Comienzan las votaciones

A estas horas, con la votación inminente, circulan encuestas en las que Errejón arrasa con porcentajes que doblan a los de Iglesias. Hay una de 65 contra 35 y cosas así.

Ahora bien, la gran mayoría de quienes participan en ellas no votarán hoy, y por lo tanto no se trata de una indagación sobre el sentido del voto, sino sobre los deseos y las percepciones de la realidad.

Hecha la advertencia y establecidas las precauciones, sí se puede decir que Íñigo vapulea a Pablo. ¿Por qué?

Lo que desde aquí se diga sobre la dicotomía podemita también forma parte de la percepción que da la barrera cuando se asiste a los toros. Es decir, un mundo donde se mezclan las impresiones con las apetencias.

Es imposible que el preferido surja de un análisis cabal de los dos programas. Si acaso, eso se dará entre los votantes de Vistalegre, y bastante optimismo es pensar que tal ocurra.

No, el preferido sale de una amalgama de sensaciones transmitidas desde que ambos forman parte de la pomada y del famoseo. Pablo se ha expuesto más a los medios y sobre el papel es el que cuenta con mayores índices de popularidad. Sin embargo, su imagen lo ha devorado sin compasión.

Chulo, prepotente, desafiante, manipulador, macho alfa, flojo en historia de España, narcisista, autoritario y pesetero. Ésas son algunas de las perlas cultivadas en el tiempo de exposición, mientras que en la casilla negativa de Errejón prácticamente solo aparece aquel episodio del trabajo fantasma por el que fue inhabilitado en la Universidad de Málaga. El resto del perfil tiende a neutro, cuando no a positivo. Esto es lo que en nuestra opinión se traduce ahora en mayor simpatía hacia su candidatura, al menos, desde fuera de la formación.

Desde dentro carece de interés especulativo porque solo faltan minutos para el juicio final.

Volaron

Estoy viendo una lista que ha elaborado ABC con los cien españoles más influyentes para lo que falta de año y observo notables presencias y sobresalientes ausencias.

De los que están (22 mujeres y 78 hombres), llama la atención la extraordinaria influencia que van a tener en nuestras vidas David Bisbal, Pau Gasol o el diseñador Custo Dalmau. No capto en toda su dimensión qué pinta Bisbal al lado del Rey, Rajoy o Soraya, ni cómo va a interferir en mi vida al mismo nivel que Montoro, a no ser que decreten la obligatoriedad de escuchar “Ave María, ¿cuándo serás mía?” a la hora del Ángelus.

La influencia de Custo Barcelona es más notoria. Después del referéndum nos van a uniformar con sus camisetas para que sintamos el procés a flor de piel.

Después están las ausencias. Por ejemplo. No hay ni uno de Podemos. Es como si después de Vistalegre viniese un cálido viento de Poniente y se los llevase volando a donde están las niñeras competidoras de Mary Poppins. O más gráfico todavía, como si se hubieran enzarzado en tan cruenta batalla que el último muere camino del hospital de campaña.

Del PP figuran la mayoría de los ministros y solo tres que no lo son: Aznar, Arias Cañete y Feijóo. Una especie de pasado, presente y futuro.

En el PSOE también hay ausencias muy significativas. No están Sánchez, López ni Fernández; solo Díaz, lo cual es una apuesta directa y sin ambages. A Ciudadanos lo despachan con la presencia de Rivera, lo cual también es un diagnóstico.

Y del resto de los partidos no hay ni la muestra. Ninguna de las tres Ces influirá en el 2017; ni Carmena, ni Colau, ni Cristina Cifuentes.

Completan la lista 35 empresarios y banqueros, así como representantes del arte, la investigación, la iglesia, el deporte y diversos profesionales. Escritores, ni uno; ni Belén Esteban.

Está claro quién es Iglesias

Se ha explicado ya en numerosos foros y con claridad meridiana la importancia de Vistalegre. Allí ocurre lo que tantas veces en la vida y en la política; es decir, que se presenta como una profunda dicotomía nacional lo que en realidad no pasa de ser una lucha interna por la supervivencia, como Tom y Jerry, como el Coyote y el Correcaminos.

Prueba de ello es que cualquier encuestado _ es decir, aleatorio _, se las vería y desearía para establecer diferencias entre los dos principales candidatos, más allá de la longitud de sus cabellos, o del diámetro de sus bocas una vez abiertas.

Y no es que sean lo mismo, que escritas están sus características, sino que éstas no han trascendido porque todo se resuelve en un Pablo contra Íñigo y viceversa, como si fuera un Barça-Real Madrid. No hay argumentos, hay simpatías y con eso llega.

Para los candidatos, y sobre todo para sus cercanos, la confrontación puede suponer la sopa, el filete y el postre de los próximos lustros, y eso, amigo mío, es más grave que citar a Gramsci sin haberlo leído.

Monedero se desgañita en las redes a favor de Iglesias, porque si pierde estará obligado a rascarse los bolsillos en busca de la moneda única, la única que le quede.

Ante tal panorama adquiere fuerza y prestancia la sabiduría gallega de Carolina Bescansa, que lejos de posicionarse en uno u otro bando, sabiendo que en cualquier caso existe un 50 por ciento de posibilidades para el fracaso, opta por retirarse de la pugna, que tiempo habrá para volver al lado… del que gane.

No es que no se sepa si el gallego sube o baja las escaleras. ¡Qué tontería! Para eso basta echar un ojo. Lo que el gallego no sabe es quién las va subir o bajar, y por eso espera pacientemente a que ocurra.

Ya lo dice el refrán, el que tiene vista, está alegre, y el que no, a Vistalegre.

Cuatro gotas

La monja Lucía Caram ha dicho que la Virgen no era virgen. Ahora va y nos descubre que el Espíritu Santo no es una paloma, y lo borda. A esta señora le tuvieron que dar el título de monja en la Tómbola del Cubo, porque cada vez que sale a la palestra es para decir babosadas y hombre, todos nos podemos columpiar una y hasta dos veces, pero siempre… hay que apuntar muy bien para conseguirlo.

Por otra parte, ¿qué sabrá ella de la virginidad de María? Aproximadamente lo mismo que Manuel Tronco Abedul, un señor que vive en Riberuelo del Panadizo. Pensando pensando, ha llegado a la conclusión de que María y José tenían que mantener relaciones sexuales como todo quisqui. ¿Por qué? Pues porque le sale a ella del nabo. Bueno, no; de la nabiza.

A tan brillantes conclusiones, como decimos, llega también Manuel Tronco, pero este brillante pensador de la estepa castellana se lo calla, ya que sus fundamentos le parecen demasiado endebles como para salir en los medios gritando que María y José lo hacían todos los sábados y algún martes que otro, si no había muchos pedidos en la carpintería.

A la monja le piden entrevistas como se las pedían a Jesús Gil, en la seguridad de que tarde o temprano va a soltar alguna burrada. Y aciertan.

La gran desgracia es que hoy las tonterías venden y siempre hay un Risto Mejide dispuesto a ceder tiempo y espacio para que el tonto se explaye. A los listos solo los entrevistaba Punset, y para eso su programa iba tarde, muy tarde, no fuese a crecer la afición por escuchar algo sensato y se les acabase el chollo de los gilipollas, gente que puedes reponer con facilidad, porque para decir estupideces vale cualquiera.

Ansiosos quedamos a la espera de que sor Lucía nos descubra que el diluvio solo fue una ciclogénesis.

La teoría de papá, que puso en práctica su hijo

Cuando escuchas por primera vez las palabras del errejonista valenciano Antonio Montiel sobre Iglesias, te quedas prendido de los dos nombres propios que pronuncia para compararlos con la manera de actuar de su líder, pues el hombre cita a Franco y a Sadam Husein. ¡Toma ya! ¡Qué fuerte, tío!

¡Iglesias colocado en el mismo plano que esos dos! Y todo dicho en labios de un correligionario, que por muy errejonista que sea, no deja de votar la misma lista en las generales.

Sin embargo, si le das al replay y vuelves a escucharlo por segunda vez, cuando ya estás libre de que te sorprenda la comparativa con los dos militares de bigote, tu atención se centra en comprobar que Montiel distingue el recurso plebiscitario de ambos líderes como camino para mantener su propia dictadura, y sin embargo califica lo de Pablo como una variante de cesarismo democrático.

Si Montiel se refiere al término acuñado por el periodista venezolano Laureano Vallenilla, o sea, la reelección continuada de un líder carismático, sepa que en primer lugar, y pese a su nombre, con tal denominación no se define a nada que pueda ser considerado democrático, sino más bien dictatorial.

Por otra parte, Vallenilla trazó ese sucedáneo político después de analizar y despreciar la educación de un pueblo como el venezolano de 1919, incapaz de asumir responsabilidades democráticas con todas sus exigencias. En ese caso, decía el escritor, es admisible esa especie de “cesarismo democrático” que guíe y aglutine a un pueblo desinformado e inculto, tal como puso en práctica su hijo homónimo con Marcos Pérez Jiménez.

Ignoramos si Montiel es consciente de todo ello cuando lo dijo. Tampoco sabemos si desprecia a los militantes de Podemos, a sus simpatizantes, a todos los españoles por entero, o solo a Pablo.

Mas no es K.

Lentos y radiantes entran los procesados en el Tribunal Superior de Justicia de Cataluña. Habían salido con tiempo, pero en el camino se entretuvieron con la liturgia apropiada para convertir unos presuntos delincuentes en los héroes de la nación catalana. Canciones, vivas, aplausos y un maestro de ceremonias que les indicó dónde pararse para salir bien en las telenotícies.

Lógicamente, llegaron media hora tarde. Su señoría comprenderá que con el calor de la gente no se daba un paso por las calles.

Nada nuevo bajo el sol. Al contrario que en el proceso kafkiano, donde Josef K. nunca sabe por qué se le juzga; en el procés catalán, Artur Mas sí lo sabe perfectamente, pero se hace el despistado. De nada vale recordarle en virtud de qué ley fue él lo que fue, o es Puigdemont lo que es.

Oídos sordos y un lenguaje que también participa de la sinrazón de Kafka, pero no para ser Artur K. el perseguido, sino para que los seamos todos los que no comulguemos con sus delirios.

Si el independentismo tuviese la ley a su favor, como ellos dicen a través de dobles falacias basadas en triples mentiras, quienes comparecen ante el Tribunal Superior, y quienes lo volverán a hacer el próximo viernes no son esos tres personajes que vemos en los informativos, sino aquellos que les nieguen la mayor. Usted, si así lo cree.

El argumento es tan perverso que ahora mismo esta liturgia del pasito corto, los vivas y las canciones, pretende decirnos que somos unos malvados y que machacamos sus libertades, sus diferencias y su brillante historia de independencia.

Pues no. Quien se ha sentado en el banquillo es Artur Mas y él no puede disfrazarse de Josef K. porque sabe a la perfección cuáles son los cargos por los que se le juzga.

Si la Fiscalía busca un responsable, soy yo; había dicho.

No vino a verlos

Se pasan el año dándose jabón unos a otros e invitan al ministro del ramo para que lo presencie, pero no están contentos si en dos o tres ocasiones no lo ponen a escurrir. Es el mundo del cine. O lo quieres con sus monstruos, o dedícate al mus.

En España la ceremonia anual se llama Goya y en sus años de existencia ha adquirido ya unos tics que la hacen reconocible debajo del agua. Siempre hay uno que llora con lágrimas. Este año dos, los Bayona. Todos los demás lo hacen sin derramamiento de líquidos. Lloran porque Cultura les subvenciona poco, porque el IVA está por las nubes, porque recaudan más que reciben, porque no hay papeles femeninos, porque no hay mujeres directoras, porque los rodajes son muy duros o porque no se les quiere con la intensidad oportuna.

En este capítulo el sábado se han registrado dos novedades. Una, no quejarse de TVE, porque en 2016 emitió 629 películas españolas y esos son parámetros muy aceptables; y dos, quejarse de que solo el 8 por ciento de los actores pueden vivir de su profesión.

Este último dato es inquietante. Sobran actores o faltan espectadores. Como decía en titulares Pedro Rivas cuando en Galicia se creaban más plazas escolares que niños había, o sobran pupitres, o faltan culos.

Otra reivindicación llamativa y ya citada, reclama que se escriban más papeles femeninos. Siendo actriz es un deseo lógico. Como les dé a todos por hacer Doce hombres sin piedad, mejor dedícate a la mercadotecnia. Pero pasa que no se pueden forzar las situaciones. Don Quijote es el prota y Dulcinea sale poco. Ve y dile tú a Cervantes que lo compense. Y si encima Emma Suárez se lleva dos de los premios, mal asunto.

También fue muy ostensible la ausencia del monstruo más premiado de la noche, el de Jota Bayona.

Un nazi los condena

Del cerebro de Pablo Rivadulla Duró, más reconocido en ambientes golpistas como Pablo Hasél, no esperábamos nada útil, amable, ni brillante. Aunque joven, siempre se ha distinguido por mojar su cálamo en los tinteros más pútridos e infectos que existen, y por muy lejos que estén, allá va él a nutrirse.

Pablo es un terrorista vocacional, de ésos que tanta falta hacen en las minas para ir abriendo menas y despejando gangas. En su afán profesional ha visto una nueva ocasión para currar con motivo de que el Betis apoya a un futbolista llamado Zozulya, al que acusan de nazi.

Le ha bastado oír la palabra nazi para que, ni lerdo ni perezoso, haya expresado sus deseos de que se mueran todos los del Betis, directiva y plantilla incluidos, personal subalterno ya veremos, y aficionados, se pensará.

Se ve que conoce bien a los nazis, porque emplea sus métodos ad pedem litterae. ¿Le molestan los béticos? ¡Ala, todos a criar malvas! Si la coherencia figurase entre sus menguados méritos, lo único que debería hacer Pablo comosellame sería evaporarse, pues si su odio al nazismo es como parece tan profundo, ha de sufrir la mar al ver todos los días cómo el espejo le devuelve su propia imagen.

Pero no. Dios no le ha llamado por el camino de la coherencia. En realidad no le ha llamado por ninguno y no sabemos a qué está esperando. Si tuvo el detalle de tirar del caballo a Saulo de Tarso para que con el porrazo viese la luz y recompusiese sus torpes ideas convirtiéndose en San Pablo, bien podría descolgarse hoy, en la tarde menos pensada, y darle un coscorrón a este otro Pablo para que reordene las meninges, pues estamos convencidos de que en el fondo, Rivadulla es bueno. Despistadillo, pero bueno.

Si tal ocurriese, mudaría su nombre una vez más y le llamaríamos Saulo de Hasél. Béticos y sevillistas quedarían eternamente agradecidos.

Típico escachifollador de calidades vitales

Hace días que ando detrás de unos minutitos para comentar con calma una frase de la colega Samanta Villar que ya ha merecido numerosas y meditadas reacciones por parte del respetable. Es decir, que voy de postre.

Samanta, madre de mellizos por ovodonación, ha dicho que “tener un hijo te quita calidad de vida”, que es algo así como decir que los trajes de rayas verticales te quitan varios kilos, aunque en realidad no te quita ninguno, salvo que seas en extremo tonto.

Bueno, pues con la calidad pasa lo mismo. Todo depende de la concepción que tú tengas de ella, o del kilo. Por ejemplo, si crees que el peso es una impresión que se mide a ojo de buen cubero, entonces es cierto que las rayas adelgazan mogollón.

Por el contrario, si consideras que kilo es “la masa de 1000 centímetros cúbicos de agua a la temperatura de su máxima densidad, cuatro grados Celsius”, entonces las rayas no te quitan ni la caspa.

Por eso, cuando el individuo opinador u opinante tiene para si que calidad de vida es disponer de mucho tiempo para vaguear lo que no está en los escritos, ya sea haciendo puenting en Puenting la Reina, acodado en la barra de un bareto hasta que se jubile el camarero, o viendo la última de Tarantino sin que ningún mocoso te pida agua cuando Travolta está a punto de estrangular a la prota… entonces sí que los hijos te quitan esa calidad, de ahí que sea frecuente encontrar a alguno de ellos abandonado en un coche mientras los papis empinan el codo.

Ahora bien, si la persona mantiene cuatro de los cinco sentidos en buen estado de revista, sabe perfectamente que la vida está por encima de la calidad y que solo siendo un paleto integral se puede decir lo que Samanta les reprochará a sus mellizos durante toda su existencia:

_Me habéis jodido la calidad, ovodonados.

La avioneta Bescansa fue muy famosa

Españoles, Carolina Bescansa en paz.

La que estás liando, pollito. Decían que el fuego amigo estaba pactado para dar que hablar y ocupar espacios, pero una de dos, o se han pasado desde el disimulo al fuego real, o la guerra ya venía de épocas fundacionales.

Quizás haya de todo. Un poder sobrevenido desde la nada hasta pisar moqueta con la velocidad de un Erasmus en Corfú imprime carácter, como hacen algunos sacramentos.

Es imposible que no sucedan estas cosas cuando se viaja a la velocidad de la luz y mucho más si se hace dando lecciones de una integridad que ellos mismos tienen en entredicho y con ademanes matones, chulescos, vengativos y en ocasiones, profundamente amenazadores.

Si la violencia genera violencia, cuando convives con las amenazas acabas siendo alcanzado. También hay unas frases muy bonitas sobre jugar con fuego y sobre acostarse con niños.

Monedero odia a Errejón, éste a Iglesias, Bescansa a los dos y todos a Pablo. Bueno, le aman, le odian o le temen, que es la misma menestra de sentimientos que generaba Stalin. Eso sin contar las distintos fuegos cruzados por la presencia entre ellos de Garzón, ni las guerrillas en los niveles inferiores, o las pugnas territoriales respecto a la metrópoli, o las ideológicas, con sus grados de revolución pendiente. Españoles, la avioneta de Laxantes Bescansa que sobrevoló España durante años ha aterrizado.

A Rita la amenazan de muerte y se presenta como un ataque exterior. Es posible, pero con lo que tiene dentro no necesita enemigos. Y la dulce Tania está tan impresionada que se imagina abogados y abogadas muertos en Atocha. A veces veo letradas muertas, dice la pobre.

Tanto Juego de Tronos no podría traer nada bueno. Ahora llega Vistalegre 2, que es como un aquelarre pero sin macho cabrío. Solo macho alfa.