Millones de españoles rodeamos hoy el Congreso de los Diputados, pero para defenderlo de los bárbaros

El 24F de 1981 El Progreso publica un editorial titulado Nadie los ha llamado, cuyo razonamiento podría ser trasplantado a hoy, con la única diferencia de que en esta ocasión vería la luz antes del intento de golpe, y en el 81 fue después.

A los que hoy se disponen a tomar el Congreso por asedio se les pueden decir muchas cosas y ninguna bonita. Se les puede decir que nadie les ha llamado y que se aprestan a cometer un delito contra millones de españoles que sí se sienten representados en sus instituciones y por las personas que las integran, al margen de que hoy vengan mal dadas, o de que alguno de ellos sea quintacolumnista de la rapiña, corto de entendederas, poco hábil en el arte de Castelar, jugador de Apalabrados en horas de trabajo, exconsejero de Bankia, firmante del manifiesto de Orcasitas, cura trabucaire, caballero andante los fines de semana, lector de Sade o portero de la Selección Nacional de Balonmano. Ha superado el trámite exigido y si no se merece el puesto será culpa de los electores, que no se fijan en nada; no de él, que tiene muy buena vista para colocarse.

Quienes no solo no superaron ninguna prueba, sino que están a punto de suspenderlas todas de golpe son quienes afirman poseer una cabeza que no les da para más que causar nuevos y espeluznantes gastos y conflictos que la jornada de hoy traerá consigo y que habremos de pagar entre todos, incluidos ellos mismos, si es que alguno contribuye al erario de su peculio.

Como en este caso el derecho de manifestación brilla por su ausencia, los ciudadanos que se sienten agredidos desde la mera formulación del asedio y que conforman la gran mayoría social, esperan y confían que no solo por parte de su Gobierno, sino de todos ellos, se les lance un mensaje claro, diáfano y sin ambages sobre la naturaleza perversa de su acción.

El ayuntamiento granadino de Íllora mantiene el nudo gordiano, el yugo y las flechas de Alejandro Magno. Se ve que estudian

Denuncia un lector el talibanismo que se ejerce contra los anteriores símbolos de piedra y pone de ejemplo el raspado al ras de hace tres años sobre el escudo del edificio de la Aduana ribadense.

Lo primero que debemos reconocer es que el cambio de escudos es una constante histórica. Y en la española más, porque es más extensa. En contra del común suponer, el utilizado durante el franquismo es el menos innovador y el más parecido al primero de todos ellos, el de los Reyes Católicos, del que apenas sustituye el lema Tanto monta por el de Plus Ultra.

Primer error por parte de Franco. El Tanto monta no es, como se cree, una absurda alusión al poder de Isabel y Fernando, o viceversa, Monta tanto; sino la frase que Alejandro Magno pronuncia antes de dar con la solución del nudo gordiano que nadie es capaz de deshacer hasta que llega él y lo corta de un tajo.

Ese nudo, mítico y universal símbolo filosófico, era el hilito que figuraba entrelazado al haz de flechas y al yugo, que por supuesto no eran de la Falange ni por asomo y donde sí estaban fundidos la unión española con los nombres de Ysabel y Fernando gracias al buen hacer de un carca tan renombrado como Antonio de Nebrija, autor de la primera gramática entre otras lindezas.

Segundo error por tanto, el de nuestros amados representantes en Cortes que el año de 1981, en aras de una supuesta coherencia constitucional, se cargan los elementos nebrijanos ¡de 1492! por creer que eran de José Antonio, que es como creer que la 9ª Sinfonía la componen al alimón entre Miguel Ríos y Waldo de los Ídem. De aquellos polvos vienen estos lodos. Si los diputados ejercen de ignorantes, ¿qué les queda a los talibanes más que certificar esa ignoracia?

Ojalá unos y otros hayan disfrutado de un feliz Día del Libro. Adiós nudos, adiós fontes.

Feria del Libro

Se anuncia para hoy, Día del Libro, una especie de kermés heroica en Cataluña, con esteladas a todo trapo y baño de multitudes, de ésos que tanto le gustan a Artur Mas, aunque le trabuquen sus expectativas electorales, porque en el fondo quien se aprovecha de todo este barullo es ERC, que es a la que le van las algarabías.

Pero siendo la Diada un escenario adecuado para airear todas las ansias de independencia que un alma es capaz de albergar, no parece una fiesta del libro el marco más idóneo para desplegar los símbolos del pensamiento único, salvo que desde el principio se renuncie a las ideas y nos dé más por el absolutismo, que entonces sí, la mezcla de banderas, rosas y libros ofrece un conjunto armonioso.

Para que no existan dudas, los líderes políticos del único pensamiento recomiendan el mismo título, para qué más. Eso sí, con variantes que despisten: Manual de Independencia, o Qué bien nos va a ir a todos cuando nos cobremos los impuestos a nosotros mismos y tengamos que pagar las tiritas de los hospitales sin ayuda europea ni madrileña.

Va a ser una fiesta fantástica. El Omnium Cultural se va a quedar corto y las parejas de novios ya no se recitarán al oído versos de amor en los bancos del Parque Güell, sino los pensamientos del Consejo Nacional para la Transición de Cataluña, redactados por Pilar Rahola:

_A todos los niños se les comprará un traje de buzo para que soporten sin riesgos la inmersión lingüística… ¡qué bien suena! ¿Verdad, Culumeta?

_Sí, ahora ya podemos casarnos sin miedo a que el niño lea a Juan Marsé.

_Desde luego. Solo leará a alguien que no conoce ni su padre, que voy a ser yo.

Este 23 de abril será sonado. Sobre todo para la literatura de ficción.

Arrasado por el amoníaco

No pretendo ser reconocido como novelista profeta, porque no es el caso, pero sí como novelista coincidente a raíz de la explosión ocurrida en la fábrica de fertilizantes de Texas. Durante varios meses recabo información para novelar los efectos de una nube tóxica de nitrato de amonio con el mayor realismo posible, es decir, con las características mortales que podrían derivarse de un accidente como el que acaba de producirse. Me dicen que algo así no aparece en ninguna otra novela, aunque asegurar ese extremo, dada la magnitud de la producción literaria, es un riesgo que hay que correr solo con la boca pequeña.

El asesoramiento más útil y adecuado a los fines que se perseguían me vino a través de Cristina Vicent Laso, investigadora del Instituto de Química Orgánica (CSIC) y los resultados forman parte de los últimos capítulos de “La verdadera historia del último inquisidor”. Por cierto, la nube tóxica de esa novela sobrevuela el barrio lucense de San Roque en el año 1789, aunque todos los muertos que ocasiona son de Santiago y en número similar a los de Texas.

En el capítulo de novelas proféticas se habla mucho de “Heartbreak Hill. The Boston Marathon Thriller”, de Tom Lonergan, donde se plantea un ataque terrorista durante la multitudinaria prueba deportiva. Desconozco los detalles para asegurar si va más allá de ser otra coincidencia.

Quien sí parece estar relacionado con la profecía, o con la inspiración de los hechos, es el promotor terrorista de nacionalidad española por matrimonio, Mustafá Setmarian, que tiempo atrás recomienda a los islamistas radicales de buen corazón que un lugar pintiparado donde poder atentar es una competición deportiva abarrotada de gente. ¡Qué listo el tío! Si atentáis en el Gobi la pifiáis, porque no hay nadie. Gente como Mustafá sí que son profetas.

Poe, bostoniano, titula su primer poema Tamerlán

Inmersos en un papanatismo digno de mejor causa porfiamos en debates eternos sobre eficacia policial y lo duras que resultan las porras una vez extraídas de los tahalís e impactadas contra los glúteos. Sí, es cierto, hay sociedades que se ponen muy recias cuando un par de invidivuos deciden organizar una masacre indiscriminada, ya sea a favor de la independencia de su aldea, o en contra de la órbita de Júpiter. La causa no mejora la brutalidad, al contario de lo que por aquí se piensa.

Se ponen así de contundentes porque antes se han juramentado en principios de convivencia cuyos límites están perfectamente marcados desde tiempo inmemorial, sin que nadie ose desplazarlos ni un milímetro, como si fuesen mojones de una finca de chicle, pretextando variadas razones de modernidad, o de supuestos derechos históricos que fueron olvidados en el devenir de los siglos, como los de los mamuts, que perdieron pelo, colmillos y ADN.

El debate incluye el asombro que produce un extraño fenómeno en estas tierras, cual es comprobar que la ciudadanía aplaude a la policía. No. Aquí somos más de improvisar. Más de Agustina de Aragón, de Ada Colau y de aguantar a un par de mocosos que matan a una muchacha y a punto están de arruinar el presupuesto de Interior antes de que sus padres logren averiguar dónde han tirado su cadáver.

Aquí somos más de agarrar a la Pantoja por los pelos y de hacer que suspire en busca del aire, antes de dejar que se estampille por los suelos, exhausta de sudor y pueblo. No todo son desventajas, pues ese pronto da escritores como Lorca, que es poeta racial y de tronío, incapaz de nacer en Massachusetts, aunque lo cante Leonard Cohen enwaltzamado.

En Boston hasta los pájaros leen a Poe, cuyo primer poema, Tamerlán, señala sin dudas el nombre del asesino, Tamerlán Tsarnáev.

Hay duchas frías y duchas que te dejan helado

La pertinaz sequía fue este año el pertinaz aguacero. Las patatas desfilaban en manifestación como protesta tubércula ante la incontinencia del grifo ciclónico. Los embalses están a rebosar. Incluso se abren para vaciarlos. De modo que el profano entiende que este año, si hay algo en abundancia, es agua y energía hidroeléctrica.

Pero hete aquí que no. El ministro del ramo, o en este caso, del arroyo, rego o regato, nos borra el espejismo de un plumazo y nos hunde el gozo en uno de esos pozos, que hay que suponer repletos.

Podría venir el ahorro de energía haciendo que los vecinos compartan coche para alivio de los hidrocarburos; o recomendando el guiñol frente a la tele; el libro frente al i-pad; la bici frente a la moto. Podrían desaconsejar el cuchillo eléctrico que tanto corta, la maldita desbrozadora rompesiestas, el asesino decibelio de los pubs; cualquier cosa que a la par de inútil despilfarro perfore los tímpanos del homo silentiosus. Pero no, ha sido la ducha y el calorcito. El agua y el gas. El H2O y la hidroeléctrica.

Cañete, del que ya se sospechaba una maniobra de este estilo, pues no en vano su apellido anuncia caño pequeño, nos ha dado el remate de estos tiempos, una ducha de agua fría.

Y no digo yo que no la aceptemos con agrado si no queda otro remedio. Al tiempo de recibir el chorrito helado hacemos el pis que Milá nos recomienda y con el resultado regamos los geranios, que han de lucir hermosos al verse premiados de tanto nutriente.

Eso sí. A Cañete le pediríamos que nos explique esa manía de Franco por la pertinaz sequía, pues si un año de lluvias torrenciales nos cae la rebaja de la ducha, ¿qué hemos de esperar si el año viene seco?

¿Habrá que tomarse el Adiro sin vasito, comprar bombillas de 40W y ducharse en frío por Pascua Florida? No sería la primera vez.

Vote trainers

En la grabación se ve la llegada al colegio electoral de varias votantes. Se identifican con dígito y documento, y luego pasan a la emisión del voto en una mesa cercana. Estando, pero sin estar; ayudando sin ayudar; imaginándose que la persona necesita consejo, pero sin imaginar, aparece por el flanco derecho un individuo que interviene en la elección de voto, se retira y vuelve a aparecer a medida que llegan nuevos electores.

Ésa es una de las miles de irregularidades cometidas en las elecciones venezolanas que podrían afectar a un millón de votos, suficientes para decantar la balanza a cualquier lado.

Según declaran dos de los acompañantes internacionales españoles que asisten al proceso, en él no se dan las condiciones mínimas de la observación y está trufado de pucherazos. Pero de todo ello los venezolanos obtienen de España lo siguiente:

A.- El príncipe de Asturias no asiste a la toma de posesión de Maduro. La inestabilidad del país no lo aconseja.

B.- El Gobierno respeta el resultado electoral. Ni lo denuncia, ni lo recibe alborozado. Lo respeta como al público de los toros. Entienda o no de tauromaquia, es el respetable.

C.- El PSOE, a través de la inefable Valenciano, defiende que el sistema de votación venezolano, “es uno de los más fiables del mundo”.

Visto el vídeo de referencia, las palabras de Valenciano solo pueden tener una interpretación y no es la que se deduce en primera lectura. Quiso decir doña Elena que el sistema venezolano es el más fiable para salir elegido. Nadie que lo utilice se siente defraudado, porque es como el antiguo Omo, siempre da los resultados apetecidos.

Dicen que la comunidad internacional va a respetar a Maduro por el bien de Venezuela. Qué no harán cuando quieran causarle algún daño.

Pantoja in translation

La gravedad de la situación se comprende mejor después de ver a la Pantoja tirada por los suelos. ¿Qué más nos puede deparar esta vida? ¿Matías Prats sin corbata? ¿Olvido Hormigos sin tocarse?

Éste fue un pueblo digno y respetado donde las entradas y salidas de los juzgados se hacían con la frente al aire, la sonrisa al labio y la mirada al horizonte. Eso hasta que comenzó a usarse un modelo de casco integral para motos que cubre todo lo que es la faciana, la nuca y el peroné. Ahí se acabó el señorío y se abrió la puerta a los gritantes y al escrache judicial que forman esa manada de vociferantes que siempre está a la espera de que salga un famoso para abalanzarse sobre él con griterío ensordecedor.

Para mí las tengo que la chusma en contra de la Pantoja, la que le grita ladrona y chorisha, era la misma que la esperaba a la puerta de los hoteles y a la salida de los teatros para decirle guapa y cachonda perdía. El caso es hacer el número.

Son los y las gritantes, como antes hubo las bacantes, que se pasaban la noche bailando desnudas, o las plañideras, que lloraban por cuatro perras. Ada Colau podía contratarlos porque aunque algunos juzgados no paran, en otros siempre quedan huecos sin nada que hacer.

La gritante se informa de qué va el juicio de turno nada más llegar a la Audiencia. Que si de cohecho, que si de blanqueo, extorsión o prevaricación. Ese dato le basta para elegir los adjetivos a utilizar, no vaya a ser que le llame a la Pantoja lo que no es; aunque tal como vienen los tiempos, dices chorizo y seguro que aciertas.

Los gritantes buscan un doble objetivo que a nadie se nos escapa. Aparte de ser un coro social que proporciona el alboroto necesario para una salida notable de juzgado, están diciéndonos que ellos no han sido. Que ellos se pasan el día allí. Pa gritar, que es lo suyo.

San Miguel y Santa Gúdula pueden convertirse en zapaterías

No es necesario identificar a los autores del atentado para saber que es fruto de la ignorancia. Solo la ignorancia ampara y alienta los comportamientos violentos que se ejercen contra las inmensas mayorías que solo tratan de cumplir su papel social sin acaparar portadas llenas de sangre, gritos o pancartas.

Coincide el ataque con la confirmación de que Bélgica eliminará las referencias religiosas de sus fiestas, aunque sigan siendo fiestas. Todos los Santos será la de otoño. Qué bonito, qué cursi y qué burrada.

Dicen que la estupidez la cometen en honor y respeto de los emigrantes musulmanes que la han ocupado de pies a cabeza, pero es falso. Falso porque esas miles de personas han llegado a Bélgica en busca de un bienestar, un respeto y una cultura que no tenían y que allí pudo florecer gracias a estar alineada con los principios fundamentales de la cultura occidental que garantiza todas esas maravillosas permisividades con las que se adorna el género humano, pero de las que no van a quedar ni las raspas si los gobiernos siguen cayendo en manos de ignorantes como los que hoy se ocupan del belga.

Amparado en un supuesto buenismo en pos de la convivencia, que solo esconde intereses electorales y del que aquí ya conocemos graves ejemplos, se aprestan a cometer el mayor error de cualquier civilización, cual es colocarse sendas cargas explosivas en sus pilares y hacerlas estallar al tiempo que se les dice a quienes sostienen que carece de importancia, que es laicismo, convivencia, modernidad y buen rollito. No es dinamita, son fuegos artificiales.

Encima hay que sonreir. Estamos de suerte. Será laica, pero es fiesta. Ni las carnestolendas se han librado. Ahora serán las fiestas de relajación. ¿Pero qué harán con la catedral de San Miguel y la colegiata de Santa Gúdula? ¿Arenisca como los talibanes? Boston da miedo, pero Bélgica da pánico.

Insultada y vejada por la oposición

Desde esta semana, los estudios sobre la oposición española deberán incluir la frase dirigida a Mireya Pigere, alcaldesa de Santovenia de la Valdoncina (León), por quienes creen que la están ejerciendo, y que reza así: “Niña mona puesta ahí para lucirse ante algunos idiotas de machos que sólo piensan con la entrepierna en lugar que con la cabeza”.

A uno y otro lado de la frase existen unas siglas concretas, pero prescindamos de ellas y analicemos el fondo de la cuestión, la idea que todos los partidos se han formado sobre el papel de la oposición cuando son ellos los llamados a ocuparla.

Creen, y muchos ciudadanos lo comparten, que siendo oposición están imbuidos de una bula civil que les permite y garantiza el “todo vale”, que su principal misión es entorpecer hasta la extenuación la labor del gobernante, afearle la conducta sin reparar en insidias y no colaborar en lo más mínimo con la labor de los gobiernos. Es decir, tenemos oposición porque somos gilipollas.

Esta concepción de ser palo en el engranaje administrativo solo es compatible con la esencia misma de la corrupción, pues piensan unos, otros y nosotros, que quien gana y ocupa el Gobierno es quien tiene el poder, quien trinca y quien disfruta, mientras que la oposición espera agazapada su turno para pringarse a gusto y cuanto peor le vaya al gobernante, antes pasarán ellos a ser los cocineros de ese gran potaje de chorizos.

En el medio, entre el que gobierna y el que se opone, navegan los administrados, incrédulos unos y esperando a los suyos, los otros.

No hará falta decir que no es así y que las oposiciones allí donde funcionan son las colaboradoras necesarias de los gobiernos y nada, nada, se mueve hasta alcanzar el consenso de las partes, aunque quizás hablar de tanta altura de miras produzca mareos.