La paz es el intermedio de dos guerras

Hace falta ser muy memo, o haber estudiado mucha tontología, para colocarse delante de un político vasco y alabarle la tranquilidad y la honradez que por allí se respira, lejos del lodazal ruido que sin mencionarlo, campea en el resto del Estado.

Solo le faltó añadir que el mejor concejal es el concejal muerto, y reír ambos, político y periodista con la mueca cínica del Joker.

También estarán muy contentos los grupos que en Cataluña atacan las sedes de los partidos que no le bailan el agua al nacionalismo corrupto y corruptor, bajo acusación de leso españolismo, que es como la pederastia, pero sin límite de edad.

Con la honradez de la kale borroka y la democracia de los cachorros airats se puede construir un Gulag donde quepan todos ellos, pero poco más. Hitler y Stalin les enseñaron que para no tener competencia en política hay que apoyarse siempre en la violencia. Primero sembrando el terror, inoculando el miedo en vena y ejecutando golpes precisos que paralicen al adversario.

Si éste es tan cafre como tú, corres el peligro de desencadenar un conflicto civil, pero si hace gala de haber desterrado la violencia de su código, sufrirá el golpe, pondrá la otra mejilla y se arrinconará acobardado.

Tranquilidad y honradez en el País Vasco, profunda democracia en palabras del señorito Artur Mas. Panfletos de demogogia destilada en la retorta de siniestros ideólogos, que a la vista está, también encuentran la anuencia de algún periodista despistado o conquistado ante los micrófonos ¡de Radio Nacional de España!

Cualquier día escucharemos reportajes retrospectivos sobre la reyerta que enfrentó a dos soldados en Stalingrado, dentro de la II Escaramuza Mundial, un pequeño conflicto que tuvo lugar entre los años 1939 y 1945.

El teclado para quien lo trabaja

Coinciden en el debate aspectos muy interesantes sobre internet, las redes sociales, el precio de la cultura, los acosos, la censura, el anonimato y el todo vale.

En realidad el nudo gordiano del debate está cortado y resuelto desde siglos antes de la aparición de internet; lo que pasa es que la vertiginosa expansión del medio permitió el florecimiento bacteriano de cuatro filófosos de pacotilla que vieron en el propio medio el advenimiento de nuevas reglas, como si el hombre se hubiese redescubierto a sí mismo, cuando en realidad lo único nuevo fue la invención de un rollo de papel común e interminable.

Un rollo donde todos podían aportar y participar, pero donde el robo sigue siendo robo; como la amenaza, el acoso, la pederastia, la estupidez o la mala baba. Todo es igual dentro o fuera de internet. La bondad literaria, la calidad cinematográfica y la excelencia musical. Problema distinto es la dificultad para la persecución del delito, pero que nadie piense que ser difícil es sinónimo de estar permitido.

Después de una época de estúpidas indefiniciones comienzan a aflorar análisis sensatos sobre el medio que lo harán sostenible en un futuro todavía lejano, cuando el parásito que pretenda vivir del esfuerzo ajeno sea señalado con el dedo como un delincuente, el acosador no actúe con impunidad y al conspirador se le detecte y señale.

Eso se logrará a medida que en el debate vayan perdiendo voz y resonancia quienes hoy defienden falacias destructivas contra el pago, como si el pago, en cualquier circunstancia, no fuese la salvaguardia de la creatividad y del trabajo. Pero visto lo visto, aún hoy es necesario defender ideas elementales como la anterior, dada la flojera intelectual con la que se recibe la irrupción de un medio tan poderoso como es ese rollo recién descubierto.

La piedra del escándalo

Se habla mucho de dos chicos de Cuenca que han participado en una especie de foro parlamentario adolescente de las Europas. De ellos se destaca su fatal inglés y el chiste final que el chico realiza con una alusión al programa televisivo más cutre y demoledor de neuronas que mente humana podría haber concebido, y que naturalmente tiene abundante y juvenil audiencia. Ni lo citamos, por si contagia.

No obstante, nadie debería llevarse los dígitos de las extremidades superiores a la molondra por semejante episodio, pues mal que bien, los rapaces aporrean una lengua que no es la suya, asignatura pendiente de todos los planes de estudios habidos en la piel de toro, desde Antonio de Nebrija a Juan Peña El Lebrijano.

Nadie debería hacerlo, porque entre otras razones, hay ocasiones sobradas para asustarse a diario. Sin salirnos del medio, la llamada cadena Cuatro emite todas las noches un ingenioso concurso que elige al azar quién ha de contestar las terribles preguntas que se elaboran al efecto, y siendo las de cultura general de nivel 0,01, o bajo cero, el espectador sufre los siete sufrires con el bagaje que demuestran muchos representantes de eso que da en llamarse “la generación mejor preparada de nuestra historia”.

En defensa de las anteriores, y como miembro de una de ellas, he de reivindicar el barniz recibido durante esos años en condiciones bastante más precarias. Hasta las preguntas de la Cabalgata Fin de Semana de la Ser tenían más enjundia que las que allí se plantean, y desde luego, si algún niño de diez años no fuese capaz de distinguir una comunidad autonómica de otra, o su equivalente geográfico de aquellos años, tendría muy difícil aprobar a la primera el Ingreso en el Bachillerato, es decir, superar el nivel 0,01.

Para escandalizarse no hace falta esperar al foro europeo.

De la princesa del pueblo a la princesa de palacio

Ha llegado el glamour, la princesa de palacio que desplaza con un mohín a la del pueblo, la carne de tertulia hecha carne, la reina de las comidillas, la Ronalda de todas las salsas; ha llegado Corinna zu Sayn-Wittgenstein, de soltera Larsen y de futuro, ni se sabe, porque perderá su título principesco y sus apellidos rimbombantes en cuanto a ella, o a su anterior marido, les dé por casarse, ceremonia que no se intuye cercana.

A los tertulianos de todos los corrillos se les ve con la sonrisa colgada, con la chispita en los ojos, más alegres que unas pascuas. A la puerta les han dejado su pedido, sesenta kilos de carne fresca, auténtica pata negra, lo que venían buscando para sacudirse de un plumazo tanto pelo de la dehesa, que si Belén, que si Correa, que si Bárcenas. Menudo hatillo de vulgares.

Esta señora es oro molido que tanto da para hincar el diente al Gold Gotha internacional _ del que solo Villalonga sabía algo _, como para chapotear en corruptelas. Tanto para verdulerías de altas camas, como para una kermés en los jardines de Europa. Lo que se dice una polivalente de rompe y rasga, a la que solo le falta cantar cual Carla Bruni para instalarse de por vida en nuestras vidas, como ya lo estuvo Gracita Morales, pero con acento danés y sin ser chacha, sino señora.

En solo unos días de estrellato, su irrupción ha conmovido los cimientos mediáticos, pasando de “succionadora” a “qué buena está” con la misma facilidad que los futbolistas pasan de héroes a villanos así se cuele el esférico, o roce el palo largo.

A la tropa, ya decimos, se le ve contenta. Todos hemos subido de categoría. No es lo mismo contar las cutres andanzas de Sánchez Gordillo de hiper en hiper, que las de Corinna zu Sayn-Wittgenstein, de Beyreuth en Beyreuth.

Así es la crisis, que pone la aristocracia a precio de saldo.

Antonio Lugo Machín: …y no estar loco

Cristiano marca y Chacón se abstiene. Las relaciones entre Madrid y Barcelona propician siempre grandes gestas, o grandes gestos. El de Cristiano, poniéndose dos dedos en la sien, era la V de la victoria. El de Carme, con los dos dedos sobre el pulsador del Congreso sin llegar a presionar ni el Sí, ni el No, formaba la A de la abstención. Con ella la mujer quiso dar media tarta al PSC, y la otra media al PSOE, pero lo que realmente dio fue una media torta a los dos.

La disciplina de voto es un extraño concepto que sobrevuela la independencia de los diputados y cuestiona la coherencia de sus misiones. Se critica cuando se cumple y se reclama cuando se rompe. En este caso el voto del PSOE era el No. Y como las pretensiones catalanas incurren en la ilegalidad y el desprecio hacia el resto de los españoles, el No estaba fundamentado.

Sin embargo, el PSC, lo que de él queda, camina abducido por la flauta de los nacionalistas aunque el final del recorrido sean las procelosas aguas del río Weser, como en el cuento. Por todo ello, su voto era el Sí.

En medio de ambos, como paradigma de pureza y equilibrio, Chacón, a la que el referéndum secesionista no le parece ni bien, ni mal; ni fu, ni fa; ni frío, ni caliente. Es decir, un referéndum regular, fofo y templado.

Chacón, como Machín, trata de explicar cómo se pueden tener dos amores a la vez, y no estar loco; pero de ella no salen dos declaraciones de amor, sino una abstención, que es como si ante una pregunta difícil en un examen al alumno se le permitiese contestarla bien, contestarla mal o no contestarla.

_¿Cuál es el área del triángulo?

_Me va a perdonar, pero yo a eso no respondo. Por pudor.

El PSOE dividido, el PSC abducido y Chacón levitando. Así no es extraño que pongan velas a san Luis Bárcenas, patrón de los tesoreros.

No se puede decir que Toni Cantó no se haya puesto en la piel de una mujer

A saber de dónde habrá sacado Toni Cantó la falsedad de las denuncias por violencia de género, pero bien podría haber sido una extrapolación basada en lo que hay alrededor, Eres falsos, preferentes falsas, libretas falsas, e-mail falsos; ergo, denuncias falsas.

Dice el Consejo General del Poder Judicial que falsas falsas solo hubo un 0,0141 por ciento de las presentadas, que es un porcentaje como para pasar a la historia de la honradez, pues aplicado a cualquier otra actividad social nos daría el país más impoluto del universo mundo, del mundo antiguo y del mundo que tenga que venir.

Imagínense el 0,0141 por ciento de defraudadores de Hacienda, de economía sumergida respecto al PIB, de despilfarro, de cualquier cosa. El 0,0141 por ciento de cualquier cosa delictiva es el paraíso, aunque en este caso, vaya por Dios, es el infierno, porque supone que todas las mujeres denuncian después de ser maltratadas.

Cantó extrapoló mal y se le vino el mundo encima. A alguno, como al concejal madrileño de IU, Jorge García Castaño, se le va la olla y llega a reclamar que Cantó sea ¡empalado!, aunque dudamos que el caballerete conozca el significado de la palabra, pues saberlo sería señal de cultura y ha demostrado que ese detalle le falta.

Como de todo debemos extraer alguna consecuencia positiva, digamos que el episodio Cantó ha servido para saber que en el 2011, solo 19 denuncias de las 134.002 presentadas por violencia de género resultaron ser falsas, de lo cual se pueden deducir dos aspectos terroríficos: lo mucho que se maltrata en este país y lo fundamentadas que son las denuncias españolas contra los zambombos.

Puestos a tener un país plagado de falsedades, hubiésemos preferido que en este caso Cantó tuviese toda la razón.

Haciendo la calle y no el Parlamento

La cercanía del 23F ha permitido establecer graciosos chascarrillos sobre lo que es un golpe de Estado, una subversión del orden establecido o una voladura de la democracia. Y resulta que, como siempre ocurre en estos casos, todo depende de la afinidad ideológica que se guarde con el golpista para determinar si el mismo personaje es un diablo con cuernos, o el arcángel san Gabriel.

Para algunos analistas, durante los momentos más graves de las pasadas manifestaciones, precisamente cuando acabaron, Madrid estuvo tomado por la Policía. No por la banda de desalmados que arremetían con la misma furia irracional contra el bien público y contra el privado, sino por la Policía, cuya financiación y mantenimiento sale directamente del bolsillo de todos nosotros.

¿Qué nos quiere decir tan clarividente progresismo? ¿Que más nos valdría financiar a los ribombantes antisistema? Es lo que le faltaba al Estado para pegarse el tiro en la sien y que el hombre llegue a mono.

Pues sí, alguien de la generación mejor preparada de la historia, realiza esos brillantes análisis y nadie, ni la Conferencia Episcopal, pone el grito en el cielo.

Cayo Lara, otro que tal baila, quiere conseguir en la calle lo que no logra en el Parlamento. Más claro, agua. Los golpistas del 23F se reunían en secreto y tramaban un gobierno de concentración nacional con González, Fraga y Tamames. Pero este chico airado proclama el golpe sin rubor, y no para meterse a él en un gobierno con Rubalcaba y Rajoy, sino para dejar chiquito el régimen de Corea del Norte.

Si además de la que está cayendo hay que aguantar a los abrazafarolas y a los iluminados, vamos a salir del pozo cuando llegue el próximo meteorito, que dicen que viene con muy malas intenciones. Ése sí que puede ser el golpe definitivo.

Charlot recortando en alimentación

La manifestación fue contra los recortes y se entiende. ¿Puede haber alguien que esté a favor sin ser socio de un club masoquista? Puede, pero no es frecuente.

Aunque la posguerra dejó en España una generación que hizo del recorte la piedra capital de su subsistencia, lo cierto es que la sociedad se acostumbró enseguida al despilfarro, y si no podía ser el personal, disfrutó todo lo que pudo con el público.

Volver a la andadas, sin que en el medio haya ocurrido un conflicto armado, descoloca. En una situación mucho más dramática, la posguerra disfrutaba sin embargo de varias ventajas sobre nosotros. Por ejemplo, se venía de una situación económica peor, por lo tanto suponía un alivio. Todos los índices eran optimistas. Apenas cabía la posibilidad de empeorar. Nadie discutía la necesidad y conveniencia de los recortes, no sólo porque se estaba instaurando una dictadura, sino porque saltaba a la vista. El recorte que no solo venía dado por el Gobierno o las condiciones generales, se adoptaba de puertas para dentro sí o sí.

Hoy se desplazan grandes mareas humanas y vagabundean por las calles aledañas al Congreso en contra del Gobierno y de los recortes proclamando que juntos se puede dar la vuelta a la situación. ¡Ah! ¿Pero entonces no estábamos juntos? ¿No nos hemos juntado y elegido un Gobierno? ¿Hay que juntarse otra vez y elegir de nuevo? Pues va a salir el mismo o muy parecido. Aunque nos proclamemos todos gobierno en vez de ciudadanos, no escapamos de los recortes, porque en si mismo, el recorte no es una decisión, sino un hecho. Igual que el hueso de la posguerra cocido tres veces para otras tantas sopas no es el fruto de una receta del ama de casa, sino una necesidad impuesta por las circunstancias.

Ahora bien, que además del hueso haya chorizos… ¡A manta!

Marcela Iacub, Conexión Marcela

Una periodista se coló en la cama de Strauss Kahn para escribir un libro en el que lo define como mitad hombre, mitad cerdo. Asunto concluido. Ella se sacrificó en nombre de la humanidad y de la editorial para que tuviésemos un relato íntimo, cercano y se supone que veraz, sobre el personaje. Pocas especulaciones podrán hacerse a partir de ahora. Lo hemos visto en pelotas.

En España necesitamos que alguien se sacrifique y se acueste durante siete meses con Luis Bárcenas, para que luego nos lo cuente con pelos y señales. Hay una colega, Samanta Villar, que se especializa en pasar largas temporadas bajo la piel de quien no es. Quizás es la persona idónea para ese trabajo.

Hay que meterse en la cama con Diego Torres, con permiso de su mujer, y en la de Urdangarín, con permiso de la infanta. Hay que acostarse con Oriol Pujol y salir de una vez de tanto correo manipulado, de tanta lista fotocopiada, de tanto informe espiado.

Los queremos ver desnudos como a Strauss Kahn. Mitad hombre, mitad cerdo. El apellido Urdangarín _ no es nuestra culpa _, significa en vasco “cerda rápida”, así que a lo mejor salíamos pronto de dudas.

Diego Torres dice que su exsocio, el duque, quería seguir en el mundo de los negocios para no transformarse en un florero. El niño nos salió negociante. Cuando se casó con la infanta de España todos creíamos que su vocación más íntima, después de tirar pelotas contra una portería de balonmano, era ser florero hasta el fin de sus días. Un florero alto, apuesto, de carnes armoniosas y aspecto saludable. El yerno ideal llegaron a llamarlo. Pero no era tal. Quería hacer negocios. Bueno, chanchullos.

Hay que acostarse con Urdangarín, con Torres, con Bárcenas y con el director de Método 3. Al principio cuesta, pero después te quedas muy relajado.

El 23F actual no precisa de disparos en el techo

Las caras del enemigo de la Constitución aquel 23F tan recordado eran las de Antonio Tejero y Miláns del Bosch. Hoy hay muchas más y no precisamente de la misma ideología que los militares sublevados, cuya peligrosidad quedó desactivada el propio 24F.

Hoy el golpe de Estado se quiere dar desde otros ámbitos y con otras municiones para que tenga las apariencias de legalidad que al 23F le fallaban de medio a medio, porque aquello se veía que era un golpe sin necesidad de que Tejero hiciese los famosos disparos al techo del salón de sesiones.

A Mas y a Oriol Junqueras se les distingue porque su golpe de Estado no es de caballo, ráfaga y pocas horas, sino de lluvia fina y penetrante, ese fenómeno atmosférico que con tanto acierto el habla popular califica de calabobos, con la completa seguridad de que los bobos, evidentemente, somos los golpeados, los que creíamos que la Constitución era la piedra angular para construir sobre ella, no para que sirviese de amparo a cuatro delincuentes de barretina falsa, de boina y capuchón, o de chequera suiza.

El 23F fue un mal ejemplo y una fatal experiencia, porque a partir de esa fecha todos los golpistas de este país aprendieron la lección y supieron que su plan no podía pasar por hacerse con el Congreso por la fuerza, aunque siempre quedan algunos que intentan rodearlo.

Aprendieron que les podría salir más a cuenta atacar el Parlamento democrático desde fuera, poco a poco, con calabobos, y lo más importante, subvencionados por el dinero público de todos los españoles, una invención genial que los bobos siempre interpretaron de forma equivocada, creyendo que se amansaba la fiera a medida que cobraba del Estado.

A ver cuándo se hace la película de este otro golpe y se proyectan juntas.