Para ser un buen democratizador de la ópera se necesita mucho dinero. Un buen montaje de Nabuco o de Aida no se resuelve con cuatro perras, porque para ver una pachanguita con los Tres Sudamericanos y el coro de la parroquia, mejor te quedas con el original y que te canten ‘Cuando salí de Cuba’.

Los soviéticos democratizaron la ópera a base de rublos, y porque era un ejemplo de obra colectiva, un engranaje perfecto que luego debería reflejarse en la sociedad, todos trabajando como tornillos engrasados sin un mal chirrido, ni una nota más alta que la otra.

Además, eran precios asequibles, no había competencia en otros entretenimientos y la asistencia a los conciertos puntuaba.

Democratizar óperas desde la Diputación de Badajoz se nos antoja mucho más complicado, y por eso el encargado opta por tumbarse a la bartola en su palacete de Elvas, a sólo 20 kilómetros de la capital extremeña, pero a un mundo de distancia de la realidad.

Cuando acabe su mandato, al hermano del presidente Sánchez le preguntarán si democratizó muchas óperas en Badajoz y David Azagra deberá reconocer que sólo una, el drama jocoso de Mozart ‘Così fan tutte’ —‘Así hacen todas, o todos’—, homenaje a quienes como él se dedican a democratizar llenándose los bolsillos sin dar palo al agua.

Ignoro si las ansias por democratizar la ópera en Badajoz son mayores que en cualquier otra provincia española, aunque la labor es encomiable y los pacenses tienen que estar encantados de que sus representantes les cuiden hasta el detalle una educación tan exquisita como para apreciar un spinto, para diferenciar la época belcantista del singspiel, y en definitiva, para disfrutar de las coloraturas más espectaculares del género, placeres todos ellos que no tienen precio.

No es por presumir, pero el fracaso de Yolanda Díaz ya se escribió en esta columna antes de que se celebrase aquel esperpento con Mónica Oltra, Ada Colau, Mónica García y Fátima Hamed hace tan solo un año y medio.

La trayectoria de la rapaza, la inconsistencia del proyecto, la endeblez de su discurso y la súbita metamorfosis de cocón a crisálida que experimenta, no presagiaba nada bueno.

Lo realmente triste de su historia es que en esta España actual le haya servido para ocupar la cartera de Trabajo y la Vicepresidencia segunda del Gobierno. Ítem más, para que después de reconocida por ella misma la hecatombe, siga al frente de ambas responsabilidades.

Sirva de consuelo saber, con plena seguridad, que la situación creada a partir de la semidimisión de Yolanda no puede prolongarse en el tiempo, como la costumbre de comer uvas en fin de año, y que, por hache o por be, por Sánchez o por Sumar, por ella misma o por sus coaligados, ni el conglomerado va a seguir igual, ni ella va a ser vicepresidenta hasta que las ranas críen pelo. Es decir, más bien poco.

Me corrijo. No es que la historia de Yolanda sea triste. Es de llorar, lacrimógena como Ama Rosa, y angustiosa como La decisión de Sophie. Si no salimos a la calle con el moco colgando y el paño de lágrimas, es porque a su alrededor el panorama tampoco es brillante.

Imagínense cómo están los Sánchez, esposa, hermano y demás familia; quién mueve los hilos de los catalanes, a quién entregan su confianza los vascos.

En ese jardín de zarzas y berenjenas, Yolanda apenas desluce. Lástima que de vez en cuando haya elecciones y aunque la gente no lo crea, el peso de los votos caiga como mazazos contra unos u otros.

Estaremos atentos, porque el verano viene la mar de entretenido.

A Sánchez, a Teresa Ribera y a Esther Peña les hace ilusión decir que el PSOE ha ganado las elecciones, que ha contenido el avance de la extrema derecha y alguna cosa más que ahora no me acuerdo…¡ah, sí! Que los españoles apoyamos la amnistía.

Es una pena, pero se equivocan en los tres casos. De hecho, a Sánchez no se le vio en la foto, lo cual es definitivo en estos casos. No conozco ningún político que habiendo ganado unas elecciones no se asome al balcón, y ustedes tampoco. Lo hace Woody Allen, que cuando le dan un Oscar, no acude a recogerlo, y lo hizo Sartre con el Nobel, pero no son políticos.

Perder es muy duro, pero de nada vale negarlo porque solo se consigue quedar como un resentido. ¿Se imaginan que este domingo Zverev agarrase el micrófono de la pista Philippe Chatrier y dijese al público que había ganado? Es inconcebible, y sin embargo, lo dice un político y cuela.

Claro, estará haciendo sus cálculos con el método D’Hondt aplicado de la ley de Murphy partido por dos. Y listo, nos tragamos el sapo como panolis.

Ayer lunes, después de reunirse la Comisión Ejecutiva Federal del PSOE, varios de sus dirigentes manifestaron lo satisfechísimos que se encontraban por quedar en segundo lugar. Iratxe García se llamó “dique de contención” de la extrema derecha en Europa, como si ésta no hubiese crecido.

Todo para ellos es muy positivo, “porque el PP consideraba que iba a arrasar”. En Podemos también están muy contentos porque han conseguido su objetivo de colocar a Irenita en Europa. ERC está encantado por mantenerse en un escenario tan complicado y, por fin, IU reconoce que la culpa de su mal resultado es Sumar, sin matices.

Albricias, todavía queda alguien que lee correctamente las cifras que le ponen por delante.

Europa tiene hoy más grande el vientre que el corazón y la cabeza juntos. Es una lástima, porque cuando en el tardofranquismo gritábamos las ansias por entrar en ella, se oían más ideas espirituales que materiales.

Cierto es que todos los órganos son imprescindibles, pero el encargado de gestionar la panza se ha tragado _nunca mejor dicho_ al encargado del intelecto.

Quizá por eso Le Pen ha dejado sin opción a Macron y habrá elecciones en Francia. Por eso hay dimisión del primer ministro belga y otras derechas de distinta graduación se han impuesto a los partidos tradicionales en casi todos los países fundadores de la Europa comunitaria, aunque el europeismo pueda gobernar.

El vientre de Europa ha hablado y dice que no quiere veleidades.

El interés en España estuvo más centrado en la rivalidad PP-PSOE, que en los resultados globales; es decir, en lo ya hablado, el descenso de los verdes, el avance de la derecha, el subidón de la extrema derecha francesa y la merma socialista.

Miremos a España dos segundos. Victoria incontestable del PP, aunque al ser distrito único sólo se refleje en una diferencia de dos escaños, pero tras los cuales hay 700.000 votos más.

La ventaja de 1,6 puntos sobre el PSOE pasa a ser de 4.

Sánchez se queda sin argumentos para justificar ningún tipo de victoria y Feijóo debe contener la euforia.

Sumar y Podemos pueden compartir el paño de lágrimas al verse igualados, e incluso superados, por el off-sider Alvise.

Hoy todo son números y pese a ser el lenguaje de las matemáticas, cada cual los ve como una victoria.

Seguramente mañana será posible una lectura más diáfana. El PP avanza 9, el PSOE retrocede 1. El bloque del Gobierno no suma. Punto.

Pudo ser Séneca, Epícteto o Marco Aurelio. Uno de los tres cocinó el mandato que aconseja hacer de la necesidad virtud y que en estas últimas semanas ha marcado el comportamiento propagandístico del PSOE, especialmente en lo que respecta a Begoña Gómez.

Su exhibición para ser coreada por los asistentes a los mítines de campaña sólo se entiende como un desafío a la Justicia y una burla a sus procedimientos, como podría hacerlo cualquier proscrito, el jefe de una banda mafiosa o un grupúsculo de ideología antisistema al verse acorralados por un juez.

Pero señores, estamos hablando de la esposa del presidente del Gobierno, el cargo más sistémico que imaginarse pueda, sobre el que recae la buena marcha de las instituciones, el respeto que merecen y la representación de la ciudadanía, ésa a la que tantas cartas le dirige, sin partidos ni siglas, sin izquierdas ni derechas.

Las pulseritas que proclaman “Bego Free” superan todo lo imaginable en este postureo de imaginaria honradez en lucha abierta contra la maldad intrínseca de la justicia, los jueces y la prensa libre, que merece ser acogotada mediante disposiciones que dejarían en pañales el famoso artículo 2 de la ley Fraga.

El disparate es máximo y sólo falta ponerle música para que La Corte de Faraón se quede en sainete. Sugiero a tal fin que se recupere a Fangoria y el tema de Nacho Canut, A quién le importa, en labios de Alaska. Lo que estamos viendo es a Fangoria, lo que la coronación del rey Eduardo VII a Pompa y circunstancia. Y si lo puede dirigir David Azagra, el alias de David Sánchez, miel sobre hojuelas, porque ya está pagado.

Enfanguemos nuestras vidas con cínica armonía y entonemos el Bego Free, Bego Free, yo controlo el Pirulí.

Menos mal que ayer se celebraba el 80 aniversario del desembarco de Normandía y los medios de comunicación se inundaban de espíritu europeista, como ocurre cada vez que se cumple una cifra redonda desde la mayor operación militar de la historia, la más trascendente y la más liberadora.

En Omaha, en Caen, en Juno, en los cementerios norteamericano y alemán, en Arromanches-les Bains y en todos aquellos lugares de inconfundible sabor a desembarco estuvimos hace 15 años, cuando se celebraban los 65, para recordar a la lucense Araceli González Carballo y su descabellada aventura al lado de Juan Pujol, alias Garbos, así, en plural, porque eran los dos.

De no ser por Normandía, en 1944 se hablaría más del III Reich que de Europa; y en 2024, se habla más de Begoña. De hecho Europa ha quedado orillada como si mañana se votase la renovación de la directiva de un Anpa y no el europarlamento.

La mujer de rojo es importante, qué duda cabe. Bien sea como el emblema de la corrupción, el begoñismo ilustrado, o como el rubí más preciado en el que reflejar las virtudes de la militante espabilada. Por eso los resultados se leerán en idioma begoño, sí o sí.

Tampoco se puede decir que sea un tema casero. Desde su señalamiento como investigada, o su citación para acudir el 5 de julio, la prensa internacional le ha dedicado cientos, miles de portadas, con gran despliegue fotográfico casi siempre en pareja.

La singularidad del caso está fuera de toda duda y su presencia en el voto de mañana, también. Salvando reinas y regentes, quizá tendríamos que remontarnos a la Beltraneja para encontrar otra mujer de tanto protagonismo político en España, y eso que no está en la política. Le pasa lo mismo que a Lola Flores, que ni canta ni baila, pero hay que ir a verla.

Creo recordar que en una entrevista que les hacen a los Sánchez para una cadena de televisión antes de convertirse en inquilinos de la Moncloa, es ella quien responde a una de las preguntas diciendo: “Somos un equipo”.

Y aquellas palabras que en ese momento sonaban a chuli piruli, a complicidad —como se suele decir sin reparar su paralelismo con el mundo del delito, donde los cómplices acarrean penas por serlo— se escuchan hoy como una auténtica premonición de lo que nos esperaba si el éxito acompaña al equipo.

Por eso no extraña que Pilar Alegría, portavoz del Gobierno, hable del caso Gómez como si se tratase de un auténtico departamento dentro del Consejo: Ministerio de la Obtención de Fondos y Relaciones Peligrosas.

Así es comprensible que Pilar hable con tanta alegría de la tristeza de Begoña, aunque eso sí, estamos tranquilos porque todo es fango. A su lado, el ministro del Fango, digo de Justicia, Félix Bolaños, hace suyas las palabras de la portavoz, o viceversa, y todo el Gobierno celebra un aquelarre de la confusión para que nadie sepa si al equipo los une el “sí quiero” dado ante la socialista Trinidad Jiménez en el Hipódromo de la Zarzuela durante la boda celebrada el año 2006, o el “sí prometo” dado ante el Rey en una supuesta jura del cargo ministerial del que nada se nos informó.

En ningún caso serían originales. Fuera de España hemos conocido equipos de la misma masa, como los Ceaușescu —Elena fue nombrada Vice primera ministra—, los Kirchner — Cristina es presidenta tras la muerte de Néstor—, los Ortega —Rosario es vicepresidenta—, los Marcos —Corazón Aquino es sucesora—… Begoña sólo es equipo, pero tanto su marido como sus colaboradores más cercanos se comportan como si fuese la vicepresidenta cero, por delante de la primera, María Jesús Montero. El equipo Aahhgg.

Estimado Pedro Sánchez, soy uno de los ciudadanos a los que escribe el pasado día 4 y uno de los que contribuye a pagarle el sueldo como presidente del Gobierno, no como Elena Francis, que para eso ya teníamos a Juan Soto Viñolo, especialista en asuntos de pareja, como Ignacio Barraquer lo fue en asuntos de la vista.

Nos ha escrito dos veces, ambas con su amada como núcleo central de las misivas, haciéndonos ver que no se trata de temas gubernamentales, pero sin dejar de serlos porque usted mismo es quien mezcla los sentimientos y embarulla el amor que siente hacia Begoña con el amor que prodiga al cargo, lo cual nos ha dejado estupefactos, como acostumbra a suceder con la mayoría de las decisiones que toma.

En esta última correspondencia se incluyen algunas opiniones que deberían ser motivo de nuevas causas, si no fuese porque hoy tragamos con las fauces de Moby Dick los gestos más antidemocráticos que imaginarse pueda.

Eso del poder de la extrema derecha sobre la Justicia, en boca de quien ha tratado de domesticar fiscales y tribunales a cascoporro, suena a ETA quejándose de terrorismo.

También me ha hecho sonreír su apreciación sobre un posible acuerdo entre el PP y Junts para desalojarlo de la Moncloa, calificándolo de contra natura.

¿Quiere usted decir que el suyo con Bildu es absolutamente natural, que ambas formaciones persiguen lo mismo, vienen del mismo origen y se confunden en el paisaje? ¿O con Junts, con ERC, con el BNG y con todos los que necesita para seguir en pie?

Si tan tranquilo se encuentra como afirma, deje que fluya la máquina judicial y espere acontecimientos, como nos ocurriría a cualquiera. No dedique su precioso tiempo a engordar la estafeta con cartas de amor.

Con O´Donnell en la Presidencia del Gobierno, hace aproximadamente siglo y medio, ya se hablaba de la imperiosa necesidad de desterrar el tráfico de influencias de la vida política para lograr la confianza ciudadana en las instituciones y unas cuantas ventajas más que estaban impedidas por el consabido abuso.

El juez acaba de llamar a Begoña Gómez para que declare como investigada el 5 de julio —un mes exacto— por “presunta comisión de los delitos de corrupción en el sector privado y tráfico de influencias”.

Desde que El Contemporáneo de Albareda reclama la lucha contra el tráfico hasta hoy, ninguna esposa de ningún presidente, s.e.u.o., estuvo judicialmente tan cerca del delito, lo cual no quiere decir que otras no lo cometiesen de hoz y coz.

Es decir, las recomendaciones de Albareda, lejos de dar sus frutos, no han hecho más que consolidar las malas prácticas hasta el descaro tan clamoroso que se adivina en la conducta de la investigada.

Bastaría leer su email —”bego.fundraiser” (Bego. Conseguidora de fondos)— para darse cuenta de que nada bueno podía cocerse bajo ese toldo. Es como si un sicario internacional se hiciese imprimir unas tarjetas de visita con este texto: “Emerencio Trepanoski. Se mata por encargo”.

Dice su marido que impedírselo es tanto como mandarla a casa y con la pata quebrada. Pobrecita mía. Nació con vocación de conseguidora. Desde niña ya jugaba con sus amiguitas a conseguir que los padres las llevasen al cine, y así hasta hoy.

De haberse casado con Florentino estaría al frente de la reventa de entradas en el Bernabéu, y si a alguien se le ocurriese afeárselo, diría su marido:

¿Y qué queréis? ¿Que se quede en casa viendo el Madrid-Borussia por la tele?

Cuando más lírica se había puesto Victoria Armesto en su discurso, una voz anónima se alza de entre la masa reunida en el Palacio de los Deportes de A Coruña y la manda a la mierda. Tuvo que oírse como un disparo de vientre. Era un mitin de AP en mayo de 1977, con Fraga y López Rodó entre otros oradores.

En aquellos tiempos iniciales, los pabellones de los Deportes eran locales donde se oía de todo y no siempre a favor de los organizadores del mitin, como muy bien saben quienes asistieron al que se celebró en Lugo el día anterior.

Recuerdo el episodio coruñés ahora que a otra política de esa provincia le da por mandar a la mierda a los herederos de Victoria Armesto y de aquellos curtidos mitineros que reclamaban un lugar para la derecha en la democracia que se avecinaba,

La actual princesa de la escatología es la vicepresidenta segunda del Gobierno, a la que esta semana se la ha visto muy suelta de tripa, algo que no se aviene con su elegancia, ni con la zona vip del Santiago Bernabéu en horas de Taylor Swift.

No pasa nada. Atrás quedaron aquellos años en los que Jordi Pujol lideraba a los Cristiáns Cataláns y se ejecutaba el mal uso de la mierda. Se lo refresco.

1960. El periodista Luis de Galinsoga dirige La Vanguardia por designación directa de Franco. Un domingo asiste a una misa en Barcelona y comprueba horrorizado que la homilía se dice en catalán.

Protesta airado en la sacristía y allí se le informa que cuentan con los permisos pertinentes para usar el catalán una vez a la semana y ha sido ésa. Galinsoga no se reprime y dice algo así como “todos los catalanes son una mierda”.

Alborotos, protestas. Jordi Pujol, con 30 recién cumplidos, se hace líder contra el periódico, que pierde suscriptores a manta. Finalmente se le corta la cabeza a Galinsoga y santaspascuas.