Los linchamientos ofrecen las imágenes más pesimistas sobre el género humano

Ya es puntería que sean dos personas apellidadas Lynch las que se disputen la etimología del término linchar. Las dos, en períodos históricos muy distintos, compartieron el dudoso honor de linchar a un congénere que les molestaba, sin pasar por el preceptivo proceso judicial, siempre tan engorroso y siempre propenso a que acabe con una sentencia que no favorece nuestros intereses.

Comparado con la justicia, el linchamiento es la mar de cómodo, dónde va a parar. Como somos civilizados, para un linchamiento moderno que se precie, hemos de escribir antes un método donde se recojan las líneas generales del modus operandi, algo usual en cualquier organización clandestina con dos dedos de frente: dónde esconder los panfletos, dónde arrojarlos y qué decir si somos pillados.

Después se señala la víctima como hacía ETA en sus buenos tiempos, cuando siempre tenía en cartera una docena de posibles objetivos a los que linchar con garantías.

Dicen que quien señala ahora es Ada Colau y su organización de justicieros a tiempo parcial. No lo creo. Los responsables no suelen ser tan fáciles de identificar. Esos trabajos se los dejan a peones de segunda fila para que se crean importantes. A los que de verdad mandan no les pasa nada si cae la organización y les truncan los linchamientos.

Aquí el gran peligro es que la economía española se recupere y el PP renueve su mayoría absoluta, lo cual puede ocurrir si en el tiempo apropiado para ello entra con claridad la luz del túnel.

Aunque la cosa sigue muy mal, comienzan a escucharse frases optimistas y eso ha alertado los acosos sin proceso judicial. Hay que poner palos y piedras en el engranaje de la maquinaria. Hay que hacer escrache. Cualquier acción parece estar justificada por las quitas, pero eso sí, que la víctima sea del PP. Ése es el nivel en el que nos movemos.

Yo os declaro heredero y heredera

The Economist ha realizado un concienzudo análisis para responderse por qué, en medio de un mayúsculo escándalo de barcenillas, obligado a presentarse como un Gobierno de recortes e imposibilitado de llevar a buen puerto las promesas electorales, el PP se mantiene por encima del PSOE.

Para que el lector obtenga una idea clara y diáfana de la biopsia, el semanario concentra su respuesta en un solo punto y establece su exégesis en muy pocas palabras: la culpa es de Rubalcaba.

Casi no haría falta pertenecer al consejo de redacción de The Economist para coincidir con ellos en que su actual secretario general no podría librarse de responsabilidades en sus malos resultados, como es imposible concebir que el capitán del Titanic salga de rositas tras el naufragio.

En ese sentido, el semanario británico es tajante. Rubalcaba, de igual forma que en el matrimonio católico, está indisolublemente atado a ZP y ZP caminará siempre de la mano de la debacle española, ergo, quien ve a APR, ve la debacle. O lo que es lo mismo, no es un hombre capacitado para liderar el futuro del PSOE, “que se está cavando su propia tumba”.

Hasta ahí todo normal. Quizás demasiado reduccionista la concentración de males en dos letras, ZP, pero teniendo en cuenta esa precaución, el análisis es aceptable. Lo extraño comienza cuando la revista se pone a señalar posibles alternativas al liderazgo de Rubalcaba y nos suelta cuatro nombres que han tenido que atronar en la sepultura de Pablo Iglesias, a la entrada del Cementerio Civil de Madrid, carretera mediante con la Almudena. Son los de Carmen Chacón, que por lo visto no fue por dos veces ministra de ZP; Patxi López, Eduardo Madina y ¡Tomás Gómez!

Solo les faltó añadir a Bono, Griñán y Chaves.

Película en V.O.

Estamos de acuerdo, el inglés de Ana Botella (PP) es de pena mora, y si alguien de esa lengua se entera de lo que dice la alcaldesa cuando habla en chulapanglish es porque estudió lenguaje corporal.

Ahora bien, el inglés de Botella no tiene nada que envidiar al gallego de casi todos los que lo utilizamos, excepción hecha de Alonso Montero, Pilar García Negro y Goretti Sanmartín (BNG), ni al castellano de la diputada Eulalia Vaquero (IU), que en plena contradicción con el significado de su nombre propio _ la bien hablada _, ha realizado una intervención en forma y fondo que pasará a la historia del parlamentarismo español como ejemplo de lo que no ha de hacerse. No solo carece de razón, sino que pierde la poca que le queda por culpa de una exposición digna del Pato Donald cuando quiere que no le entendamos.

Desde épocas prehistóricas, es decir, antes de Franco, se repite decir que el inglés es la asignatura pendiente de los políticos españoles, pero nadie viene a solucionarlo como si el don de lenguas se hubiese saltado la península ibérica. Y tampoco, porque en Portugal lo hablan con absoluta corrección.

Dicen que todo arranca del hecho de haber doblado las películas a la lengua del Imperio, porque si nos las hubiesen dejado en V.O. desde el principio, hoy estaríamos hechos unos políglotas de tomo y lomo, como lo son la mayoría de los pueblos del universo mundo, aunque se tenga por lengua madre el criollo palenquero.

Al menos antes los parlamentarios eran unos castelares. Ahora, ni eso.

Imagínense el panorama que nos aguarda tras la denodada lucha que se traen, no por mantener el inglés en las películas, sino por enseñar con ellas otro idioma que no es ni el inglés, ni el castellano.

La asignatura ya no será pendiente, sino permanente.

Ahora llega, El juez de la orca

En la actualidad cinematográfica confluyen varias parejas: Ruz y Gómez Bermúdez protagonizan el último bombazo llegado a la Gran Vía, Dos hombres y un desatino. Va de jueces estrella, claro; aunque la Audiencia se encargó de cortarle dramatismo diciéndole a Bermúdez que se vaya a rodar para el PSOE Yo lo vi primero, un gracioso enredo de equívocos y papeleo.

Aprovechando que Bárcenas es un tiburón financiero, también se estrena a todo trapo, Ruz, el juez de la orca. Observen la sutil ausencia de la hache respecto a la anterior de Paul Newman.

Pero puestos a pelear, qué mejor hubiera sido un remedo de la II Guerra Mundial y rodar con este judicial motivo la superproducción Toga! Toga! Toga! Gómez Bermúdez, con su calva absoluta, bien puede dar del general japonés Hideki Tojo, y Ruz, con una pipa de mazorca alargada, gafas Ray Ban y una gorra de plato, compone un Mac Arthur que para sí lo quisiera Gregory Peck.

De Bárcenas que haga Michael Douglas, que no está tan fondón como él, pero gasta sienes plateadas y tratándose de plata, tiene medio papel clavado. Además, a Michael le sale la peineta como a su padre le salía Espartaco, del alma.

Otra pareja de éxito que se renueva temporada tras temporada en estos últimos años es la que forman Chaves y Griñán, protagonistas de tantos guiones famosos, como El robo del siglo, La historia más grande jamás contada y ÉREse una vez en Sevilla, películas que nunca cansan, quizás porque saben mantener el misterio sin descubrirnos cuál será su final.

A Rubalcaba lo tenemos como pareja de Valenciano en El hundimiento, y de Chacón, en Durmiendo con su enemigo. Lo mismo le pasa a Rajoy, que con Cospedal hace Esta casa es una ruina, y con Soraya, Bailando bajo la lluvia. O viceversa. No está claro.

Brel para chipriotas: Ne me quitte pas

No fue una jornada de firmeza. Amanece siendo invierno, pero a eso de las 12.02 horas del mediodía el día muda a primavera, una nueva estación que llega al machadiano modo, es decir, sin que nadie sepa cómo ha sido.

Y a esa hora Chipre en el horizonte presenta un aspecto confuso que podría confundirse con el corralito argentino de Domingo Cavallo, o con el laberinto cretense del rey Minos. Minos ahorros, minos poder adquisitivo; minos de todo, el minostauro.

Para mayor confusión, los profetas pintorescos claman en la plaza pública: ¡Éste es el futuro de España! Mientras Montoro el Estilita, subido a la siempre cambiante columna de la prima de riesgo, oficia de cortafuego: ¡Habemus Pastam!

Rajoy, con acento cerrado de Lourizán, remeda a Jacques Brel y canta Ne me quita pas, que como todo el mundo sabe, significa No me impongas la quita; o en versión chipriota, Quítame la quita.

Todo es presa de una gran confusión. Una veintena de implicados en los ERE andaluces saltan de la cama en libertad, pero a medida que avanza el día, la juez Alaya los va enchironando. Ellos también son testigos de las turbulencias y la enorme diferencia que hubo antes y después del mediodía de este 20 de marzo.

Sobre la terrorista Inés del Río, sobre la doctrina Parot, amenazaron negras sombras que podían transformar a un recluso convicto de asesinatos en un perceptor de indemnizaciones, lo cual fue motivo suficiente para provocar intensos desarreglos intestinales entre la población que se tiene por fiel cumplidora de las leyes. Veremos cómo acaba la cosa, porque los hay dispuestos a darse de baja del Aranzadi.

Y Pujol, el Oriol, dentro o fuera; y Blanco, con suplicatorio o sin él; y los ediles de Ponteareas, medio cuerpo bajo cubierto y el otro medio en la calle. No, no fue una jornada estable.

Secuestrados franceses

Hollande no es Zapatero. Quizás lo hubiera sido si su presidencia se produce hace diez años, en pleno dominio del buenismo, o del bobismo ilustrado. Pero ha pasado el tiempo y quienes defendían la imposibilidad de establecer negociaciones entre un estado y una guerrilla, entre un gobierno y unos terroristas, han acabado haciéndose con la voluntad del Elíseo, como lo estuvo siempre.

La discusión no tiene medio metro de recorrido, pero se lo han dado personas que habitualmente se sitúan del lado en el que la autoridad democrática es superada en limpieza por un célula armada de individuos ignotos, encapuchados y sin domicilio fiscal, que es la clave del asunto.

Hollande ha anunciado, o está a punto de hacerlo, que no pagará rescate alguno por los franceses que permanecen secuestrados. Es la peor noticia que podrían recibir los familiares de esas personas, pero la mejor que se le puede dar a los millones de ciudadanos que no lo están, y que de esa forma ven disminuir las posibilidades de sufrir un secuestro el día de mañana, porque no habrá rescate.

Es muy probable que a Hollande se le venga encima el buenismo residual de la Alianza de las Civilizaciones, el proetarrismo y los encargados del lavado de imagen de los secuestradores, gentes que aparecen y desaparecen de la escena así haya ropa para la colada o no, pero que nunca están a la brega diaria de donde salen los garbanzos. Salvo para llevárselos.

La intervención militar en Mali no dejaba resquicio para otra solución, ni es compatible pedir que se comprenda una decisión manteniendo la otra, salvo en España, donde el envío de tropas se hizo compatible con el pago de rescates, con la negociación terrorista, con la ayuda internacional, con la venta de armas, con la amistad del enemigo…

Pacíficas caraqueñas sin pinta de ser chavistas protestan contra la violencia

Quizás lo haya hecho, pero lo cierto es que las hemerotecas no recuerdan haber recogido jamás de labios de Chávez el establecimiento de un plazo para la disminución de la violencia. Ojo, no para el fin, que eso es utopía, sino para la disminución.

Aún así, el plazo sigue siendo una falacia de marca mayor, pero al menos reconoce la existencia del problema.

El de Venezuela es mayúsculo, pues su media nacional de homicidios es la mayor de América. Septuplica la de México, que es el país que a todos los europeos nos viene a la mente como el más violento del continente. Y lo es en algunos de sus territorios, como Ciudad Juárez; pero como media nacional, nada comparable a la que registra Venezuela.

Maduro se da un plazo de entre dos y seis años para mitigarla. Si se dice seguidor, heredero o custodio del legado de Chávez, el anuncio es una contradicción. A su maestro no le interesó nunca que esa violencia impregnada en el tuétano de quienes decía defender y representar desapareciese nunca, pues la consideraba pilar y sustento de su poder. Su sucesor reconoce padecer un síntoma de debilidad frente a su modelo. Él sí comienza por ponerse plazo, amplio, eso sí, que le permitiría esperar seis años antes de rendir cuentas.

La comparación con España en este terreno es abismal. Venezuela registra alrededor de 75 homicidios por 100.000 habitantes; México se sitúa en torno a 12, y España, 0,96. Sin embargo estas diferencias no deben enmascarar el aumento que aquí se registra, tanto de este delito extremo como de todos los que se relacionan con la propiedad.

Está bien que Maduro se decida a hacer leve campaña, de coña, contra el tremendo problema en el que está inmersa su sociedad, pero la nuestra debe ser seria, sin lugar a la duda.

Aído, dando 50 millones de euros tres años antes de su nombramiento neoyorkino

Se informa con profusión de datos sobre las condiciones económicas que disfruta Bibiana Aído en NY. Se hace para resaltar la importancia de lo que está a punto de sucederle, que es perderlas.

Que si Bachelet se va a Chile, que si lo suyo lo puede hacer una licenciada por cuatro perras… el caso es que, salvo intervención del Papa Francisco nombrándola para el Apostolado de la Igualdad, la exministra amenaza con volver a España. Y la duda terrible que ha sembrado la noticia es saber si piensa apuntarse al paro, o viene a otro chollo.

De la estancia de Aído en NY, de año y medio de duración, nos habían llegado dos tipos de noticias, por supuesto contradictorias. Unas decían que estaba divina de la muerte, que se codeaba con lo más cool de los rascas, que salía de los outlets para entrar en el River Café, y que si no se estaba tirando a Leonardo DiCaprio era por la sencilla razón de que seguía enamoradísima de Julián Martínez García, su novio de Almería.

Todo esto tiene toda la pinta de ser un grandísimo cotilleo, pero no lo es, pues debe interesar mucho a los españoles a qué se dedican sus millones de euros para que las exministras tengan su momento Tribeca. A la mujer se le ayuda en Níger, no con Beyoncé.

Las otras noticias hablan de una Aído desubicada entre tanto edificio, que frecuenta los outlets, sí, pero solo como terapia ocupacional para matar la morriña que la ausencia de su patria le ocasiona. Que en efecto se codea con lo más cool, pero solo porque las mesas de los restaurantes de NY son muy pequeñas y te codeas con el que está al lado quieras o no, pues ella, de inglés sabe lo que los cardenales favoritos, ni Papa.

¿Quién hará esa labor de ONU-Mujer que tanto nos costó conseguir? Chi lo sa. Suena con fuerza una chipriota rescatada del corralito.

Las aguas bajan turbias

Se ha producido un gran levantamiento de las patas de atrás como consecuencia de escuchar a la exministra Trujillo eso de que en España se sigue enseñando por dónde pasan los ríos, como con Franco. Como con Zenón de Elea, nos atreveríamos a añadir.

En efecto, es muy lamentable tildar de franquista a quien sepa que el Ebro guarda silencio cuando pasa por el Pilar y demuestra que Trujillo de ríos puede hablar lo que Tarzán de corbatas.

Pero más lamentables aún que los desbarres geográfico/culturales de Trujillo son las píldoras de pensamiento criminal que desgranan ciertos personajes a los que se les ha dado vela en un entierro donde ellos, y solo ellos, son los causantes de los fallecimientos.

Hablamos, naturalmente, de Laura Mintegi, encargada por Bildu de blanquear las paredes de su formación, que chorrean sangre como ríos. A tal fin, la señora doña no tiene el más mínimo pudor en fregarlas manchando la memoria de su víctima Fernando Buesa y en justificar su linchamiento, equiparándolo a un acto de valor político, tal como podría hacer cualquier mafioso o camorrista con sus muertos.

No albergamos grandes esperanzas de que el Estado de Derecho haga valer su fuerza contra miserables de esta calaña, porque nunca se ha distinguido de ir más allá de un cinismo insoportable, lo que permite a las Mintegi y compañía seguir avanzando metros en su carrera en pro del fascismo de sangre y tierra, ensalzado hasta el culmen de la estupidez humana por las masas enfervorizadas de pancarta y pandereta.

Entre Trujillos y Mintegis las aguas bajan tan turbias que obnubilan las miradas. Hay tanta necedad, miseria y maldad sueltas que dan ganas de mirar hacia quienes saltan de un trampolín, a ver si se rompe y pasa algo de verdad.

Niña traumatizándose un poquito

Es posible que a Chávez le hayan inoculado el cáncer. Mayores cabronadas aprendió a hacer con su ciencia el género humano. Pero lo que sí está demostrado a día de hoy es que Madrid inoculó en su sistema educativo 3.800 maestros que saben trazar la O con un canuto, siempre que se les deje consultar un tutorial en YouTube.

Como es fácil deducir, estos 3.800 maestros de perfil bajo, o subterráneo que en su día accedieron al sistema, están inoculando a su vez el virus de la ignorancia a sus alumnos y de esa forma, a poco que nos esforcemos, todo el país acabará admitiendo que la gallina es un crustáceo, que el Ebro pasa por Madrid y que Dante se casó con Tomante.

Como dicen los modernos ilustrados, hoy no hace falta saber estas cosas porque están en internet, o no hace falta saber dividir, porque está en la calculadora. El razonamiento es de primera. Si lo hubiesen aplicado los sabios de Grecia diciendo que tampoco entonces hacía falta saberlo porque el resultado estaba en los papiros, hoy podríamos seguir disfrutando de hermosas pestes negras que diezman la población y de otras características de los tiempos idos.

Camino vamos. Si lo que era exigencia mínima para que un alumno realice el Ingreso, no se alcanza siquiera en la oposición de los maestros, en cualquier momento les dará por pedir Tercero de Palotes para opositar al Tribunal de Cuentas.

La primera frase que presagia la catástrofe la pronuncia un individuo que hoy permanece en el anonimato. Fue cuando dice: “Que el niño no se traumatice”. Ahí la cagamos. A partir de entonces, todo fue a menos hasta hoy, cuando ya es obligado preguntarles a la criaturas de esta guisa:

_Monín, ¿quieres decirme cuántas son dos y dos? Siempre que hacerlo no te ocasione un trastorno esquizoide, desde luego.