Antes del bochorno

Hasta un 81 por ciento de militantes del PSOE, según en qué encuestas, se dice partidario de la PPR, y no porque sean graves juristas, sino porque es un mandato de la lógica y de la razón. Lo contrario, sencillamente, no se entiende. No es de derechas ni de izquierdas; es del género tonto.

Por eso Blanca Estrella Ruiz, presidenta de la Asociación Clara Campoamor, se quedó literalmente planchada después oír la intervención de Campo Moreno. Éste no es mi PSOE. Perdón, perdón, perdón.

Quién le iba a decir a Alfonso Guerra que lo irreconocible por las madres que los parió serían a partes iguales España y su partido, hasta el punto de que al exvicepresidente no le duelen prendas si tiene que elogiar la coherencia de Ciudadanos y hasta dar una palmada en el hombro a Rajoy. Cualquier cosa menos admitir que Pedro sea un líder de solvencia.

Ante un bochorno de esta naturaleza, cuesta trabajo entrar a fondo en la crítica. Es tan fácil, tan evidente, tan necesario, que temes pasarte en la estocada, atravesar el objetivo y herir a cualquier inocente que pase en ese momento por la calle.

El error se prepara, se expone e incluso ahora, cuando se le revuelve la militancia y todo apunta a jirones y desgastes, Sánchez insiste con uno de sus famosos pleonasmos como el de “no es no”.

El de ahora sostiene que “El PSOE tiene clara cuál es su posición y así lo dejó claro”. Desde luego ha quedado diáfana ante toda España, pero eso no le añade ningún valor, salvo que se cuente cómo mérito exponer las vergüenzas sin pudor a la luz del día, o presumir de lo grande que les queda el traje.

Si damos como bueno el resultado de esa encuesta, también se podría leer diciendo que solo el 19 por ciento de la militancia está de acuerdo con la dirección del partido, lo cual suena mucho más gordo.

Buenas, ¿puedo pasar al Pleno?

Lo que ha conseguido el diputado Campo Moreno y los posteriores análisis de Iglesias, Espinar y otros, es ponerles los pelos de punta a muchos ciudadanos que todavía no los tenían. Ha sido un chute de horror en vena, como si en la jeringuilla viniese una película entera de zombis, una de ésas de George A. Romero, el nieto de un gallego de Neda que se pasó la vida pensando cómo meternos miedo a los espectadores.

Si G.A. Romero hubiese escuchado al diputado cuando iniciaba su carrera cinematográfica, seguro que se dedicaba a la comedia romántica, pues comprobaría que es imposible causar más pánico con un guión que con un discurso desde la tribuna de oradores del Congreso.

De Iglesias se espera cualquier cosa porque lo suyo es Apocalipsis Zombi, pero de Juan Carlos Campo Moreno, doctor en Derecho, magistrado, vocal del Consejo del Poder Judicial, secretario de Estado de Justicia, ¡Gran Cruz de la Orden de San Raimundo de Peñafort!… lo último que imaginas saliendo de su boca es La noche de los muertos vivientes, que es lo que acaba de hacer en sede parlamentaria.

Y claro, quien dice Campo Moreno dice Pedro Sánchez, pues nadie puede pensar que el Pasmo del Ramiro de Maeztu es ajeno a La parada de los monstruos que despliega el diputado, especialmente después de haber hecho del PSOE lo mismo que Gengis Khan de su ejército; uno, entusiasta y obediente.

El zarandeo ha sido de tal calibre que algunos dan por segura una rectificación. Ustedes perdonen, pero se nos han escapado de la jaula dos o tres asesinos en serie, de ésos que no se rehabilitan aunque los matricules en la Sorbona, Estamos intentando darles caza para reconducirlos a la celda y el encargado del operativo es el señor Campo Moreno.

Y entonces es cuando el cine entero se pone en pie y sale aullando.

De haberlo arriba, lo hay abajo

Si de fútbol se trata les llaman ultras. Si incendian las calles son radicales. Cuando agreden a un compañero que padece el síndrome de Asperger, ¿qué son? ¿Aprendices de monstruos? ¿Gamberretes?

Hay un afán descarado en profesionalizar la violencia para hacer de ella un instrumento político. Es decir, como siempre. En España no nos van a dar lecciones de cómo usarla en política porque tenemos las heridas muy cerca y de todos los colores.

Quizá la ventaja de hoy sea precisamente que con tanta experiencia acumulada es muy difícil que nos la den con queso, porque a los ventajistas, a los pescadores en río revuelto, a los provocadores, a los asesinos de tribuna y a sus masas corales se les huele desde la distancia como a los lobos. Todo en ellos es artificio, peste y diente retorcido.

Jamás va a salir de sus labios una frase amable, ni útil, ni animosa. Siempre será la que juzguen más incendiaria, y si para ello hay que alinearse en las filas de los asesinos, se hará. Da lo mismo en la calle o en el estadio de fútbol, que en clase o en el Congreso de los Diputados.

Cuando no hay nada que ofrecer salvo la destrucción y el caos, el mejor aliado es el más bruto, el más absorbente, oscuro y reductor. Stephen Hawking no habría necesitado viajar muy lejos para verse delante de un agujero negro que todo anula, hasta la luz.

Le hubiese bastado un viaje a las profundidades de estos personajes y comprobaría que el macrocosmos solo reproduce el microcosmos, como mantuvieron desde el principio de los siglos todos los sabios. De modo que a un gran agujero negro de millones de kilómetros de diámetro, corresponde otro de apenas un milímetro de cerebro. A lo mejor el gigante acaba por devorarnos a todos, pero mientras tanto, su correspondiente en la Tierra no deja de robarnos luz y más luz a borbotones.

Ojo. Es todes.

Estaba pensando en escribir algo sobre un tema relajado como es el de la prisión permanente revisable, pero no lo voy a hacer. Me he dado cuenta de que no tiene recorrido. Cae con su propio peso y solo se puede estar en contra si se padece un grave problema de formación jurídica. O de formación sin más.

Es mucho más emocionante, por los jirones de piel que intentarán arrancarte, hablar de esas señoras estupendas de CC.OO. que pretenden eliminar de las escuelas el fútbol, Neruda, Javier Marías y Pérez-Reverte, entre otras medidas surgidas de una noche metida en psicotrópicos. Eso sí que tiene miga.

Ellas exponen sus razones. ¿Por qué campos de fútbol y no pistas de baile? A lo que podría añadirse, ¿por qué pistas de baile y no levantamiento de piedras?

Neruda, Marías y Reverte son machistas y misóginos. ¿Solo son ellos? ¿Qué me dice de Homero, con Helena de Troya como prototipo de la guapa y boba perdida, mientras todos los demás se dan sablazos por ella? Fuera con Hommer. ¿Y las cantigas medievales, el marqués de Santillana, la vaquera de la Finojosa, Leandro Fernández de Moratín y el propio Kafka, tan pesado él con sus atormentados personajes masculinos? Fuera con todos.

Va a ser jauja estudiar literatura con estas directrices.

_ A ver, hábleme de Lope de Vega.

_ No lo dimos, era machista.

Pero donde alcanzan el pináculo de la estupidez, el non plus ultra de la mente acartonada, es cuando proponen la utilización de un neutro inventado en los adjetivos cuando confluyen los dos sexos o géneros. Para entendernos, pretenden que no se enseñe a decir “todos los alumnos”, sino “todes les alumnes”. Y pensábamos que Chiquito de la Calzada no había dejado escuela.

Como se ha muerto Stephen Hawking y ya nadie vigila nuestras opiniones sobre el más allá y el más acá, sobre la conveniencia o no de contactar con extraterrestres, con espíritus o con fantasmas; como ya nadie nos limita a imaginar el big bang de la forma que nos dé la real gana sin necesidad de pasar toda una vida siendo físico teórico; como nadie nos impide seguir yendo a los cementerios para llorar a los seres queridos sin que el sabio nos dé la tabarra diciendo que no lo hagamos, porque no están en ninguna parte y podemos ahorrarnos las lágrimas; como es posible hacerlo también en soledad y como no hay agujeros negros, voy a exponerles una nueva teoría del todo, que gustará a unos, y a otros horrorizará, como siempre pasa.

Yo estaría de acuerdo con elevar la teoría de Estrasburgo sobre la libertad de expresión mucho más de lo que el tribunal dice. Incluso para permitir que nos tomásemos sus sentencias por el pito del sereno, porque al final y al cabo la libertad de expresión puede amparar incluso a un asesino que expresa con sus manos el odio que siente ad hominen, o a la humanidad entera.

Estaría de acuerdo, pero no lo estoy, porque antes necesitábamos someternos a una especie de test anti-imbéciles, anticriminales y antiparásitos, pues falta por demostrar la conveniencia de todas las opiniones, y de momento, mientras en los países civilizados existan códigos penales, nos estamos diciendo a nosotros mismos que no, que pongas como te pongas, algunas no interesan.

Por ejemplo, hay imbéciles como un tal Dani Mateo, que creyéndose payaso, solo alcanza el nivel babosa.

Lo que son las cosas. Hay que ver cuánto desahoga una buena libertad de expresión de vez en cuando. Como la de Hawking, que la practicó durante toda su vida; eso sí, después de hincar mucho los codos.

¡Se alquilan solapas, oiga!

Ochenta y cinco mil euros al año como directora general de Relaciones Exteriores, o una cantidad similar como embajadora de la causa en Copenhague, hacen maravillas en tu hermano.

Guardiola es capaz de cambiar la camiseta oficial del City y taparlos a todos con enormes lazos amarillos. Entre pecho y espalda, lazos gualda.

El caso es que se han desatado las hostilidades y nada se interpondrá ya entre Pep y la pasta, pero como no era cosa de desangrarse con las multas que le iban cayendo por el lacito, Pep, que es más listo que las pesetas, se ha sacado de la manga una flor amarilla, tipo caléndula, que le vale tan bien como el lazo para hacer de tocapelotas, que es lo que ha sido el chico toda la vida, un tocapelotas, con el pie, con el lazo o con la flor.

Si se cree que con esas monerías va a conseguir que la delincuencia se convierta en perfume, va de lado. Ya se intentó en otras ocasiones y al final tuvo que venir el sabio a dictar sentencia: Aunque Guardiola se vista de seda, Guardiola se queda.

Algo de todo ello comienza a intuir el prestigioso entrenador, porque además de sustituir el lazo por flor, ha añadido a la solapa opuesta el perfil de un hombre, como el icono que se usa en las puertas de los servicios públicos para indicar a los machos el lugar hacia donde deben dirigir sus apretados pasos.

Intriga sobremanera el verdadero significado de estos símbolos en una solapa tan comprometida como la de Pep, que nunca da puntada sin hilo, ni lazo sin nómina.

Sin ánimo de especular demasiado y remitiéndonos exclusivamente al uso que en la actualidad se le da a este símbolo, solo nos queda margen para deducir que significa lo mismo: Aquí se hace eso…

Aunque conociendo el buen gusto de Guardiola para con todo, nos resistimos a creer que haya decidido vestirse de caganer andante.

Impresionante imagen

La exportación de la ideología feminista en sus planteamientos más simplistas para analizar todo lo que ocurre en el mundo trae malos resultados, como los traería aplicar cualquier pensamiento preconcebido al que deseamos ver triunfante por encima de la razón.

El principio que se trata de imponer defiende un postulado inamovible: El mundo es machista. Y en torno a él ha de moverse todo, así tenga que ser encajado a martillazos.

El domingo fue un día para enmarcar en ese sentido. A determinados explotadores de dicha idea no les vino nada bien que la Guardia Civil señalase a Ana Julia como presunta asesina del niño Gabriel. Mujer, de raza negra y emigrante. ¡Qué pena! ¡Ya podría haber sido el padre! Varón, de raza blanca y español. Ahí sí que nos íbamos a poner las botas despotricando contra el machismo asesino.

No es de extrañar que así razonen, pues incluso desde las filas que deberían guardar las composturas, se alienta la idea como si fuese un objetivo mesiánico. El pasado día 8 Iñaki Gabilondo se largó una de sus columnas sonoras para decirnos que la mujer no mata, una afirmación que contradice cualquier estadística seria.

Ahora que acumulamos cierta experiencia en el campo, le podríamos facilitar al señor Gabilondo el listado de asesinas de los tres últimos siglos, solo de las provincias de Lugo y Pontevedra, y con su lectura se pasaría unas cuantas horas muy entretenido.

Matan más, matan menos, matan distinto. Ésos son matices que sí cabe precisar, pero lo sustancial es que el sexo no exime del carácter homicida, y si la víctima es un niño, la participación de la mujer se dispara, quizá porque tienen más relación con ellos.

El resto son bobadas de manipuladores profesionales. Ojalá Gabriel siguiese vivo y nadie se pelease por sus despojos.

Aunque pose en mangas de camisa, algo te dice que en esa oficina no se da palo al agua

Si hacen presidente a Turull, aunque lo inhabiliten a las dos semanas, se va a quedar con el momio de los ex y todo lo que llevamos ahorrado en pagar consellers desde que se las piraron a Waterloo, cuando mueras qué harás tú, se nos va a ir por las cloacas del independentismo, que son amplias y capaces como las catacumbas de Roma para albergar en ellas a lo más granado del movimiento.

Catalanes de catacumbas, republicanos altivos, decidme en el alma, quién destruyó los archivos.

No, menos mal que se han salvado en el último minuto para tener constancia de que todo se debe a un juego de pillos como los de Ocean´s Eleven, que se rompen la cabeza para robar con mucho ingenio, no como otros, que roban porque sí, porque han nacido ladrones como el que nace chato o nasónico.

Pues menos mal que nos hemos saltado a Sánchez, porque si también lo entronizan a él, entre Pujol, Maragall, Montilla, Mas, Puigdemont, Artadi y lo que te rondaré morena, no hay financiación autonómica que llegue y luego, claro, a tirar de las pensiones.

¿Saben lo que nos cuesta al año solo la oficina de Montilla? Cien mil euros como cien mil soles. Lo acaban de decir. Una oficina desde la que Montilla dirige su acción como expresident. ¿Pero qué hace este hombre? ¿Expreside todo cuanto acto ve? Gracias. No nos hace falta.

Y ahora súmenle los demás. Todos menos Puigdemont, claro, porque él mismo se dice, o se decía hasta hace muy poco, president y así no hay manera de cobrar por lo que no eres.

Lo más gracioso de este capítulo es que Pujol ha renunciado a los privilegios del ex. ¡Qué fenómeno! ¡Qué acrisolada honradez! He robado lo suficiente. No necesito más. Esa calderilla que se la den a los pobretones como Montilla…

Y ahora Turull, y Artadi. No va a haber para tanto mangante de catacumba.

No da lo mismo una letra que otra

Una vez que te cachan diciendo que la nueva consejera de Educación ha de ser la mujer que tenga las tetas más gordas, como le pasó a Lluis Salvadó (ERC), no hay agua que te lave, claro, y nadie está dispuesto a buscarle la más mínima disculpa, porque ha mencionado la soga en casa del ahorcado.

Tampoco lo vamos a hacer nosotros, porque la grosería de Salvadó tiene corto recorrido jurídico. Si emite esa opinión en ejercicio de su papel político, es una demostración de lo mucho que se ganaría prescindiendo de él; y si lo hace en el ámbito privado, también. Hay que darle tiempo para que se culturice un poco el hombre.

Pero una vez enviado a las hogueras este repulsivo personaje, hay que volver la mirada a quienes lo empujamos y decirnos, señores, somos unos auténticos censores. Hay ideas y expresiones que repelen, que insultan y que vejan, y que por mucho que las quieran ustedes envolver con la aureola de la libertad artística, jamás dejarán de ser dignas del olvido, porque el arte es elevación, no descenso.

¿Acaso Salvadó dejaría de ser un zafio ignorante capullo sin desparasitar, si hubiese expresado su opinión sobre las condiciones de la nueva consejera entonándolas con el coro de los esclavos hebreos del Nabucco: “ladelas te tasmásgrandes”? ¿A que no?

Y si Salvadó no es de recibo bajo ninguno de los puntos de vista de la humanística, tampoco lo van a ser esos pipiolos embozados que entraron en las clases universitarias allí donde otros estudiantes habían decidido mantenerse estudiando el pasado día 8 por considerar que así ayudaban mejor a cualquier promoción de la mujer, y eran llamados esquiroles o mujeres de ideas cortas por los primeros.

Las ideas cortas y las tetas gordas guárdenselas ustedes para decir debajo de las sábanas, allí donde nadie sienta vergüenza ajena al oírlas.

La alcaldesa saluda a un militar que es jefe de Estado, ¿se habrá dado cuenta o será un despiste?

A lo mollar, que es el robo y el golpismo, hay que unir el fraude que algunos de estos contumaces delincuentes perpetran allí donde consideran que hacen más daño a la convivencia y al Estado. Fraudes de ley, de historia y de cultura.

Ingresa hoy en la lista de falsarios, si ya no lo había hecho antes, la heredera de Carles Puigdemont en la alcaldía de Gerona, doña Marta Madrenas, del mismo partido que el fugado y digna alumna de su escuela filosófica, donde prima el principio de Blas, dígolo yo, punto redondo.

Doña Marta manda en Gerona, ciudad con una historia jalonada de unos hechos militares conocidos como los Sitios, que tienen como nota común la defensa del territorio frente a fuerzas, ejércitos o mercenarios que querían hacerse con ella para su uso y disfrute, por encima de la voluntad de los gerundenses. Lo típico de los enemigos.

Bueno, pues esta señora, edil o edila, pues nunca se sabe por donde va a salir la coz, se ha puesto muy digna para negar al Ejército su razón de existir y ha apoyado que salga de unos espacios que ellos tienen para hacer simulacros de educación llamados Expojove 2018.

La risa que produce esta mujer con su estúpido pacifismo solo es comparable a los llantos que todos sus ciudadanos habrían derramado en el último siglo, no solo por la inutilidad de los Sitios, sino por la invasión que Hitler habría llevado a cabo en tan precioso entorno, siendo obligados a portar una vulgar camisa de tonos pardos, a levantar la pierna cual ocas y a estirar el brazo al frente en saludos a la romana.

Todo eso habría pasado de no existir el ejército de unos países que en evitarlo sacrificaron la vida de miles de sus muchachos, para que alcaldesas y alcaldesos como ella pudieran vivir hoy en libertad y decir las tonterías que les viniesen en gana sin necesidad de ponerse una esvástica todas las mañanas.