazgo de la piedra filosofal.

Y no se crean que es el único. Gabilondo, el candidato del PSOE en Madrid, está a la altura de Gasol, aunque no resulte fácil mirarle por encima del hombro, con otra frase reveladora de hoy mismo con la que legitima construir los gobiernos en torno a la lista más votada, que es planteamiento sin tacha.

Españoles y franceses rivalizamos en cuál de los dos pueblos tiene el pensador más rotundo. Si Pero Grullo nosotros, o monsieur de La Palisse ellos. El nuestro nos enseñó perogrulladas, como que a la mano cerrada llaman puño, y el francés, lapalisadas, que así las bautizan allí. Cualquiera de los dos podría competir hoy en los titulares. El francés, por ejemplo, dijo de un político que no habría tenido rival… si existiese él solo en el mundo.

Cintora y Caram

Trato de hacer memoria y no encuentro en los jamases un comunicado tan demoledor y explicativo como el redactado por Mediaset para acompañar la fulminación de Jesús Cintora al frente de Las mañanas de Cuatro.

De entrada, el fin de las relaciones de un medio con un periodista, lo que vulgarmente se llama un corte de cabeza, defenestración sin ventana o remoción, se suele contar desde el punto de vista del eliminado, ya que normalmente el medio se conforma con haberse desecho del personaje y que sean los demás quienes cuenten las películas. Pero en este caso, además de ponerlo a caer de un burro, se anuncia que queda a disposición de la casa para lo que sea menester.

Que Las mañanas de Cuatro se habían convertido en un trampolín de Podemos lo sabían hasta esos espectadores tan ridículos que protestan porque se retrasa su ración de tele-basura por culpa del accidente del avión de los Alpes. Era evidente. Tanto, que nadie imaginaba a Cintora actuando en contra de la voluntad de Mediaset.

Por eso sorprende encontrarse ahora con un comunicado en el que se denosta la falta de objetividad del periodista, su afán doctrinario por encima de la información y la deficiente pluralidad política a la hora de escoger a sus invitados, entre los que eran muy queridos Pablo Iglesias, la monja Caram y Revilla.

Vamos, que todo eso ocurría mientras Mediaset lo miraba mascullando: Tenemos que cargarnos a Cintora. Y entonces alguien dijo: Le damos hasta las andaluzas. Si Podemos no arrasa, arrasamos nosotros a Cintora. No se lo tomen al pie de la letra. Es ficción, pero el comunicado deja pocas alternativas a las interpretaciones, visto desde aquí, desde provincias, donde contemplamos las luchas de plató como veían las del coliseo los romanos menos favorecidos por la entrada.

Carrera hacia la muerte

Alguien nos ha convencido de que somos perfectos y omnipotentes, que tenemos derecho a todo y que nada ni nadie se va a cruzar en nuestro triunfal paseo por la vida, que ya no es tal, sino una elegante alfombra roja por donde pisamos entre la admiración de todos los demás.

Por eso, cuando asoma la tragedia en cualquiera de sus formas para demostrarnos que no es así, se desatan reacciones disparatadas bajo el principio harto dudoso de nuestro parentesco con la perfección.

El síndrome llega a ser tan acusado que si caen cuatro copos y no vemos la pala delante, el grito llega hasta el cielo: ¡Dios mío, qué país! A la arruga se le pone botox y siempre hay a mano bifidus activos para el tránsito intestinal.

Ahora nos ocupa un tipo enajenado, un novio despechado, un perfeccionista al que nada en la vida le podía contrariar y que no aguanta su crisis existencial. Se le ha ido la olla por completo y se ha llevado por delante un pasaje entero, ciento cincuenta asesinatos irreparables.

Nada de low cost, ni de fallo mecánico. Fallo neuronal y quizá también, fallo social. ¿Se puede añadir fallo empresarial? Sin duda lo hubo. El avión partió llevando con él un artefacto tan destructivo como una bomba o más, llamado Andreas Lubitz. Si además de fallo, hubo negligencia será trabajo que ahora aborden los tribunales. No lo parece, salvo que se condene a las compañías por no entrar todos los días en los cerebros de sus pilotos.

Decía Iberia hace unos años: El avión, el único que recibe más atenciones que usted. No era mal eslogan. Pero daba por descontado que una baja médica no había que romperla en pedacitos, sino cumplirla.

Por todo ello, la entereza que demuestra Juan Pardo Yáñez, el lucense triplemente afectado por la tragedia, es digna de absoluto reconocimiento.

Sabalete recibe clases de democracia. (Si se fijan, desde el lugar en que mira, es imposible ver la pantalla)

Habrá ocurrido mil veces antes y volverá a pasar después, pero se puede asegurar sin miedo al error que a partir del caso Sabalete se habrán evitado cientos de repeticiones. Uno, que es optimista.

El caso de Irene Sabalete corresponde a la campaña de las autonómicas andaluzas de 2012, pero se ha conocido ahora, precisamente el día en que es detenida por otros cargos que abonan la suma fragilidad democrática de la mujer, del consejero que la manda y del presidente que la anima.

Quizá no la hayan escuchado todavía, pero su parlamento es muy sencillo y se puede contar como una película. Chica conoce a trabajadores bajo su mando político. Se convocan elecciones y chica dice a trabajadores que dejen de trabajar, que salgan a la calle para afanarse en el curro propagandístico como auténticos Testigos de Jehová. Esto es, puerta a puerta y sin desmayo.

La razón es muy simple, pues argumenta la chica que si pierden las elecciones _ el verbo pierden usado como plural mayestático y colectivo _, quienes vengan los mandarán de inmediato a destripar terrones.

El error fue no haberles confiscado los teléfonos, pues es bien sabido que hoy los enciendes con disimulo y guardan todo cuanto dices. Y eso sucedió, de forma y manera que las palabras de Sabalete quedaron allí in aeternum, dispuestas a ser lanzadas como torpedo fatal cuando al dueño le pluguiese. Y le plugo hacerlo ahora, con Irene detenida y Susana vencedora. Tres años de espera.

El caciquismo tiene razones que la razón no entiende. Después de mucho llorar porque eso es lo que había _ el cunero, el favor, la recomendación, el enchufe y la pata del cerdito _, los Sabaletes han descubierto que es genial ser un cacique.

Disparando

El 5 de septiembre de 1989, un Ilyushin 62 _ un avión de fabricación soviética perteneciente a la compañía Cubana de Aviación _, se estrella cerca del aeropuerto de La Habana y causa la muerte de 145 personas, 125 viajeros o tripulantes, y veinte vecinos de las casas arrasadas en su caída.

En aquel momento no se escuchó que nadie exclamase “Maldita sociedad socialista” como desahogo de un lamento ideológico por la pérdida de tantas vidas, casi tantas como las de esta última tragedia en la historia de la aviación comercial.

No se oyó, entre otras razones, porque habría sido un disparate mayúsculo mezclar churras con merinas a las pocas horas de ocurrida la catástrofe, cuando ni los más curtidos investigadores tenían una idea concreta de lo que pudo haber pasado.

Bueno, pues este martes, cuando el avión era europeo y la compañía alemana, hubo un individuo, rápido como el rayo, que nada más conocer el suceso, disparó a matar y dijo “Maldita sociedad capitalista”, porque a su manera de pensar le venía bien que así lo fuese, porque lo diría en cualquier caso, y porque no da más de si en sus estrecheces.

Y todo, porque en sus entendederas, low cost le suena a timo, a avida dollars y a salvaje explotación. Le suena y lo suelta a bocajarro, a ver si algo pesca en el botín de la tragedia, aunque éste haya sido el primer accidente mortal de una compañía europea de bajo coste.

Y a su lado, otros merluzos, de igual calaña y distinto signo, se apresuran también a darle al dedo y vomitar su alegría porque muchas de las víctimas eran catalanas.

La competición por la bajeza moral alcanzada puede estar tranquila. No hay escasez de participantes. Abundan por doquier debajo de cada piedra. Nacen crecen y se reproducen satisfactoriamente en colonias numerosas de miles de individuos.

Casi entramos y Rosa

Uno de los mensajes del domingo que no tiene vuelta de hoja es el fiasco de UpyD en líneas generales y su hundimiento total, si examinamos solamente la comparación con Ciudadanos.

Consecuencia lógica es que le pidan a Díez la dimisión, y resistencia comprensible es que ella no la adopte.

La guinda la pone su candidato, Martín de la Herrán, que ha tenido la humorada de hacer balance con un chiste que sentó fatal en estas horas tan aciagas para la formación. Ha escrito Martín por mensajería: “Casi entramos”, y al pobre le dicen de todo, menos viva la madre que te parió.

Si se demuestra lo contrario, se rectifica; pero a ojos cegarritas la principal razón de estos resultados se encuentra en las últimas conversaciones que Díez y Rivera mantienen con vistas a fundirse, y sin motivo aparente _ o al menos, motivo que se transmita como suficiente _, aquello se concluye con un combate nulo de nulos resultados y nula nulidad.

Fue en el hotel Eurobuilding y una vez rotas las negociaciones, ambos se levantan destrozando con saña al contrario, de modo y manera que si el pacto se prolonga, tienen que sacar sus restos en bolsas de plástico como las de la policía científica. “Miren, aquí hay una oreja de Rosa”. “Pues aquí han tirado el metacarpiano segundo de Rivera”.

Fue una suerte que dejasen el amor de tanto usarlo, porque así los dos todavía están vivos, aunque políticamente, uno mucho más que otra.

Por hache o por be, por habilidad, o por certeza, el que ahora sale triunfante de Andalucía supo sacar tajada de aquella escaramuza diciendo al personal que era Rosa y no él, la afectada de divismo.

Si a eso añadimos que le gana por labia, coherencia y optimismo, el 9-0 del Sánchez-Pizjuán es justo resultado. Los derrotados se han de conformar con que “casi entramos”.

Diecisiete flechazos

Mariano está obligado a decir lo mismo que Mario, el juerguista vocacional que siguió de copas después de recibir seis puñaladas: Soy manchego, me recupero pronto.

Bueno, él no es manchego, sino gallego, pero para el caso es lo mismo, porque Mario explica lo aguerrido de su conducta noctámbula por razón de nacimiento, por la férrea voluntad de una casta inasequible al desaliento que sigue empinando el codo así le atraviesen el corazón con las siete espadas de María, así le clave la lanza Longinos, así las flechas de San Sebastián. Ya lo dijo Joe Rigoli, yo sigo.

En su gorra portará el lema que distingue a los de su sangre: Nasío pá pimplar, y con ella y cuatro esparadrapos saltará de barra en barra hasta que le venza la madrugada. Ése es el ejemplo.

No siete espadas, sino diecisiete le clavaron a Rajoy en la madrugá de Sevilla. Nueve fueron de Ciudadanos ¿y ocho de Podemos? Ésas son las cuentas, porque las otras siete, hasta esos 15, vinieron de IU, otros a los que se les adelantó la Semana Santa y el tránsito del Gólgota.

De UpyD y Vox solo se puede decir que el viento se los ha llevado por delante antes de echar raíces. Si alguno de los primeros lamentó no fundirse con Ciudadanos, tiene ahora la prueba del 9 para demostrarlo. Resultado, nueve a cero. Como para especular.

El PSOE también rezó a María: Virgencita, que me quede como estoy. Y se quedó, prueba irrefutable de que la gente no ve debates, y si los ve, les hace el mismo caso que a Bob Esponja. Hay dinero público, llega y se reparte. Si unos se lo llevan más que otros no es ningún problema. Después se lo gastan en los chiringuitos de todos.

Rajoy tiene que mirarse las heridas y admitir que aquella tierra la conocían bien Felipe y Alfonso, y que los Reyes Católicos solo estuvieron de paso.

Verde, que te quiero verde

La sorpresa era el todo, el conjunto, la plasmación de un retrato desdibujado, que ni corta ni pincha, que ni es chicha, ni es limoná. Y eso que los andaluces pusieron interés participativo y se fueron desde temprano a los colegios, cargando con las papeletas alusivas al comicio; como la juez Alaya carga todos los días con los tomos de los sumarios en el carrito de la compra, como se cargan las aceitunas de las peonadas, como carga el costalero al Cristo de la Humildad y la Paciencia.

Humildad para saber que esto va así, hombro con hombro, y paciencia para soportarlo, que el caso es que no llueva en Viernes Santo, que no llueva en la feria de abril, ni en el Rocío llueva, que no llueva en agosto, cuando las playas se llenan, que no caiga el agua en los patios de mayo, que Córdoba la mora no se empape, ni en Cádiz se embarre el Carnaval. Que no llueva, pero que los ríos no sequen el caudal.

No ha habido nunca, ni puede haber, cosa más linda que la flor de azahar al anochecer. Ya lo dijo quien lo dijo, si fue Cajal o fue Pemán, que grandísima maravilla es jubilarse después de poco trabajar; pero mucho más grandioso, si se puede, es hacerlo sin haber trabajado en los jamases.

¿Y no va una y sugiere lo de someter la Semana Santa a referéndum? Pero, chiquilla, eso es como si preguntas qué prefieres, ¿ir andando o en jumento? Calla la boca y no enredes, que si el voto sale rana, te veo con una azada de la noche a la mañana.

Esto ya está decidido, habrá sol y habrá jarana. Impermeables por si llueve y pactos a rellenar cuando se acabe el festejo, que ya han salido unos cuantos muy garbosos echando pecho y barriga.

Que gobierne doña Susana, que lo tiene merecido. Por algo adelantó urnas y no liarla con el recién nacido. Y así le viene, con pan bajo el brazo.

Llegó la primera cita electoral del año con la seguridad de que el recuento de esta noche será una fábrica de sorpresas. Es inevitable porque ningún resultado va a sugerir la sensación de que no las hubo, ni siquiera lo conseguiría la repetición del 50 – 47 – 12 de las últimas, un resultado prácticamente imposible, por la incorporación de al menos dos opciones nuevas, cuya verdadera fuerza todavía es una mera estimación de encuestas.

En la práctica totalidad de las previsiones esas tres cifras que corresponden a los escaños de PP, PSOE e IU sufren considerables descensos que van a parar a los dos nuevos. Pero porcentualmente ese descenso es mucho menor en el PSOE que en los otros dos, como si el desgaste por la majestuosa corrupción lo pagase quien no gobierna, o quien lo hizo solo a título de socio. Sorprendente.

Pero más sorprendente todavía es la quiniela del sociólogo outsider Leopoldo Cabrera, que establece para ambos una caída de entre el cincuenta y el setenta por ciento, ¡y un ascenso de cinco escaños para el PSOE! Es decir, que de 47 pasaría a 52. Más parece un deseo inconfesable que un pronóstico realizable, pero vaya usted a saber los parámetros que maneja don Leopoldo.

Por el contrario, si el PSOE se desfonda y Susana Díaz no es esa madre adorada por el pueblo cual Pantoja enaltecida, sería el pasmo de Triana. Si Podemos se encarama, la releche; si el PP gana, el estupor; si pierde mucho, el desconcierto. Si Ciudadanos llega a diez, el santo advenimiento. Si IU se mantiene, la extrañeza. Si UPyD moja, la admiración. Si hay mayorías, el asombro, y si no las hay, la hecatombe.

Elija cualquier opción y nos vamos a la noche más circense. Y entremedias, fútbol en Barcelona. El andaluz Sergio Ramos en busca de otra sorpresa.