Venezuela es un país que figura destacado en los primeros puestos de dos listas aparentemente contradictorias. La de los países con mayor índice de homicidios y la de los países con mayores reservas probadas de petróleo.

En el primer recuento solo se ve superada dentro de América por Honduras y El Salvador, según sean los baremos que se utilicen. En cuanto a las reservas seguras de petróleo, no hay discusión, allí están las mayores bolsas mundiales bajo un mismo territorio nacional.

Desde cualquier punto de vista, las elecciones en Venezuela despiertan interés en todos los lugares del mundo.

Tras la campaña que desemboca en las elecciones de este domingo también se puede considerar que Venezuela está a la cabeza de alusiones políticas estrafalarias, especialmente gracias a las emanadas de la boca del señor Maduro, que demuestra en cada nueva intervención lo contrario de lo que su apellido indica.

Ni Maduro lo está, ni maduros considera a los votantes, pues en el caso de que no le otorguen su voto, ha llegado a amenazarlos con una supuesta maldición de la batalla de Macarapana. Imagínense a uno de nuestros amados candidatos diciendo en Burgos que a quienes no le apoyen se los va a comer el espíritu del Cid. Bueno, y eso que alguna vez ya oímos algo parecido.

Sus asesores le prohibieron seguir hablando de San Hugo del Pajarico, pero él se las ingenió para regresar a la campaña arropado de nuevos espíritus, en clara demostración de que su reino no es de este mundo; ni para solucionar la miseria que se enseñorea en la superficie, ni para explotar la riqueza que se esconde bajo ella. La madurez de los venezolanos es decir hoy que se han dado cuenta del engaño y que tratan de asomar cabeza. De lo contrario habrá que seguir buscándolos entre las estadísticas más infames y las de mayor riqueza oculta.

Stop robos

Seguramente si les dicen de alguien que habla por las coyunturas, pensarán que esa persona se pasa el día con datos económicos en la boca, con cifras sobre estrategias internacionales, mercados de futuro y hábitos de consumo. Sin embargo la expresión no es más que una forma arcaica y en desuso con la que los españoles nos referíamos a quien hablase por los codos, puesto que coyuntura es articulación y una articulación es lo que divide el brazo.

Puede variar la cáscara, pero no la esencia. Si Interior aconseja que no se utilice la palabra escrache porque no existe como delito, y recomienda que se hable de acoso, que sí se penaliza, está realizando un ejercicio de índole filosófica, pues atribuye la moralidad del acto al orden y distribución de las letras con las que se forme la palabra que lo defina. El camino más rápido para librarse de toda responsabilidad.

En la mili se decía que en el cuartel nunca había robos. En todo caso eran los objetos los que cambiaban de lugar; pero robo, para nada, para nada, para nada.

Al escuchar las recomendaciones de Interior sobre la utilización de los términos correctos a la hora de definir la actividad de Ada Colau, recordé cuánta razón acompañaba al teniente Estremera y su maravilloso sistema que borraba de un plumazo el delito cuartelario. Si en aquel momento un cambio de verbo sirve para eliminar la delincuencia del batallón, es posible que ahora el ministro Fernández tema quedarse sin responsables si quienes él considera acosadores se definen ante el juez como escrachadores, y éste les da cancha.

Es de esperar que no sea así, porque se convertiría en el coladero para todo tipo de corrupciones.

_¿Cohecho? ¡Qué va, señor juez! Yo solamente he detraído la tasa sobrante entre el precio justo y la espiral inflacionaria.

Llanos también estuvo en los dos bandos

El Partido Comunista Español se legaliza durante la Semana Santa de 1977, exactamente el día que se conoce como el Sábado Santo Rojo. Un año después, también en los días de la semana de la Pasión, se celebra en Sevilla la I Conferencia Regional del PCE en la que intervienen Ibárruri, Carrillo y Alberti. Este último se destapa entonces con unos versos en los que afirma que la Virgen del Baratillo suspira por los ideales comunistas, en concreto, “por la hoz y el martillo”, como le pide a gritos la rima consonante.

Los mismos versos le sirven para proclamar a la Virgen Macarena como su camarada, rimándola con pena, y a camarada, con madrugada.

La conexión venía de antiguo, pues aunque nunca hubo mucho interés en reconocerlo por parte de sus correligionarios, Ibárruri usa el sobrenombre de Pasionaria porque su primer artículo periodístico en una publicación minera también aparece durante una Semana de Pasión, anterior a la década de los veinte. Nacida en una familia creyente, la vida la había llevado a militar en el supuesto extremo opuesto.

Por eso la noticia del padre Llanos que nos llega a través de la biografía escrita por Pedro Miguel Lamet tampoco nos debe sorprender demasiado.

Dice Lamet que a través de la amistad con José María Llanos, el cura rojo del Pozo del Tío Raimundo, Pasionaria fallece católica, tras confesar, comulgar y entonar el Cantemos el Amor de los Amores.

Es posible que los odios que se dirigen católicos y comunistas tenga más que ver con su cercanía, que con su lejanía, pues ambos colectivos aspiran a servir a los más desfavorecidos.

Como siempre, lo extraño no es que se produzcan tránsitos entre unos y otros, sino encontrar entre ellos a los imprescindibles de Bertold Brecht.

Los papeleones con reflejos oro

Son fotocopias. Son originales. Son la bomba. Son la filfa. ¡Son los superpapeles de Bárcenas!

Son unos papeles que van camino de convertirse en un nuevo estado de la materia que muda según quien los lea, quien los publique, o quien los toque, como la piel de los camaleones. Los papeleones.

Puestos sobre un medio informativo u otro, los papeles se metamorfosean de sable a sinople e incluso adquieren reflejos de oro o de gules encendidos de tal forma que se pueden leer una y otra vez sin miedo al cansancio, pues siempre encontraremos en ellos matices novedosos, texturas de tierra, retrogustos a desván, a conspiración, a venganza.

Borges haría de ellos un nuevo Aleph, el Aleph Hop.

Pero de confirmarse esas propiedades tampoco estaríamos delante de una revolución científica, porque casi todo lo que atañe a la política goza de esas maravillas que ya describió muchos siglos atrás el evangelista San Lucas al narrar el episodio de Jesús sobre la paja en el ojo ajeno y la viga en el propio. El escrache en el portal de enfrente y el Ere en casa.

La última vuelta de tuerca dada ayer por ABC a los papeles de Bárcenas los coloca a la altura de los productos tóxicos, entre las falsas memorias de Hitler y el balance contable de la fábrica de juguetes de Papa Noel, que es el sueño de todo político empapelado cuando en la soledad de su cama logra conciliarlo y se imagina con superpoderes para transformar los Eres de Andalucía en donaciones altruistas a los huérfanos de las almadrabas, a Marcial Dorado en Marcial Lafuente Estefanía, y las ayudas por escapar de Cataluña en un ambicioso plan para captar inversiones hasta de Corea del Norte.

Ya ven cómo son estas materias mutantes. En boca ajena adquieren características radioactivas, pero en la propia apenas mueven el Geiger.

Al foráneo sorprende la contundencia con la que Rajoy niega la más mínima posibilidad de entendimiento con Mas, por cuanto tiene de ausencia política, entendida ésta al aristotélico modo como el arte de lo posible.

Si no hay entendimiento, no hay política. Posiblemente ha sido sustituida por el berriche, el capricho o la delincuencia, que son tres expresiones de una falta de diálogo y pacto. El niño agarra un berrinche porque desea tomar un helado que su madre le niega; el joven siente el capricho de comprarse un sombrero que no necesita para nada y el adulto arrebata del escaparate unas joyas que no son suyas.

En ningún caso hay política porque la madre no tiene tiempo de explicarle al niño la inoportunidad de tomar helado a esa hora, ni el niño entendería sus razones; porque el joven actúa movido por la sinrazón y porque al ladrón no le valen pamplinas, pues lo suyo es hacerse con el botín.

Mas se ha cogido un berrinche porque no le dan el helado a la primera y no para de llorar y patear tirado por los pasillos, de forma que no hay quien dialogue. Antes las madres tiraban de azote, sopapo o coscorrón, pero desde la Convención de Ginebra para Niños Desgañitados está muy mal visto recurrir a la violencia.

El hombre tiene el capricho de la independencia por encima de cualquier otra consideración y siendo ésta un producto sin posibilidad de dosificar, la convierte en un trágala. Si en vez de independencia, hablásemos de carbón, se podría negociar por toneladas, por sacos, o incluso por ciscos.

Para colmo de males, como además es ilegal, lo que propone Mas es entrar en el escaparate, cogerla y salir pitando. A lo cual el vigilante se niega, especialmente porque sabe que de ser así, lo echan de la empresa. Por todo ello, política, política, no hay.

En Corea, si alguien desentona, se nota

Vivir en libertad conlleva ser testigo de iniciativas destinadas a cargársela. Por ejemplo, con muestras de apoyo hacia regímenes donde la libertad no existe ni como entrada de un diccionario filosófico. Así hicieron las juventudes comunistas en fechas recientes.

Ahora bien, la duda radica en saber si se apoya a Kim Jong-un y a sus similares con la sanísima intención de seguir viviendo en un país donde te permiten hacerlo, o si tu objetivo es transformar ese país en uno similar a los señalados, donde la libertad de pensamiento sufre duros recortes presupuestarios.

La libertad es don preciado de consecuencias insospechadas, pues no solo permite manifestaciones a favor de la falta de libertad, sino también la posibilidad de responder a una encuesta de la forma que nos dé la gana.

Esta mañana, al lado del horario de acosos y derribos para hoy, se publicaban los resultados de una encuesta según la cual los españoles somos los europeos que menos veces fingimos falsas dolencias para el escaqueo laboral. ¡Cáspita! Dicho en boca de Molière, el país donde hay menos enfermos imaginarios.

Las sorprendentes conclusiones del estudio se diluyen como un azucarillo en el pantano de Buendía al conocer que esas cifras fueron obtenidas tras preguntar a los propios españoles: “¿Fingió usted muchas veces estar enfermo para faltar al trabajo?” ¿Y qué esperaban los encuestadores que les contestasen? ¿Que sí?

Éste es un país libre y como tal apoyamos a Corea del Norte, respondemos lo que nos da la gana a las encuestas, nos escaqueamos lo que no está en los escritos y para que nadie nos afee la conducta, escracheamos a los que previamente elegimos para representarnos.

Éste es un país de barra libre sin parangón, al que deberían venir más visitantes porque merece la pena.

Cuando un líder se va…

Dentro del extenso capítulo de tontos contemporáneos, al que España aporta figuras de exquisito relumbrón, como también lo hace al batallón de listillos, destaca con fulgor propio y méritos contrastados el eminente chisgarabís conocido como Willy Toledo, que a lo largo de su existencia ha dado continuas muestras de gran solidez en su permanente tontuna.

Acrecienta su fama y consolida sus méritos tras asistir al homenaje que la embajada venezolana dedica a San Hugo del Pajarico en el auditorio Marcelino Camacho de Madrid, organizado a mayor gloria de la campaña electoral sin que se note.

Toledo, al contrario de la ciudad homónima llamada de las tres culturas, no tiene ninguna, y esa cualidad le permite soltar unos disparates de marca mayor, todos ellos en pro de la muy fascista dictadura del proletariado por la que se siente fascinado, seguramente porque ni la ha vivido, ni la desea, salvo para ser él quien corte el bacalao.

Su aportación más destacada al chavismo y a la humanidad entera sobreviene al pronunciar una frase preparada en la soledad de su boudoir y que aproximadamente es ésta: Cuando en España se mueran González, Aznar o Rajoy no habrá 5.000 personas que salgan a la calle a llorarles.

Ahí queda eso, señores; ahí queda eso. España, el mundo entero, solo llora a los dictadores. Se lloró a Franco con lágrimas que avivaron el Manzanares, a Chávez con otras que a punto están de madurar en fecunda tiranía y se lloró a Kim Jong-il con lágrimas que costó exprimir de aquellos ojos alimonados, pero que brotan luego con profusión al notar en la espalda el filo de la bayoneta.

Son las lágrimas que a Toledo le emocionan, lágrimas vírgenes de urnas que el pueblo derrama al paso del hermoso cadáver de sus líderes de mano férrea.

La siega

Sartre, a quien nadie puede acusar de complaciente, recogió en una frase el pensamiento clásico sobre la felicidad para decir que ese estado al que aspira el hombre en todas las épocas no se alcanza con la frecuencia requerida porque el individuo confunde su significado y no está educado para reconocerla.

En concreto, el filósofo francés intenta descubrirnos que la felicidad no es hacer lo que cada uno quiere, sino querer lo que cada uno hace. De este principio, ya expresado con otras palabras en el clasicismo, pasamos a otra formulación moderna que recomienda no suspirar por lo que no se tiene, sino disfrutar de lo que está al alcance. Esto es, rebajar el nivel de expectivas hasta el realismo.

Esta semana escuché de labios de su protagonista la siguiente historia, sucedida hace setenta años en la provincia de Lugo:

_Cuando el trabajo de mis padres nos lo permitía, mis hermanas y yo íbamos a segar a la parte de León. Trabajábamos sin desmayo de sol a sol. Nos pagaban quince pesetas y nos daban de comer cebolla, pan y aceite. Ojalá hoy lo pasásemos tan bien como entonces. Bastaba una pandereta para hacer fiesta. Hoy los jóvenes nos arrojan a un rincón como trastos inservibles.

Es una historia como otras similares que podrían contar miles de personas cuya apreciación de la felicidad es diametralmente distinta a la que impera hoy.

Podrá decirse también que aquellas condiciones de semi-esclavismo no permitían disponer de puntos de comparación para discernir si se estaba viviendo en un paraíso o en un campo de concentración, pero lo cierto es que hoy disponemos de tantos baremos con los que compararnos que nadie está dispuesto a encontrar la felicidad en lo cercano y brota la indignación como las vesículas de los eccemas. Y así la felicidad llegará nunca.

Una pareja imposible

Los políticos son muy malos, qué dolor, qué dolor y qué pena. Por eso, para un fiel seguidor de san Hugo del Pajarico como es Jorge Verstrynge, nada hay más provechoso en estos momentos que lanzarse a realizar un master de acoso, y a ser posible, derribo; que es lo último que le faltaba por hacer en política. Bueno, en política o en lo que sea, que él no le pone puertas al campo de la delincuencia.

Pero Jorge, que también es Hermano Mayor de la Cofradía del Santo Reproche, sabe que con estos métodos no se gana la inmortalidad al lado de Hume, D´Hont, House, Heine o Händel, por citar personalidades con la hache muda como Hugo. Lo único que se gana, como mucho, es integrar la lista de frikis, ésa que dura lo que una temporada de Sálvame! y sanseacabó.

Hay que ver los esfuerzos que ha realizado este hombre en pos de llamar la atención y casi siempre con éxito. Queremos decir, que la ha llamado. No tanto como Chiquito de la Calzada, pero por ahí se anda. Primero porque no se le ocurre mejor sitio para nacer que la zona internacional de Tánger, por ponerse ese apellido que no pasa desapercibido, por aquel pelaso amarillo que contrastaba al lado de la frente despejada de Fraga, por irse de AP al PSOE, del PSOE al PC, del PC a los antisistemas, de ellos al chavismo, a Ahmadineyad, a los islamistas, a Ada Colau… ¿El Opus se lo ha saltado? Cuando alguien quiere referirse al arco parlamentario y extraparlamentario, basta con que diga Verstrynge y ya se le entiende. Es como un apócope de variedad. Por eso su asignatura como profesor universitario es la de Sistemas Políticos Comparados. No existe otro tan capacitado como él para impartirla. ¿Y las prácticas? Menudas clases prácticas da Jorge. Esta misma tarde imparte una entre Serrano, semiesquina Hermosilla, y Ayala.

No lean esta columna. No está dictada por ningún tercer hombre, ni contiene jugosísimas especulaciones sobre las millonadas que cobraron los del PP, los empresarios del vino y las estrellas de la radio, salvo las ya conocidas.

Ésas se las dan a otros columnistas mientras se suceden los goles del Madrid, a uno por barba de delantero.

Están acabando con la profesión. Sin una garganta profunda, sin un pajarito chiquitico, o sin un tercer hombre en la pomada que te sople cuán burros son los que no hablen con ellos, no eres nadie en el mundo del columnismo. Aznar no cobró.

De tanto repetir que la ley es igual para todos vamos a acabar creyéndonoslo, aunque por mucha infanta que se impute sobran ejemplos para desmontar la frase del Rey, que en cualquier caso se expresa con la loable intención de que algún día, si no llega a ser cierta del todo por lo mucho que tiene de utópica, al menos se acerque a los máximos de ley que la humanidad es capaz de construir. Mariano Rajoy no firmó ningún recibí.

El tercerhombrismo es al periodismo de hoy, lo que el quintacolumnismo al Madrid asediado. En las redacciones aparecerá en breve el puesto de tercer hombre, al lado de los reporteros. Todos los demás, sí cobraron.

La ley tiene estas cosas. Yo se lo cuento al columnista, el periódico lo publica _ fue Trías _, viene un Ruzjuez y ¡zas! lo empluma. Es una ventaja para el sector, porque tal como están hoy las cosas, si el tercer hombre fuese directamente al juez, nos quedábamos sin exclusiva. Bueno, ya se filtraría el auto. Correa va a largar todo.

La ley es igual para todos, menos para los que se chotean de la Constitución y quieran apuñalar al Estado por la espalda.

(Perdonen el desorden de las claves, pero estoy sin un tercer hombre que me las ordene).