No será sofisticado, pero es útil

A cada nuevo caso de corrupción, pillaje o saqueo de las arcas públicas le sigue su correspondiente coro de jeremiadas, salpicado de imprecaciones varias, un surtido de blasfemias y según dicen los sociólogos, un incremento de las ganas de arrasar con todo, directamente proporcional a la cantidad de dinero defraudada. Es decir, a lo malo se añade lo peor.

De todo ello, una vez salvadas esas reacciones psicosomáticas, se deduce nuestra incapacidad, o falta de voluntad, para encarar el tema con visos de atajarlo. Estamos viendo una y otra vez lo fácil que resulta para ciertos cargos meter la mano directamente en la caja para llevársela, bien de una vez, bien en continuadas porciones, pero siempre con montantes de alcance extraordinario, como si en la administración _ no hablamos de las mordidas _, los billetes circulasen con la misma libertad que se describe en los tratados sobre mecánica de fluidos.

En todo caso, y siempre a toro pasado, se descubren algunas rapiñas, lo que permite pensar que quedan por descubrir bastantes más. Y así hasta la consumación de los siglos, o de las arcas, que seguramente ocurrirá mucho antes.

Vamos a ver, ¿es tan difícil establecer que toda cantidad superior a los 27 euros de dinero público _ por decir una cifra razonable _, no pueda moverse de su sitio si no cuenta con el conocimiento _ no decimos aprobación, porque nos gusta la gobernabilidad _, de todos los representantes públicos? Ítem más, ya que se trata de dinero público y es nuestro, ¿no deberíamos saber euro a euro en qué nos gastamos los monises, las subvenciones o los fondos FEDER, URBAN o de Cohesión? En casa, como en tantas otras, mi madre cubría a diario unas agendas en las que se consignaban hasta los céntimos y jamás hubo un desvío.

Otro Podemos apoyaba a Chávez, ¿les suena?

A Susana Díaz, la hija del fontanero situada en la pole de salida para suceder a Rubalcaba, le interesará saber lo que opina Pablo Iglesias sobre los políticos que no son él, él y él. Le gustará escuchar de sus labios que es una choriza, una ladrona y que pertenece a una casta que el chico inventó entre clase y clase; la de ella concretamente, la Casta y la Susana.

También le apasionará saberlo al exministro José Blanco, hoy eurodiputado e hijo de peón caminero y modista. O a Alberto Núñez Feijóo, el nieto de la dueña del ultramarinos de Os Peares e hijo del listero de las obras públicas que por allí se hacían. A ellos y a otros muchos que acceden a puestos políticos de relevancia desde familias humildes, de clase media o rimbombantes, les chiflará oír que ha llegado al ruedo un repartidor de carnés con pedigrí, tan dictador como todos sus ilustres antecesores en la historia, y que como ellos, ansía repartir gorras rojas para quedarse el pastel en solitario.

Es muy ilustrativo descubrir cómo este maleducado demagogo reparte títulos de nobleza política y cómo embauca a quienes se dejan arrastrar por la buena nueva de un refrito chungo, pobre y sin recorrido, basado en la promesa de repartir el erario por la cara, dar vía libre a los okupas, prohibir los toros, cargarse la Constitución, salir de la OTAN y eliminar las políticas antiterrorista y antigamberrada, pero sin una sola idea sobre cómo se origina riqueza, que es el método ideal para conducirnos sin remedio hacia la ruina. Otros vendrán que ya la crearán, debe pensar este fustigador de castas.

Es de esperar que los cinco escaños no le sirvan para avanzar en sus reformas más allá de los cuatro años de momio asegurado y con lo poquito que aprenda en Europa consiga presentarse luego con un programa, y no con ocurrencias.

Hasta que llegó su hora

Era misión imposible salir indemne del tsunami escéptico que pronosticaban los hombres del tiempo, porque el meteoro se anunciaba con rachas atemporaladas de revolución diurna y salpicón de tornados de componente este.

Ninguno de los dos grandes barcos podían hacerle frente manteniendo sus velas mayores desplegadas y lo mejor era fruncirlas a su paso, esperando a que amaine.

En el caso del PSOE, la exigencia era todavía mayor, pues alejado del gobierno y castigado ya en las últimas galernas generales, aspiraba a recortar distancias. Pero no. Todo lo contrario. El viento sopló tan fuerte como se había dicho y lo que se llevó por delante tiene nombre, Alfredo, y apellidos, Pérez Rubalcaba.

Él es un hombre sobradamente amortizado. A lo largo de sus doce años de existencia, este Punto Je le ha dedicado 114 columnas. Y eso solo cubre una tercera parte de su vida política, cuyo inicio se remonta a la primera victoria de González. Su marcha no debe extrañar a nadie, ni a él mismo, porque dadas las circunstancias, y aunque no las hubiese, pocas aportaciones al partido podían esperarse del químico cántabro que no hubiera realizado ya.

Nadie duda de que su último error fue jugarse el envite con la carta Valenciano de escaso predicamento. Don Alfredo disfrutó con la victoria de su amado Real Madrid, pero fue el bálsamo de lo que le venía encima.

Sin embargo ayer anunció su marcha y un secreto que nadie se cree, el de haber decidido no presentarse a las primarias mucho antes de saber los resultados. ¿Y si se hubiese llevado el voto de calle? ¿También renunciaría a liderar el nuevo PSOE? Era difícil, como decíamos, porque la fuerza huracanada de los vientos no respetó los viejos mástiles, pero de haber sucedido, Rubalcaba habría hecho ayer un Felipito Tacatún: «Yo sigo». Seguro.

Con campañas así no es de extrañar que se haya hundido Valenciano

La palabra de las elecciones no fue abstención, porque incluso subió el porcentaje de votantes, sino extrema derecha antieuropeista. Lo de Francia supera cualquier otra consideración, porque lo de España responde a los pronósticos más cabales.

Que Marine Le Pen gane en uno de los pilares de la Europa unida es como para hacérselo mirar, pues aunque el más ardiente defensor de la UE pueda pensar que las razones de mayor peso para ese éxito son de índole nacional, lo cierto es que la causa común sufre una derrota donde más duele, en la unidad de los principios inspiradores.

Si los resultados finales les permiten formar grupo, el terremoto alcanzaría proporciones devastadoras en cualquier escala que se mida, pero las restricciones informativas sobre los datos no permiten llegar hoy más lejos en los análisis.

Miramos a España y vemos en primer lugar que el toque de atención se lo llevan los dos grandes partidos, más duro y cruel el del PSOE, que no se ha repuesto de su anterior etapa de gobierno y que no se presentaba, a nuestro humildísimo criterio que ya quedó expuesto, con un cabeza de lista con posibilidades de cambiar el rumbo de las cosas. Ambos pierden muchos diputados, pero ellos uno más, y eso es justo lo contrario a lo pretendido.

El resto de la izquierda sube, claro, al socaire de los dos bajones. A ver qué de bueno pueden deparar esas subidas.

El PP paga una acción de Gobierno que también es el polo opuesto a su nombre, es decir, impopular; pero que lo sea no es sinónimo de errónea y les queda el resto de legislatura para demostrarlo con datos que lleguen a los ciudadanos. De momento llegaron a la macro y eso es una buena noticia hasta para quienes tratan de sustituirlos. En definitiva, era lo esperado.

Con ‘La navaja inglesa’ en Lisboa

Cibeles lo tenía ayer muy fácil, porque aunque los atléticos se empeñen en ponerle los cuernos con su hijo Neptuno, ella ejerce su patronazgo sobre todos los equipos. No iba a ser tan rácano Carlos III como para dejar a los de Getafe fuera de cobertura. En fin, estas cosas de las diosas las ignoran muchos miembros de ambas aficiones y Lisboa, ciudad confluyente del madrileñismo postilustrado, no iba ser una excepción.

La capital lusa, qué les voy a decir, estaba a rebosar. Los metros pasaban cargados de blancos y rayados, como las antiguas cartillas de los educandos.

Pero aquí vinimos a hablar de fútbol y de Europa.

De futbol, ustedes dirán, pero en el Estadio de la Luz, sentado entre la masa blanca, se vio muy poco en la primera parte, al menos para justificar lo que tanto le gustaba repetir a la megafonía: que estábamos viendo lo mejorcito del mundo. Siempre se dijo que los portugueses hablan de lo mundial con mucha facilidad. Había una pancarta atlética, la más grande del estadio, que ponía: Gracias, papá. Entrañable, pero insuficiente. El gol, como dicen los que de esto saben, vino a premiar el juego destructivo de Simeone, cuya sombra alargada se proyectaba sobre el césped.

La segunda mejoró en todo, lo cual era sencillo. Bastaba ponerle picante y lo que exige Cibeles para sus homenajes. Aun así, todo fue agonía hasta que llegó ese último minuto que levanta tantos comentarios en futbol. El minuto que media entre la ilusión de unos y la desesperación de otros. Pero esperaba lo mejor. Ese tercer tiempo añadido donde todo el fútbol que no estuvo, salvo en intentonas, desplegó su magia en Lisboa para darles la razón a los portugueses. Fue la mejor final del mundo y Cibeles estaba encantada. Añado, lo estaría igual en caso contrario, pero digamos que agradece los homenajes.

Nin a Fainé: “Vámonos”

No hace falta ser un lince en intríngulis financieros, cual es mi caso, para apreciar la importancia socio-económica que se deduce de la transformación en fundación bancaria de la Caixa, a seis meses de la pretendida consulta secesionista de Mas.

Para empezar, los nuevos estatutos eliminan la obligación de que Cataluña sea el principio inspirador de sus actuaciones. Una medida lógica cuando se obtienen buena parte de los recursos fuera de ese territorio y cuando el organismo político que la rige tiende con contumaz tozudez a un reduccionismo territorial, económico y solidario. Nada hay más repelente que acortarle fronteras al dinero y augurarle un escenario inestable, indeciso e indecoroso.

La libertad que se da la Caixa le permite respirar aliviada de la amenaza masista, sea cual sea el resultado de la evolución política. Pero por si fuera insuficiente la poda de lazos estructurales con el territorio en cuestión, Isidro Fainé y los suyos se han garantizado la posibilidad de desligar la sede central de la ciudad de Barcelona, con lo cual, si lo viesen conveniente, podrían mudarse con carros y carretas a Madrid, Lugo o Cajamarca, en la sierra del Perú.

Tampoco es desdeñable en la comunicación de los acuerdos su decidido apoyo a las reformas españolas y a la confianza recuperada, precisamente el mismo día en que S&P nos eleva el grado de solvencia. Sí, ya sabemos que las agencias de calificación se equivocan, pero si lograron ponernos con los pelos de punta cuando bajábamos a los infiernos, permítasenos regodearnos, aunque sea con precauciones, cuando dicen que asomamos la tonsura fuera de la alcantarilla.

Es de imaginar que Mas tenga estos días graves dificultades para tragar, pero a mano tiene sales parecidas a las que tomó la Caixa para aliviar el estómago.

Que era el Mercado Común ya lo sabían Leblanc, Cassen y Saza

La campaña agoniza entre estertores afásicos. Ni siquiera ha conseguido convencer al votante de que a su bolsillo le influye más lo que se cueza en Europa que en los plenos de su ayuntamiento. De tal resultado se encargaron todos los participantes, que convirtieron en guirigay de la confusión lo que debería ser una lección magistral sobre qué es Europa y cómo plantea cada uno la forma en que ha de gobernarse.

Si a la campaña añadimos los brotes de violencia presididos por el crimen del río Bernesga aderezados por la ola de simpatizantes, el ataque a Montoro, la fruslería de Cañete y la continuada aparición de nuevas corrupciones, no es de extrañar que se desee ardientemente pasar página y regresar a la campaña de baja intensidad que suele ser el resto de la legislatura.

En el capítulo de acontecimientos singulares cabe destacar el jaleo dispensado en Cataluña a Manuel Valls, el primer ministro francés que aventaja a Rajoy en méritos para titularse Manolo Manostijeras, pero que por afinidad de siglas y de cuna casual, fue recibido como héroe de las masas. Bueno, también es cierto que sus recortes afectan a los pensionistas franceses y quienes le aplaudían son españoles, al menos de momento.

Los partidarios de la abstención, o del desarraigo comunitario, han tenido ocasión de clamar, y de ser escuchados, que Europa son los mercados, repitiendo sin darse cuenta que nadie lo oculta y que su nombre primigenio lo proclamaba sin ambages. Era el Mercado Común. ¿Y qué otra cosa podría ser? Hombre, ya nos gustaría unirnos en la Academia Peripatética de Aristóteles, en la Bauhaus alemana, en la Escuela de Traductores de Toledo o en cualquier círculo de mecenazgo italiano, pero dicen que el bienestar no alcanza para tanto, que no hay mercado.

El eximido

Esa obsesiva protección del lenguaje correcto cuando de mujeres se trata no consigue otra cosa sino acrecentar la sombra del machismo. Y trufar los argumentos políticos de moralina igualitaria produce el efecto contrario por cansancio, hastío y aburrimiento.

Ésa es la impresión que comparte la mayoría cuando sale a colación el bendito tema. Que así conste por si nuestros amados representantes tienen duda sobre la capacidad intelectual de los administrados, aunque siempre habrá quien disfrute chapoteando en la charca de lo obvio por si cae alguna subvención de momio.

De ahí a elevarlo como causa supranacional, poniendo en cuestión la cordura de los españoles y su capacidad para regir los destinos propios, y mucho más los ajenos, solo puede ser considerado como una locura febril, producida por la picadura de una araña parda reclusa, o por la ingesta de plantas alcaloides en dosis superiores a las aconsejadas. Un mensaje a nuestros socios comunitarios que bien podría traducirse diciéndoles que somos capaces de ganar todos cuantos campeonatos de fútbol que en ámbito europeo se convoquen, pero que al mismo tiempo hagan el favor de poner ellos los rectores y administradores políticos, porque los nuestros tienen graves dificultades para acabar con éxito la EGB.

De tanto insistir en la idea, acabarán creyéndoselo y no sería de extrañar que un día nos planteasen una declaración de incapacidad y la imposición de un delegado al que llamaríamos enseguida Pepe Botella, aunque sea abstemio.

A un aficionado al fútbol, miembro de una mesa electoral, le han permitido excusarse de la obligación por causa extraordinaria para que pueda estar en Lisboa. Ésa es la metáfora. Ésa es la realidad.

Valenciano y Ribéry, según Beaumont

Otra cosa no, pero hacer el ridículo, lo bordan. O lo bordamos, que tampoco hay que echarse fuera de este ceremonial cutrefacto y casposolino consistente en llamarse a un tiempo machista por no tener mejor mensaje que dar, o porque la asignatura Europa es tan complicada que lo mejor es no examinarse, por si hay aprobado general.

Se llaman machistas, sexistas, reduccionistas o paniaguadistas con la pretensión de que nos lo creamos y corramos con la lengua fuera para elegir la papeleta de la lista contraria, con lo cual, además de hacer el ridículo, nos toman por tontos del haba, o bobos de la baba, gente de voto flojo y criterio amuermado.

A Cañete le da yuyu debatir con señoras porque es un caballero, y a Valenciano, Ribéry le parece feo del escroto. Bueno, ¿y qué? ¿Debemos trepanarles el cerebro para que no se pongan nerviosos ante las damas, o para que comprendan que la belleza, tal como dice Jeanne-Marie Leprince de Beaumont en La bella y la bestia, está en el interior, a imagen y semejanza de los quesos del escaparate con el calor?

El machismo, o lo políticamente correcto, como coartadas de la impotencia solo sirven para disimular el bajísimo nivel del debate, tanto entre quienes están obligados a realizarlo, como entre los que debemos presenciarlo, porque está claro que si se dejan arrastrar por la tontada, quiere decir que sus asesores se lo aconsejan, convencidos de que tamañas fruslerías mueven montañas y despiertan conciencias. Los efectos del Sálvame Deluxe son devastadores. ¿Qué opinará Rosa Benito de todo esto? ¿Será machismo traer a colación a esta señora? ¿Es incorrecto decir bobo de la baba? ¿Es Ribéry más guapo que los querubines?

¡Dios! ¡Qué difíciles se están poniendo las europeas! Las elecciones, quiero decir.

La criatura

Un artículo es una novela corta, y si están bien escogidas las palabras, puede producir los mismos efectos en menos tiempo. La dificultad de la novela es la cantidad de palabras que se necesita escoger para alcanzar los tamaños requeridos en los estándares literarios. El lector suele reparar en eso cuando la termina, pero no cuando la lee, y si lo hace, malo, porque se fija en palabras y no en lo que le cuentan.

Estos días acabé una novela. Bueno, en realidad acabó el proceso que la convierte en libro. Eso significa rematar una labor de elección bastante ardua que en el presente caso afectó durante siete años a 160.328 palabras. En ese sentido se puede decir que el novelista es un ser despiadado que elimina millones de posibilidades para quedarse solo con 160.328. El poeta las pasa por un cedazo más fino y se cuelan solo cien o doscientas, por lo tanto es mucho más despiadado todavía. El articulista, éste que les habla, utiliza 312 cada día.

Son cuentas que ningún crítico hace porque cree que de él se espera un análisis general de la obra, dos o tres folios; pero la crisis nos obliga a realizar planteamientos económicos, a hilar fino, a no despreciar recursos. ¡Qué horror! ¿Cuántas palabras de esas 160.328 estarán bien colocadas? ¿Qué porcentaje de adjetivos ocuparán con justicia el puesto que les corresponde por ética y por estética? ¿Cuál será el cash-flow literario del conjunto?

Cuando no hay harina, todo es mohína. En tiempos de vacas flacas, la crítica literaria está en manos de los asesores bursátiles, porque en toda ocasión el escritor es un inversor. Invierte en un verbo, y no en el otro, a la espera de que la opción sea la acertada para obtener dividendos.

Se llama “La navaja inglesa” y durante unas semanas me mantendrá alejado de su diario contacto. Hasta la vuelta.