Suárez y el Rey

Tendríamos que estar acostumbrados. Los presidentes españoles son objeto de las más terribles acusaciones, desde la cal viva, a la participación en guerras ilegales; desde el derroche y la estulticia partidista, al cobro de sobresueldos.

Tal es el resumen relativo a los presidentes, porque sobre el resto de la grey política ha caído toda suerte de sospechas con graves y regulares fundamentos.

Una tradición española fue cargarse a los presidentes por vía expeditiva, con una especial querencia contra la derecha. Prim, Cánovas, Canalejas, Dato, Carrero y tres amagos, a Maura, Franco y Aznar. Contra el rey o jefe del Estado también se intentó, pero siempre sin éxito.

Tampoco se ha visto nunca que el presidente dimitiese tras las acusaciones. Lo hizo Suárez en 1981, pero lejos de reprocharle nada, el Rey le concede meses después el título de duque.

En aquella despedida del cargo, el primer presidente de la democracia española expresa el temor que le embarga en ese momento y que nada tiene que ver con su abandono de la Moncloa, sino con el miedo a que ese período de concordia entre los españoles que él inauguraba fuese, una vez más, una época transitoria entre dos de inestabilidad, la dictadura de donde se venía y una nueva cuyas características no podía intuir entonces.

Nadie dijo que la gobernabilidad en convivencia fuese asunto sencillo, y mucho menos en un pueblo más inclinado a los derroteros anarquistas, que a las soluciones solidarias, pero es obligación de quienes se autoproponen para lograrlo que sus propias limitaciones, ambiciones o miserias no sean un obstáculo más en el camino, porque el éxito o el fracaso de cada uno de ellos solo estará ligado al éxito o al fracaso colectivo.

Andrei Petrov

Las Bárdenas o Bardenas Reales de Navarra lo son por el ramaje que albergan. Las Bárcenas de Génova, por el que siembran.

Las Bárcenas son listas de cobros en B _ ¿qué otra letra si no? _ que han salido disparadas contra la línea de flotación del Partido Popular y que éste, como primera medida en pos de su flotabilidad, niega en redondo.

El fuego cruzado de listas y correos, de Eres y contratos, de cuentas en Suiza y de ITVs amañadas ni tiene fin, ni sabe de colores. Al menos de momento.

Alguien que indudablemente quería ver el lado bueno de las cosas, como nos propone David O. Russell, comentaba el otro día que ahora mismo estábamos mucho mejor que antes, pues ahora se habían destapado todos estos casos que antes ignorábamos. Sí, ¿pero cuántos se desconocen ahora que pueden aflorar dentro de unos años? Por esta regla de tres, se pueden estar cociendo en este instante ollas elefantiásicas.

Estamos viviendo en la certeza de que a perro flaco todas son pulgas y el animal, acribillado como está por tanto parásito, admite la llegada de uno nuevo sin apenas levantar la pata para rascarse porque ha superado el umbral de saturación. Por más sal que se le eche, ya no va a estar más salado el caldo. Por más pulgas que haya, no va a sentir más picaduras.

“Estoy harto de todos los corruptos de este país”. Quien así habla es Petrov, el mafioso ruso de Lloret de Mar y si él, que tiene pleno conocimiento de causa, lo dice ayer, es señal de que estos corruptos no son nada serios. Son unos chapuzacorruptos y a su lado lo más probable es acabar en los juzgados. Mientras se corrompen ya están guardando los correos y la listas para tirar de la manta en cuanto toquen a rebato. Yo caeré, pero conmigo me llevo por delante a mil filisteos, en acertada comparación que ayer establecía Victoria Prego.

Mapa de la corrupción, según Transparency International. Sobran las claves para interpretarlo

Como diría un cultiparlista, son innúmeros los casos de corrupción conocidos, pero por desgracia seguimos cometiendo los mismos errores que el primer día. Y vete tú a saber qué día fue ése, aunque todo apunta a algún chanchullo de comisiones cobradas ilegalmente durante la toma de Granada.

El principal error y el que se comente con mayor reiteración consiste en considerar la corrupción como un defecto de la clase política española, dando por sentado que el resto de la sociedad somos un coro de querubes y serafines con alitas y mofletes sonrosados. Es cierto que hay que ser político para tener contacto con grandes cantidades y poder mangarlas, pero es falso que la corrupción se dé solo en combinación con el cargo público, porque la corrupción bien entendida empieza por uno mismo.

A partir de esa idea, que dan por buena incluso los propios políticos, se derivan el resto de los errores. Por ejemplo, estos días se escucha hablar a Rajoy de un pacto contra la corrupción como remedio a todos los males y como si la jura de la Constitución no fuese suficiente pacto para hombres de honor. Si ésa es la solución, cuantos más acuerdos se establezcan, más incumplirá el corrupto, pues está claro que lo suyo no es pararse en remilgos. “¡Carambitas, un pacto entre caballeros. Las manos quietas!”

Si se examina con cuidado el mapa mundial de los atracos al erario, se concluye que éstos son siempre menores allí donde el ciudadano se siente más copropietario del patrimonio, más respetuoso de las leyes, más orgulloso de su clase política y mejor conocedor de su historia, de su arte y de su libertad. Cuando demos pasos en esa dirección se podrá decir que luchamos contra la corrupción, que es el sinónimo de la ignorancia.

Todo lo demás serán parches, entretenimientos y ganas de seguir en el mismo sitio.

Los tacones fomentan la violencia. O te pegan, o te la pegas

A la Generalitat valenciana no le gusta la imagen que la Cuatro da de sus jóvenes y al Instituto Andaluz de la Mujer, que ellas usen taconazos. Que los usen ellos parece ser que no es tan desequilibrante.

No he visto el reportaje de referencia, pero no hace falta; lo imagino a través de las críticas. Mucha disco, mucho bebercio, mucho sexo y cero de materia gris. No debe entusiasmar a nadie, pero es un resultado conseguido después de muchos años de esfuerzo, animando a los jóvenes a salir de copas, estableciendo líneas especiales de autobuses para que no se destripen a la salida y haciendo descuentos a grupos. No se ha visto tal despliegue para que visiten, y entiendan, el Prado.

En cuanto a los taconazos, el IAM mantiene su línea de etiquetar algo como machista cada trimestre, de tal forma que pueda justificar su mamandurria. Hoy son los taconazos, pero se libra el escote. Mañana serán los leggins, pero se librará el rouge. Y a vivir, que está la cosa muy malita.

Parece ser que este trimestre también ha caído en desgracia la trilogía de las sombras de Grey, que ya nos tardaba, no porque sea un bodrio de literatura infumable, salvo bajo efectos narcóticos, sino porque fomenta la violencia contra la mujer.

Teniendo en cuenta que el ochenta por ciento de sus lectores, o más, son mujeres, cabría preguntarse qué les lleva a chapotear entre páginas destinadas a procurarles denigrantes sufrimientos, o si por el contrario el Instituto Andaluz de la Mujer sigue en sus trece de troglodismo fundamentalista, nacido para ocupar espacios que otros van dejando.

Está bien que se le ponga freno a Grey, no se vaya a creer nadie que es lo mismo que Goethe, pero acusar al hombre de una novela escrita por y para mujeres suena a cínico.

A veces la fe no basta

La Fraternidad Reparadora Apostólica en el Corazón de Cristo Sacerdote es una congregación de religiosas apenas conocida fuera de su casa central, en Oropesa (Toledo), y de los lugares donde trata de asentarse. Uno de ellos es el municipio coruñés de Zas, donde la presencia de las llamadas monjas azules, por el color de su hábito, ha provocado la alarma y desatado las protestas vecinales.

El adoctrinamiento que llevan a cabo las monjas azules, fundadas hace 35 años por el jesuita Luis María Mendizábal, pasa por predicar la vida austera, los sacrificios, la alegría ante la muerte inevitable, el trabajo… y la captación de novicias. Hasta ahí poco o nada las puede distinguir de otras congregaciones religiosas que recalcan su prédica en la mortificación, de la misma forma que otras agrupaciones lo hacen en pro del sexo grupal, o del deporte aeróbico.

Pero a partir de aquí, las azules añaden otros comportamientos que han movido a los padres de Zas en pos de la denuncia, quizás con el pensamiento de que “quien no castiga culito, no castiga culazo”, y las cosas pueden ir a mayores.

Entre los comportamientos que encienden la alarma de los padres se encuentra lo que algunos denominan la gincana de la fe, consistente en que los infantes crucen una carretera con los ojos tapados, en el convencimiento de que Dios sabrá salvarles de los coches que circulen a derecha e izquierda.

Si esto es tal como se cuenta, no es de extrañar que las familias de Zas estén preocupadas. También deberían estarlo la Dirección General de Tráfico, Unicef y la Cruz Roja. Imagínense que en mitad de la calzada, al niño le sobreviene al mismo tiempo una crisis de fe y un Barreiros Diesel. Mejor no pensarlo. Por mucho menos, a las azules hay que ponerlas verdes.

Farallones

La crisis resalta los personajes menos ejemplares, como si en bonanza la marea los cubriese por completo y al descender el nivel de las aguas quedasen al aire, como farallones de un mar sin calado.

A medida que se va conociendo el grupo, es factible descubrir notas comunes a todos ellos. Unas son propias de la época que transcurre, otras, de la sociedad en la que se vive y unas terceras, del género humano, porque tampoco vamos a engañarnos tanto como para creer que el hombre en sí mismo es un dechado de virtudes, especialmente si no se enseñan en la escuela al grito estúpido de que la bondad es moralina.

Sin ánimo excluyente, pero en el convencimiento de su influencia, emerge entre esa maraña de interpretaciones lo que bien podría denominarse el síndrome Amy Martin, cuyo enunciado dice, poco más o menos: Construye tú mismo el mundo que te gustaría.

A Amy le gustaba rodar con mucho presupuesto público, cobrar 3.000 por pieza, ser directora del Cervantes en Estocolmo y todo lo consiguió. Es el triunfo de la moral publicitaria. La plasmación en vida de tantos millones de mensajes que perforaron los oídos de las últimas generaciones diciéndoles que con tal colonia conquistará el mundo, que tal galleta te convertirá en la más delgada, que tal sopa te hará la mejor esposa, y que tal coche te llevará directamente al club de los elegidos, al Olimpo, al Dorado.

Si una limonada es capaz de producir tales maravillas, qué no seré capaz de hacer al frente de un organismo de fondos públicos que nadie parece tener el más mínimo interés en fiscalizar hasta que salta el escándalo y entonces sí, grandes alaridos y conmiseraciones repitiendo como un mantra del tantra: Los políticos son unos chorizos. Amén.

Ya es mala suerte que siendo todos tan majos, nos salgan ellos tan marrajos.

El párrafo

La definición de Galicia como “patria del generalísimo Franco” es manifiestamente incompleta, malintencionada, torticera y desorientadora, pero es cierta. Galicia es la patria de Franco si nos atenemos a una localización de ámbito medio. A medida que acercamos el foco nos encontraríamos con que la patria de Franco fue en realidad A Coruña, y si lo acercamos más aparecerá Ferrolterra, Ferrol, la calle Frutos Saavedra (hoy María) y la parroquia de San Francisco, donde se bautiza. La operación inversa nos llevaría a decir que la patria de Franco es España, Europa… Pero en fin, démoslo como bueno.

Por el contrario, si la siguiente información señala que además, Galicia “es el lugar de donde todos quieren irse”, el lector comenzará a pensar que ese territorio es poco menos que maldito. Una especie de Transilvania que en lugar de vampiros produce dictadores y gente ñoña, muy desapegada de su terruño y sin apenas morriña.

Y si la descripción se remata diciendo que A Coruña es un lugar poco menos que inhóspito, donde no se concibe que tenga su sede central Zara, acabaremos concluyendo que el periodista que lo redactó, o es tontolaba de nacimiento, o acaba de caerse de un guindo, fracturándose el hipotálamo.

Pues parece que no. Es chica, se llama Suzy Hansen y pertenece a la prestigiosa plantilla del New York Times. A finales del año pasado publicó el artículo de referencia que ahora ha reproducido, comprado o fusilado la revista de la compañía aérea Emirates Airlines, de donde fue rescatado por un gallego que a punto está de tirarse del aparato en el que volaba cuando comprueba cómo alguien es capaz de confundir la emigración con el turismo, y éste, con una huida del horror.

“Nueva York, patria del gángster Al Capone, no tiene aeropuerto y los aviones aterrizan en los rascacielos”.

Zoe animada

Como dicen los locutores de los 40P, irrumpe con fuerza en la lista de los corruptos españoles la que dice ser y llamarse Irene Zoe Alameda, genuina representante del sector adscrito al frikismo ilustrado, que cada día cuenta con mayor número de practicantes.

Zoe _ ¿Pzoe? _ , hace honor a su nombre, pues siendo ésta la hija del rey Midas de Frigia, al que se le concede la dudosa honra de transformar en oro todo lo que toca, así ella aporta un curriculum plagado de grandes cantidades, si no de oro, sí de euros, que es parecido. Dados los tiempos que corren, en su caso se trata de oro público, porque el que da el éxito popular nunca le ha venido y eso que porfía.

Claro que maldita falta le hace, si ocultando su identidad logra que le paguen 3.000 euros de vellón por artículo, que es el sueño de todo vago. A ese precio escribes sobre el paro en España, el hambre en África y la medicina en Cuba. Y no uno, sino tres o cuatro al día.

El problema que tuvo su papá, el mitológico, fue que las flores, los alimentos y Zoe, su propia hija, se convertían en oro al ser tocadas, adquirían mucho valor, pero no servían para ser olidas, digeridos o amada, de modo que Midas pidió a los dioses que le anulasen el poder, pues tanto oro se le atragantaba.

Peor remedio tiene nuestra friki actual, porque podrán apartarla de la Fundación Ideas, del fondo de reptiles audiovisual o del Instituto Cervantes, que era donde hacía su alquimia del oro; pero ni ella ni nadie podrá borrarle del curriculum una conducta tan zarrapastrosa que le impida entrar, ni hoy ni nunca, en el olimpo de los escritores/músicos/cineastas, por el que ella, mortal al fin y al cabo, suspira.

En realidad, Zoe no quería transformar su artículo en oro metálico, sino en oro literario. Pero para ese milagro no hay Midas ni Mulas que valga.

Irene Zoe Alameda, exmujer de Carlos Mulas, dice ser Amy Martin. Prevaricación, cohecho y ahora, nepotismo

Seguimos en la tónica gastronómica del siglo, mohína donde no hay harina, gusto por llevárselo crudo y triunfo de los sucedáneos. El resultado son menús tan intragables como los que se atizaba la reina María Luisa de Orleáns, responsables de su temprana muerte: ternillas de ternera y sustancia de gallina heladas en nieve.

Entre los sucedáneos del día anotamos tres incorporaciones a la carta que harán las delicias de los gourmets acostumbrados a comer sin escrúpulos, como era el caso de María Luisa.

El primero también se sirve muy frío, pues lo suyo es que te deje helado. Se trata de la falsa fotografía de Hugo Chávez entubado, en la que pica un medio que acaba con la lengua destrozada. Primero, porque es falsa y segundo, porque aunque no lo fuera, resulta un plato que se digiere fatal, sea una foto hecha en Cuba, o en la Residencia La Paz. En todo caso, ahí queda la exquisitez periodística. Para que luego se rían de la restauradora del Ecce Homo.

Seguimos con el caso Amy Martin, el monstruo de Frankenstein creado para el trinque y la corruptela por el exsubdirector de la Oficina Económica de Zapatero, que no contento con su aportación al descalabro, lo prolonga estos años con atracos a mano armada. Dicen que Hollywood prepara una película sobre las mentiras de Armstrong. El cine español debería replicarle con un biopic de Carlos Mulas, calificado en su día por la prensa como uno de los nuevos “cerebritos de la izquierda”.

Y para terminar la degustación de sucedáneos, nada como la declaración del Parlamento catalán, que es como un gran homenaje al Derecho concebido por el Pato Donald. Si no tuvieron ocasión de escuchar en la 1 a Oriol Junqueras, hagan que se lo repenticen. Qué máquina de hombre. Desde los palitos de cangrejo no se había visto otro sucedáneo mayor. En este caso no de marisco, sino de político.

Otro momento de bochorno

Unos señores trufados de corruptelas abordan con formalismos de apariencia legal y pinta parlamentaria la grave tarea que dicen haber recibido de sus votantes: declarar que los españoles de aquellas tierras, por el mero hecho de ser ésas y no otras, se conviertan en sujetos más soberanos que el resto por encima de la ley de convivencia. Se les ha dejado hacer y han ganado 85/41, que ya es ceguera suya y nuestra. Paren, que me bajo.

Para que el proceso no sea calificado de alta traición sería necesario cambiar unas cuantas leyes en vigor, empezando por la Constitución, y también habría que abordar retoques en la entrada Traición de todos los diccionarios.

Muy por el contrario, aquí no se ha movido ni la frágil hoja de un sauce llorón. El proceso avanza con la calma chicha de un estanque en día de calima, tan solo alterada por Albert Rivera y sus cuates, únicos españoles convencidos de que el proceso es ilegal y de que si se le permite avanzar con los brazos cruzados, llegará un momento en el que los ilegales serán quienes tengan el padrón fuera de Cataluña.

Ahora mismo es difícil saber si Mas pretende llegar al fondo del saco, si amaga, o si mañana lo recibirá el Rey en las escalerillas de Barajas. Por ignorar, se ignora si sabe lo que hace, si lo saben los entusiastas azuzadores del soberanismo, si son éstos los que corren asardanados detrás del flautista, o es el flautista quien los sigue hacia el río.

Lo único que no admite dudas es la trapisonda que se forma en su conjunto. La explosiva animación de unos en correr hacia la corriente, y la pacata inanición de los otros en no mover un dedo para impedirlo.

La de ayer ha sido una jornada para enmarcar dentro de la historia trágica de España, al lado de Roldán tapándose con el hinchable, la invención del motor de agua y el Chiquilicuatre en Eurovisión.