Jon Juaristi, que dedica a Ramón Menéndez Pidal su último e ilustrativo libro, se ha atrevido a disparar contra uno de los mantras pijoprogres que se presenta como el pináculo de la cultura, pero que en el fondo representa su más peligrosa carcoma.

Critica Juaristi que hoy se dé por sentado que todo quisqui tiene el derecho a hacerse oír y a que su opinión sea tenida en cuenta, “por muy imbécil que sea”.

¡Anatema!, gritarán los que lo defienden, como si Juaristi y quienes con él coinciden estuviesen a favor de la censura, cuando en realidad se trata de todo lo contrario.

Si llevamos ese derecho a sus últimas consecuencias, nos encontraríamos con señores que no han leído a Menéndez Pidal ni por el forro y que podrían despotricar contra “ese autor de derechas” y ponerlo a caer de un burro porque han oído campanas, a saber cuándo, a saber dónde.

O dicho en términos de suprema actualidad, es como soltar a Lalachus ante una audiencia millonaria en un medio de titularidad pública para que diga la primera gilipollez que se le ocurra, so pretexto de que es humorista y desgrana una comicidad que te desternillas.

Y claro, abunda Juaristi, el resultado es una especie de caos, o sopa espesa, donde los desprevenidos chapotean indefensos sin distinguir al charlatán de la pradera de la eminencia de la Sorbona, porque lo que la naturaleza no da, Salamanca no presta.

Una cosa es que todos tengamos la posibilidad de ser escuchados y otra muy distinta que, para ello, nos habiliten la cátedra de San Pedro, el momento de máxima audiencia del año y se manden a la hoguera a todos aquellos que discrepen de nuestra tontería, que es hacia donde cabalga la burricie.

Ya tardan los insultos que van a caer sobre Juaristi. Por lo menos, que sepa de alguien que lo comparte.

Hoy es la noche de la ilusión; aunque para muchos, al día siguiente es la mañana de la desilusión. Veamos algunos casos.

Pedro Sánchez ha pedido a los Reyes gobernar en Andalucía y le han traído Jaén.

Carles Puigdemont ha pedido una Republiqueta y le han traído un disco de ABBA, Waterloo.

García Ortiz ha pedido un teléfono nuevo y le han traído un teléfono nuevo.

Yolanda Díaz ha pedido unos retoques corporales y le han traído a Carlos Cuerpo.

Alberto Núñez Feijóo ha pedido elecciones anticipadas y le han traído el teléfono de Puigdemont.

Féliz Tezanos ha pedido una calculadora y le han traído un ábaco.

Arnaldo Otegi ha pedido la independencia y le han traído un equipo de pelota vasca vasco.

José Pablo López, presidente de RTVE, ha pedido una televisión de calidad y le han traído a Lalachus.

Isabel Ayuso ha pedido que Sánchez deje en paz a Madrid y le han traído una chichonera.

José Luis R. Zapatero ha pedido el poder para Maduro y le han traído las actas de Venezuela.

David Azagra ha pedido una ópera y le han traído un reguetón.

Irene Montero ha pedido más protagonismo y le han traído una cita en First Date.

Begoña Gómez ha pedido una cátedra y le han traído una pasantía.

Santos Cerdán ha pedido amor y le han traído la declaración de Aldama.

García Page ha pedido que cese la crispación y le han traído Talquistina.

Óscar Puente ha pedido una Renfe que funcione y le han traído un tren eléctrico.

Bárbara Rey ha pedido más millones y le han traído una cámara de fotos.

El Rey Felipe VI ha pedido cordura y le han traído una silla.

Se han comprado Jaén. En eso hay coincidencia. ¿Y fue barata? Un chollo. La pagamos entre todos.

Hablamos de seiscientos millones de euros, que es la deuda de la capital andaluza y que, a partir de ahora, por lo visto, va a contar con una serie de recursos y facilidades inconcebibles con un alcalde del PP en el cargo, pero al alcance de la mano si el preboste es del PSOE. Milagros del sanchismo, que ha descubierto la política municipal desde Madrid. Algo así como el localismo centralizado.

La Operación Jaén también ha puesto de manifiesto una vez más la utilidad de los partidos visagra, localistas o independientes, siempre dispuestos a sacar la mejor tajada, ya sea con los tirios, ya con los troyanos, así vaya el mercado.

Los de ahora se llaman Jaén Merece Más (JM+), que no compromete a nada especial, salvo a que la cosa mejore, faltaría menos. Y vaya si lo merece. Repetimos, son 600 millones de deuda, la mayor de España, una cantidad que es capaz de modificar los principios más apuntalados.

También volvemos a ver un nuevo modelo de acceso al poder ajeno a las urnas, aunque en este caso se da la circunstancia de que el PSOE, el partido que desbanca al titular, había ganado las elecciones, por poco y con un salpicón de fango, pero las había ganado, lo cual refuerza la utilidad de los independientes, que son como bastones para cualquier cojera.

El interés va más allá de Jaén. Se trata de Andalucía y de España. Con exigua presencia en las instituciones andaluzas, el PSOE no se ve en condiciones de disputar ni un espacio ni el otro, y ha comenzado una guerra sin cuartel por recuperar poltronas.

Dicen que al frente de la cruzada se va a poner María Jesús Montero Corazón de León. Otra muestra más de autonomismo centralizado.

No podemos quejarnos. A la vista de las salvajadas de Nueva Orleans, Berlín o Bruselas, aquí el único animal suelto que hemos visto en torno a las campanadas de medianoche es una tal Lalachus, que se dedicó a hacer de su ignorancia campaña nacional, eso sí, con la valiosísima colaboración de RTVE, la de todos, y Bolaños, el de todos.

No nos asusta porque sabemos de dónde viene y a dónde va. Viene de la falta de sustancia y va directamente al orinal, un recorrido corto y sin aspiraciones elevadas, pero mientras no periclita, da mucho que hablar, fin último de su patrocinador, Maximus Petrus Nepote, benefactor de hermanos desvalidos y adalid de la libertad de expresión, siempre que no sea para afearle esos andares tan rechulos que tiene.

Algunos despistados han creído incluso que la tal Lalachus había blasfemado, olvidándose de que, hasta para blasfemar, hace falta cierta altura intelectual, ya que de lo contrario el exabrupto no pasa de rebuzno, dicho con perdón a los admirables y benefactores mulos de carga, que tanta utilidad han prestado al hombre por compararlos con alguien que, en el campo de la utilidad, está inédita.

El presidente de RTVE, José Pablo López, se muestra encantado con la mamarracha. Ha logrado que se hable más de ella que de la Pedroche. Así está el nivel. No les extrañe que el próximo año, en lugar de retransmitir las doce campanadas desde la Puerta del Sol, RTVE nos ofrezca el sonido de doce cencerros desde alguna cochiquera. La ruta ya la tienen marcada y, además, ha dicho Bolaños que en eso consiste la democracia. ¡Toma castaña!

Hacemos votos para que el plan descarrile antes de que vuelvan a sonar los cuartos y el carillón, pero como en el medio hay declaración de la renta, sepan que su dinero también pagará cosas como la Lalachus.

Cerler amanece a la tranquilidad recuperada de un nuevo año, tras el paso por ella del presidente del Gobierno, cada vez más camuflado, cada vez más insultado, cada vez más solo. ¿Cómo se podrá vivir así? Que me aspen si lo entiendo.

En Cerler había opiniones para todos los gustos. Después de todo es una publicidad millonaria que no se consigue fácilmente de otra manera. Pero entre los visitantes predominaba el hartazgo de una colonización obligada para el disfrute del matrimonio.

¿Disfrute? Desconozco el gusto que puede encontrarse si temes que a la vuelta de cualquier esquina aparezca Paquita la del Barrio llamándote rata de dos patas, o cosas peores, mientras te rodean más escoltas que japoneses en el Prado.

Cuando eso ocurre en Valencia, en Cerler o en Madrid, no es fruto de una campaña orquestada ni de órdenes emanadas del partido rival, sino que surge de una reacción espontánea e inevitable, como cuando te cruzas con un toro, que sales corriendo sí o sí.

Tiene que ser muy engorroso estar pensando todo el día en los bulos y el fango para explicarte de dónde viene tanto encono, sin reconocer, al menos al plegar la oreja, que eres tú quien ha originado ese rechazo generalizado porque tu modo de proceder será un modelo de resistencia, pero también lo es de indecencia.

El fango, ése del que usted habla, mezcla de mentiras e intereses políticos, es incapaz de producir un rechazo tan visceral, porque a las primeras de cambio se le ve el plumero y las cañas se vuelven lanzas. No busque explicaciones estrambóticas donde todo es mucho más sencillo.

Hace tiempo que usted nos cae gordo con toda su legalidad de gobierno a cuestas y todo su ideario progresista de chichinabo. Qué le vamos a hacer.

De María Blasco, directora del Centro Nacional de Investigaciones Oncológicas (CNIO), cada día que pasa se conocen nuevos méritos para colarse en el top-10 de los avida-dollars del año, y miren que hay competencia.

Ya saben que avida- dollars es el ingenioso mote que André Breton, el padre del surrealismo, inventó para aplicárselo a Salvador Dalí, puesto que se construye con las mismas letras y refleja lo que Breton pensaba del pintor, que era un hombre sediento de dinero.

Bueno, pues María Blasco, igual, pero en mujer y al frente de una institución que exige grandes dosis de altruismo, honradez e inversiones destinadas a la investigación, no al engorde personal ni a favorecer la cartera de amigos artistas y familiares gorrones.

Esa mujer se afana en cobrar y en repartir grandes cantidades, que todos cobran con gran alegría, sin que ni a ella se le ocurra dimitir ni a nadie con competencias, destituirla. Este último papel le correspondería a la ministra Diana Morant, que parece observar complacida los dispendios de la directora, como si la cosa no fuese con ella.

Las acusaciones no son peccata minuta, pues incluyen haber repartido 16,3 millones de euros entre empresas y personas de su confianza, como su pareja Ruth Toledano, cuya fundación animalista, que pide restringir el uso de animales en la investigación, recibió 2,4 millones para… ni se sabe; la compra de ridículas obras de arte y el cobro de un sobresueldo personal que no se lo salta un torero y que le ha servido para comprarse dos casitas muy cucas en Carnota, concretamente en Caldebarcos y en Sofán, lugar de resonancias trágicas.

¿Y las investigaciones? Bien, gracias. No tan bien como podrían ir, pero solo es por falta de fondos. En cuanto estemos todos bien forrados, comenzaremos a financiarlas.

Aldama se siente dueño del botón nuclear que haría saltar todo por los aires y espera que se lo active el juez Pedraz para que el año 2025 sea el del holocausto de los hidrocarburos, una especie de apocalipsis de la corrupción donde las cantidades defraudadas arrasen con todo como un tsunami imposible de detener.

Trescientos millones, mil millones, diez mil millones… Los cálculos no parecen tener fin, y la lista de implicados, tampoco. Lo que en un principio se suponía el trío de la bencina, Aldama, Ábalos y Koldo, crece sin parar a medida que se deja pasar el tiempo sobre el caso, y la gente, entre lo que oye y lo que se imagina, ya habla de la Orquesta Sinfónica de la Bencina.

Tal como se dibuja la estafa, fraude o robo a mano armada, tienen que ser legión los que hayan puesto el cazo para que la maquinaria funcione como nos están diciendo que lo hacía.

Las comisiones cobradas, los ministros implicados, los impuestos defraudados, los españoles timados, las Delcys pringadas son ingredientes fantasmagóricos de una Divina Tragedia que nos aguarda para desvelarse en este 2025. No más tarde, porque podríamos no llegar.

La pasada semana Delcy ha tenido la ocurrencia de cambiar de nombre al Ministerio de Petróleo por el de Ministerio del Poder Popular de Hidrocarburos, un detalle que nos intriga sobremanera, pues algún truco esconde.

En realidad, la vicepresidenta venezolana es modesta y por ello reconoce que la genial idea no es suya, sino de Nicolás Maduro. A saber si lo han motivado las relaciones con España, o es una inocente genialidad del ilegal presidente bolivariano, a punto de quedarse sin amigos, excepción hecha de Zapatero, otro destacado solista en la Orquesta Nacional de la Bencina.

El 8 de enero comienza el Año Franco, un centenar de actos con los que Sánchez quiere empacharse de tanto repetir lo demócratas que somos ahora y lo reprimidos que estábamos antes.

Franco también lo hacía. En 1964, Manuel Fraga le preparó un carrusel de propaganda muy parecido, que se llamó 25 años de paz, para resaltar el carácter pacífico y próspero de ese cuarto de siglo, 39-64, frente a la anarquía y violencia de la década anterior, 31-39.

La necesidad de ambas convocatorias es tan relativa como la construcción de un puente en un pueblo donde no hay río. Lo sustancial en ambos casos no es la satisfacción del político convocante, sino la de sus súbditos respecto a la paz y a la democracia, respectivamente.

En ese sentido, hubo muchos reproches entonces y me temo que los va a haber ahora.

Comenzamos el propio 8 de enero con las dudas sobre si los Reyes van a asistir o no a ese primer acto, programado evidentemente a sus espaldas, porque ya tienen otros compromisos agendados, que, por cierto, no es verbo de nuevo cuño, sino que lleva en el DRAE unos cuantos años.

Bueno, pues eso. Si comenzamos los festejos de España en libertad con discrepancias entre la Casa Real y la Presidencia del Gobierno por agendar mal el 8 de enero, mal puede acabar la broma cuando el PP, Vox, el PSOE, Podemos, Sumar, los nacionalistas y los independentistas tengan que ponerse de acuerdo para que el lema del 2025 tenga sentido.

En 1964 no había esos problemas. Franco y Fraga convocaban a la gente a toque de cornetín, y ese día había 25 años de paz sí o sí.

Nadie dijo que la democracia fuese más fácil. De ahí su mérito, pero si a estas alturas Sánchez nos sale con que el día 8 pueden estar los Reyes, o pueden no estar, mejor sería dedicar el año a un máster sobre cómo agendar.

Una fecha tan simbólica como la de hoy marca el segundo aniversario de la entrada en la cárcel de la primera alto cargo del PSOE — también vale alta carga por el coste que nos supuso—, para penar las culpas del mayor caso de corrupción de la España moderna, esto es, los EREs de Andalucía.

Hablamos de Carmen Martínez Aguayo, condenada a seis años y dos días de prisión. Le seguirán otros seis altísimos cargos, entre ellos, como saben, dos expresidentes de la Junta y la exministra de Zapatero, Magdalena Álvarez.

La fecha parece elegida a propósito para anunciarnos qué iba a pasar con tanta malversación y tanta condena. Setecientos millones de euros y una burla sonora al sistema judicial, con el Constitucional, convertido en juzgado de casación movido por intereses políticos.

En dos años contantes y sonantes, hemos pasado del todos a la cárcel al todos en libertad. Los culpables redomados se han transformado en los santos inocentes. El mayor caso de corrupción se ha convertido en un caso del que Pedro Sánchez se siente orgulloso porque presenta a sus protagonistas como héroes del partido, perseguidos por una cacería judicial de la fachosfera.

Nada detiene la más clamorosa indecencia de los tiempos modernos, porque tampoco nada asusta a la sociedad que lo contempla con un posible pasmo interior, pero con la indiferencia de quien observa el paso de las nubes.

Ya dijo Zapatero que se iba a dedicar a contarlas, y en aquel momento no entendimos qué sentido tenía su mensaje. Ahora sí. Contar las nubes es dejar que se mangonee lo que haga falta, porque ser socialista es —en palabras del mismo personaje—, “tener muy poco y estar dispuesto a dar mucho”. De los demás, claro.

Suponemos que hoy los siete santos inocentes se reunirán en torno a una mariscada para celebrar su día.

Inasequible al desaliento, aunque sin un ápice de mejora, un año más Yolanda Díaz se encarama como la mujer preferida por los medios de comunicación. No transmite nada, pero lo que dice lo dice tan mal, que nos tiene a todos entretenidos para saber dónde suelta la coz y hasta dónde mete la pata.

Recordarán que a Yolanda se debe uno de los mayores desvaríos del lenguaje inclusivo. Fue cuando inicia un discurso dirigiéndose a las “autoridades y autoridadas” presentes en la sala. Ella misma era una “autoridada”, cuyo exacto significado se rebusca en lo más íntimo de la Gramática castellana, pues si feminizar a destajo lo masculino tiene riesgos evidentes, como traducir los miembros hasta convertirlos en las miembras; feminizar lo femenino, como en este caso, puede deparar fenómenos paranormales.

Si las autoridades es femenino, ¿qué genero de la gama LGTBIQ+ les corresponde a las “autoridadas”?

Teniendo en cuenta que esta señora es vicepresidenta del Gobierno y que este tipo de intervenciones se suceden cada dos por tres, se pueden ustedes imaginar lo que podemos encontrarnos hacia abajo en el escalafón administrativo, e incluso hacia arriba.

Cuando todo va mal, cuando la jornada se te echa encima y los nubarrones oscurecen tu intelecto, aparece ella, pronuncia un discurso y vuelve la primavera. Las sonrisas inundan la estancia, lo que antes eran rostros mustios son ahora carcajadas abiertas y sonoras. ¿Cómo se paga algo semejante?

Muy sencillo, manteniéndola en su cargo un añito más para que siempre, pase lo que pase, haya un motivo para la risa y la alegría. Pedro debería añadirle a sus funciones la de Bienestar Social, algo que ya lleva a cabo sin competencias y que agradecemos como la llegada del buen tiempo, el reintegro de la lotería y las rebajas de enero.