Frente al feísmo, la grosería o la impostura, Cohen opuso a lo largo de su feliz y fructífera trayectoria la elegancia en el decir, en el ser y en el estar. Solo por eso el cantante seguía siendo hoy un remanso de paz en una actividad acechada cada vez con mayor furia por estéticas de la crispación.

Si nadie lo desmiente, Cohen cantó dos veces en Galicia. El año 2009 en Vigo / Castrelos, y dos más tarde en Ourense / Paco Paz. El segundo de estos conciertos lo conservo grabado en mi sistema límbico al lado de los de las grandes formaciones orquestales por su capacidad para emocionar.

Por ésas y otras razones, el canadiense fue un puente entre la música popular y la clásica sin renunciar en ningún momento a las características de cada ámbito, aunque no falten puristas que hagan por tenerlo solo en una de las dos orillas.

En esa noche de Ourense recuerdo haber coincidido con un matrimonio de gallegos que lo perseguía por el mundo entero, procurando asistir al mayor número de conciertos posible. Imagínense su emoción años antes, al saber que iban a tenerlo en Vigo y Ourense con un intervalo temporal tan corto.

La cercanía del cantante con Galicia es mucho mayor desde 2014, cuando recibe el premio Príncipe de Asturias de las Letras y dona su importe para la creación de la cátedra musical Leonard Cohen en la Universidad de Oviedo, una iniciativa que a partir de hoy cobra su auténtica dimensión, porque del autor ya solo se podrá hablar como una referencia del pasado, aunque su música suene igual de bien en los 31 álbumes que nos deja, los últimos cuatro, a causa de haber sido saqueado y arruinado por su agente, lo que le obliga a seguir cantando y a olvidarse de sus proyectos de jubilación.

El mejor robo de la historia. Muchas gracias, Kelley Lynch, y piérdete para siempre.

Apenas han pasado 24 horas, pero ya he tropezado con varios expertos de todos los pelajes que no solo explican a la perfección por qué gana Trump, cuando todos creíamos que Hillary lo tenía chupado, sino que también por qué, sabiéndolo ellos, no lo dijeron antes para que estuviésemos prevenidos.

Al mismo tiempo, maravilla la unanimidad a la hora de llevarse las manos a la cabeza con el triunfo de Trump, valga la redundancia, como si el hombre solo hubiese estado ahí desde hace meses, puesto por el Ayuntamiento para perder.

Miren ustedes. Un multimillonario como él, de corbatas monocolores _ azules o rojas _, aficionado a salir en televisiones y películas, con show propio durante 12 temporadas, casado con una modelo eslovena, dueño de una torre en la Primera Avenida de Nueva York que en su momento fue la más alta de entre las de carácter residencial del mundo; acostumbrado a decir babosadas chulescas, aficionado al manoseo de las partes pudendas femeninas y con un pelo de barbas de maíz que destaca en el Bernabéu cuando está hasta la bandera aunque no se hayan encendido todavía los focos… no me digan que les ha pasado desapercibido todo este tiempo!

Si a eso añadimos que lo han votado de todas las trincheras, y no precisamente las élites empresariales, no quedará más remedio que otorgarle el reconocimiento de haber realizado una buena campaña, mejor que su contraria, porque los votantes de Trump el pasado martes son los mismos que los votantes de Obama ocho años antes, ya que no los han traído de ningún lejano planeta.

De modo que tanto los que saben explicarlo todo, aunque no se hubieran coscado de lo que venía; como los que se asombran y no saben explicarse por qué ha ganado un hombre así, tienen todo mi asombro.

Ese niño tan serio…

Para Hillary la noche avanzaba como los guiones de esas películas en las que la protagonista está metida en un buen lío, aunque confía en determinadas ayudas que le rodean.

Entonces comprueba que la llave está oxidada, que han cortado el teléfono, la pistola se encasquilla, al amigo que venía con otra nuevecita lo atropella un autobús, la policía se equivoca de piso… y al final se salva porque los guionistas son buenos por naturaleza y porque los finales felices son más taquilleros.

Pero en la vida no hay guionista que nos salve y aquello se veía venir desde el principio. “No, ya verás; ahora escrutan Ohio y remonta”. Pero nada, Ohio cae del lado de Trump como una losa. “Florida son 29 votos electorales… ahí sí que son suyos”. “Lo que vota Guam siempre gana, y allí ganó ella…”

Nada de nada sumado a otro poco de nada. Trump tiene mucho voto oculto, se publicaba anteayer. Y tanto, un voto que se camufla a todas las encuestas y que solo aflora cuando realmente importa.

En realidad, a Norteamérica la han hecho más los Trump que los Clinton y aunque la candidata demócrata ofrezca una imagen mucho más civilizada, más cabal, respetuosa, solidaria, liberal, progresista, moderna y conciliadora, su rival no se dirige ni al corazón ni al cerebro de los norteamericanos, sino a su bolsillo.

Y no lo hace con requilorios, sino con frases de la más estricta incorrección política que todos entienden. Todos los que tienen como meta el sueño americano.

Ahora solo cabe esperar que incumpla su programa. O parte de él.

Terminamos con la reseña de dos figuras espectaculares en papeles secundarios. La de su hijo, serio como el Damien de La Profecía, siempre a su lado; y la de Sánchez, agrandando su leyenda de perdedor y gafe profesional.

Sacando la patita…

Me gustaría comentarles que se ha despejado la incógnita norteamericana, pero lo más probable es que ustedes ya lo sepan y yo no. Entretengámonos con el invento del concejal Zapata al que llamaremos el chiste desgraciado, antónimo de la desgracia chistosa.

Zapata argumenta que su burrada sobre Irene Villa y las niñas de Alcàsser es un chiste, una muestra de humor negro y en concreto “un chiste que yo escuchaba cuando era pequeño en mi barrio”, para añadir a continuación que no pretendía que tuviese gracia. Vamos, el famoso chiste que te cuentan y te echas a llorar.

Este chiste desgraciado del desgraciado que lo inventó es la constante canción de Zapata y de los que como él cantan en lúgubres orquestas chistes sin gracia, loas a los verdugos y burlas a las víctimas.

Yo estaría dispuesto a entender que se tome partido por ETA y se justifiquen sus asesinatos. Hay mucha gente que lo hace incluso por mecanismos inconscientes de herencia genética. ¿Cómo van a ser los buenos los guardias civiles?, les inculcan en vena.

Lo que conlleva tal postura es admitir que usted está a favor del terrorismo y si alguien se lo echa en cara, solo cabe responder: “Pues mire usted, sí”.

Ahora bien, éstos que lanzan el chiste desgraciado y luego se escudan diciendo que es poco menos que un experimento sociológico, los que aplauden a Otegi, votan con Otegi y hasta se acostarían con él del gustirrinín que les da, pero luego se indignan si los definen como pro-etarras, pertenecen a la escuela de la rufianería, a la clase de los indignos que arrastran su vida con la asignatura pendiente de demostrar que les asiste algún rasgo de humanidad.

Manipulan con tanta habilidad los conceptos que son capaces de clavarte un cuchillo por la espalda y decir que se trata de un chiste. E incluso, en este caso, un chiste con gracia punzante.

Quizás sea España uno de los países con menos derecho al asombro ante una hipotética victoria del candidato outsider, es decir, ante una victoria de Trump.

Aquí hemos llevado a los outsider a un buen puñado de alcaldías importantes y a punto estuvimos hace muy poco de consagrar un gobierno de finalidades desconocidas, con el agravante de no haber ganado las elecciones, sino solo por sumar elementos heterogéneos a mayor gloria de un insider al que le tira el monte, como es Sánchez.

Europa sigue siendo territorio hostil para desviacionistas de la política, aunque nunca se puede descartar por completo, y así lo pone de manifiesto la votación del Brexit, que es la reacción más outsider que se podía concebir hasta este año.

En Latinoamérica el fenómeno está a la orden del día, hasta tal punto que los extraños al mundo de la política son desde hace décadas militares barbudos, obispos, empresarios o conductores de autobuses. Algunos ya no dan opciones a la alternancia. Otros, como Ortega en Nicaragua, son tan institucionales como la bandera.

Todos ellos cuentan con el beneplácito de la opinión pública más generalizada porque aparentan pertenecer a una supuesta izquierda inmaculada, aunque muchos de ellos no aguanten la prueba del algodón más liviana y superficial.

En el caso de Trump las diferencias fundamentales son que se trata de los Estados Unidos y que su alternativa parece provenir de la derecha, sin que tampoco sea tan maniquea la clasificación.

El mundo está asombrado de que hoy tenga todavía notables opciones. El resultado del Brexit ayuda al miedo y la flojera de su contrincante, mucho más. Vamos a contener la respiración unas horas y saldremos de dudas.

Tiemblo al pensar en el resultado de las elecciones norteamericanas. No son las españolas, pero casi. Se le ocurre estornudar a una mariposa y zas, Trump en la Casa Blanca.

Consuela saber que por aquel sitio han pasado personajes de toda laya y mente, y al final todos han hecho poco más o menos lo mismo. Esta última impresión me la rebatiría cualquiera, pero también es cierto que se sustenta en realidades.

Aterroriza pensar que Pedro Sánchez va a estar allí estos tres próximos días dando su apoyo a Hillary. El hombre que solo supo perder en todas cuantas elecciones encabeza con su partido _ municipales, autonómicas, generales y en el seno del Comité Federal _, pretende internacionalizar su racha.

Zapatero tuvo fama de gafe en sus salidas de España, pero al menos viajaba con el bagaje de haber ganado dos generales. ¿Qué pensará Hillary cuando sepa que quien le viene de refresco es el increíble hombre menguante? Y sobre todo, ¿cómo puede influir Snchz en el voto favorable a los demócratas 24 horas antes de que pongan las urnas? ¿Abrirán mañana todos los periódicos norteamericanos con el titular: “Aterriza Pedro Sánchez para salvar a Clinton”?

No, no es probable porque antes tendrían que explicar a sus lectores de quién están hablando. El hecho de que haya emprendido este viaje es tan trascendente para la señora demócrata como si los que viajamos somos usted o yo, querido lector.

El único beneficiado puede ser el propio Pedro, si su gafe no funciona fuera de la península y gana Hillary. De esa forma podría regresar echando pecho y diciendo:

_ He salvado al mundo. De no ser por mí, Trump estaría en estos momentos mudándose a 1600 Pennsylvania Avenue NW

Washington, DC 20500.

Y es que de ilusión también se vive.

El de barba es el convocante

Entramos en plena huelga de deberes, que es algo que suena como a muy moderno, a muy post Piaget.

_Por fin podré echar una partida al Tragabolas con mi hijo porque este mes está en huelga de deberes.

_¿Qué tal juegas tú al Tragabolas?

_ Pches! Solemos empatar.

La huelga de deberes es una iniciativa de los padres que combina el modernismo, el krausismo y el Tragabolas. En nuestra gris y mísera infancia jamás pudimos sospechar que siendo adultos íbamos a ver una cosa así, pero claro, llega tarde y en beneficio de otros.

Nosotros no solo teníamos deberes como para forrar la muralla en lo que sería un antecedente del Cumulum. Añádanles después los castigos, como el de copiar cien veces el verbo amo amas amare amavi amatum y tener que entregarlo a las 6 del domingo, momento en el que te encargaban otras cien copias para las 8, de modo que no podías ir al cine.

Que se sepa, ninguno se agobió o traumatizó; ninguno se hizo yihadista, ni Latin King, y eso que con tanto verbo latino era lo más probable. No, lo único que hicimos fue despotricar tanto y tan fuerte, que jamás nos volvieron a parecer demasiados los deberes de la vida.

Se nota que las nuevas generaciones vienen flojas de remos, o que toman muchas porquerías en vez de aceite de hígado de bacalao. En realidad la convocatoria de la huelga deja entrever que quienes están de los deberes hasta el gorro no son los educandos, sino los padres de los educandos, auténticos profesionales del Tragabolas.

Otras iniciativas que deberían contemplar en un futuro podrían ser Aprobado General Ya, Todos Merecemos Matrícula de Honor, Los Libros están Llenos de Letras, o Más Latar y Menos Dar la Lata.

Además, hoy todo está en Google. El caso es saber buscar; la huelga o el deber.

Fue todo un honor contar con Francisco Vázquez como introductor de embajadores _ en este caso, de novela _, en el acto coruñés para presentar “El estornudo de la mariposa”. Un hombre con un bagaje tan localista como internacional supo apreciar en toda su extensión la singularidad de la lucense Araceli González Carballo y así expuso a los presentes su asombro por el personaje.

En el transcurso del acto salió a colación la tumba/homenaje que hay en Cedeira a la memoria de Leslie Howard, cuyo avión fue derribado por los alemanes el 1-VI-1943. Ocurre frente a esa costa gallega cuando viene de mediar ante Franco en pro de la neutralidad española.

Yo debería saber que en la sala se encontraba el presidente de la asociación The Royal Green Jackets, Manuel Arenas, que precisamente fue el impulsor del homenaje al actor británico sin tumba, como también lo fue de los varios homenajes rendidos al soldado gallego Manuel Otero Martínez (Outes, 1916), muerto en la playa de Omaha el 6 de junio de 1944.

Ésas han sido algunas de las iniciativas que la citada asociación histórico cultural lleva a cabo para destacar y recordar la aportación gallega al triunfo de los aliados en la II Guerra Mundial, o su simple vinculación a ella, como en el caso de Leslie Howard.

Al final del acto me pregunta Manuel Arenas:

_¿Dónde nace Araceli?

_En Vilalvite, lugar de Santa María Magdalena de Coeses, a 12,2 km del centro de Lugo _ le respondo con la exactitud de quien lo sabe por necesidad.

_Pues habría que preparar un homenaje a Araceli inmediatamente.

Y en eso quedó la conversación. Su centenario se cumplió en 2014, pero tampoco es necesaria una fecha redonda para recordar a esta singular mujer, el cincuenta por ciento de Garbo; o sea, el hombre que salvó el mundo, entre otros títulos de corte machista.

Asaltacapillas contra asaltapisitos

Me encanta escuchar las explicaciones de Espinar sobre su pisito. Son idénticas a las de todos los que pillan con el carrito del helado; bueno, con sus matices. Se nota que la nueva política se parece mucho a la antigua, y es que ya está todo inventado.

Hay algunos detalles auténticamente desternillantes, pertenezca Espinar a Podemos, o a las Esclavas Adoratrices. Por ejemplo, cuando el beneficiario matiza que no se trata de una VPO, o una VPP, sino de una “vivienda joven”, una PVJA, como diciendo que a ese tipo de pisos lo normal es sacarles una tajada de 20.000 euros. Lo hace todo el mundo.

Sorprende sobremanera que si no tenía dinero para pagarla y si vivíamos en plena burbuja inmobiliaria (2010), ¿cómo es que le conceden una hipoteca a un insolvente cuando a cualquier banco les salen los pisos vacíos por las orejas?

No es nada ilegal, como se esfuerza el hombre en repetir, pero es raro como un conejo verde.

En efecto, dice que todo lo que ha realizado en torno a esa vivienda es legal y ético, pero a continuación añade que hay que arrojar a la hoguera a Cebrián, porque es el dueño de la emisora que lanza la noticia sobre el pisito.

Hombre, digo yo que si todo es legal y ético, a Cebrián debería enviarle estas Navidades un par de capones de Vilalba en agradecimiento por divulgar tan encomiable operación financiera, ejemplo para otros que solo saben llorar y que demuestran no tener la más mínima iniciativa. ¡Compra una vivienda joven y sácale 20.000 euritos después de impuestos! No es que solo sea legal. ¡Es ético!

Dice Espinar que Cebrián no quiere que él se haga con la secretaría general de Podemos Madrid, deseos en los que coincide con otros miembros de la misma formación que aspiran al cargo. Quizá el enemigo está más cerca de lo que se imagina.

Una de las víctimas

Durante una de las noches pasadas, las papeleras de Lugo y otras piezas del mobiliario urbano sufrieron la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos, que se lanzaron contra ellas convencidos de que son objetos dañinos y peligrosos. ¿Papelera? Eso es para papel, y papel remite a libro. Malo, malo.

Es lo mínimo que puede esperarse tras contemplar el espectáculo que dan algunos padres de la patria con la verborrea encendida en sangre lanzando consignas para acabar con el prójimo.

Lo contrario, es decir, ver a las pandillas recogiendo con avidez los libros que animosamente ponen a su disposición los organizadores del BookCrossing, o las bibliotecas, o en última instancia, las librerías, es de todo punto impensable. Está mal visto. Lo que mola es pegarle una patada a la papelera y un puñetazo al cráneo del compi.

Ahora que llevo una temporada con crímenes y otras barrabasadas de tiempos idos, constato que hace un siglo, tras la comisión de la mayoría de los delitos que no tuviesen por escenario un descampado o el interior de profundas simas, fuese día o fuese noche, siempre aparecía por algún lado un agente de Seguridad, un guardia civil o dos, un municipal o como poco, un sereno.

En el caso que nos ocupa se ha podido atentar contra “decenas de papeleras”, lo cual nos lleva a la triste conclusión de que por la noche la ciudad cambia de dueños, porque quienes entonces se enseñorean de ella no son los mismos que pagan los impuestos, los que compran las papeleras y los que se dotan de servicios para que eso no ocurra. Son otros, quizás hijos de aquéllos, quizás no. No se sabe.

Es de esperar que no se haya renunciado tan pronto a mantener el control de la ciudad, como ocurre en otras cuyas noches pertenecen ya a los garrulos.