Ese niño tan serio…

Para Hillary la noche avanzaba como los guiones de esas películas en las que la protagonista está metida en un buen lío, aunque confía en determinadas ayudas que le rodean.

Entonces comprueba que la llave está oxidada, que han cortado el teléfono, la pistola se encasquilla, al amigo que venía con otra nuevecita lo atropella un autobús, la policía se equivoca de piso… y al final se salva porque los guionistas son buenos por naturaleza y porque los finales felices son más taquilleros.

Pero en la vida no hay guionista que nos salve y aquello se veía venir desde el principio. “No, ya verás; ahora escrutan Ohio y remonta”. Pero nada, Ohio cae del lado de Trump como una losa. “Florida son 29 votos electorales… ahí sí que son suyos”. “Lo que vota Guam siempre gana, y allí ganó ella…”

Nada de nada sumado a otro poco de nada. Trump tiene mucho voto oculto, se publicaba anteayer. Y tanto, un voto que se camufla a todas las encuestas y que solo aflora cuando realmente importa.

En realidad, a Norteamérica la han hecho más los Trump que los Clinton y aunque la candidata demócrata ofrezca una imagen mucho más civilizada, más cabal, respetuosa, solidaria, liberal, progresista, moderna y conciliadora, su rival no se dirige ni al corazón ni al cerebro de los norteamericanos, sino a su bolsillo.

Y no lo hace con requilorios, sino con frases de la más estricta incorrección política que todos entienden. Todos los que tienen como meta el sueño americano.

Ahora solo cabe esperar que incumpla su programa. O parte de él.

Terminamos con la reseña de dos figuras espectaculares en papeles secundarios. La de su hijo, serio como el Damien de La Profecía, siempre a su lado; y la de Sánchez, agrandando su leyenda de perdedor y gafe profesional.

Sacando la patita…

Me gustaría comentarles que se ha despejado la incógnita norteamericana, pero lo más probable es que ustedes ya lo sepan y yo no. Entretengámonos con el invento del concejal Zapata al que llamaremos el chiste desgraciado, antónimo de la desgracia chistosa.

Zapata argumenta que su burrada sobre Irene Villa y las niñas de Alcàsser es un chiste, una muestra de humor negro y en concreto “un chiste que yo escuchaba cuando era pequeño en mi barrio”, para añadir a continuación que no pretendía que tuviese gracia. Vamos, el famoso chiste que te cuentan y te echas a llorar.

Este chiste desgraciado del desgraciado que lo inventó es la constante canción de Zapata y de los que como él cantan en lúgubres orquestas chistes sin gracia, loas a los verdugos y burlas a las víctimas.

Yo estaría dispuesto a entender que se tome partido por ETA y se justifiquen sus asesinatos. Hay mucha gente que lo hace incluso por mecanismos inconscientes de herencia genética. ¿Cómo van a ser los buenos los guardias civiles?, les inculcan en vena.

Lo que conlleva tal postura es admitir que usted está a favor del terrorismo y si alguien se lo echa en cara, solo cabe responder: “Pues mire usted, sí”.

Ahora bien, éstos que lanzan el chiste desgraciado y luego se escudan diciendo que es poco menos que un experimento sociológico, los que aplauden a Otegi, votan con Otegi y hasta se acostarían con él del gustirrinín que les da, pero luego se indignan si los definen como pro-etarras, pertenecen a la escuela de la rufianería, a la clase de los indignos que arrastran su vida con la asignatura pendiente de demostrar que les asiste algún rasgo de humanidad.

Manipulan con tanta habilidad los conceptos que son capaces de clavarte un cuchillo por la espalda y decir que se trata de un chiste. E incluso, en este caso, un chiste con gracia punzante.

Quizás sea España uno de los países con menos derecho al asombro ante una hipotética victoria del candidato outsider, es decir, ante una victoria de Trump.

Aquí hemos llevado a los outsider a un buen puñado de alcaldías importantes y a punto estuvimos hace muy poco de consagrar un gobierno de finalidades desconocidas, con el agravante de no haber ganado las elecciones, sino solo por sumar elementos heterogéneos a mayor gloria de un insider al que le tira el monte, como es Sánchez.

Europa sigue siendo territorio hostil para desviacionistas de la política, aunque nunca se puede descartar por completo, y así lo pone de manifiesto la votación del Brexit, que es la reacción más outsider que se podía concebir hasta este año.

En Latinoamérica el fenómeno está a la orden del día, hasta tal punto que los extraños al mundo de la política son desde hace décadas militares barbudos, obispos, empresarios o conductores de autobuses. Algunos ya no dan opciones a la alternancia. Otros, como Ortega en Nicaragua, son tan institucionales como la bandera.

Todos ellos cuentan con el beneplácito de la opinión pública más generalizada porque aparentan pertenecer a una supuesta izquierda inmaculada, aunque muchos de ellos no aguanten la prueba del algodón más liviana y superficial.

En el caso de Trump las diferencias fundamentales son que se trata de los Estados Unidos y que su alternativa parece provenir de la derecha, sin que tampoco sea tan maniquea la clasificación.

El mundo está asombrado de que hoy tenga todavía notables opciones. El resultado del Brexit ayuda al miedo y la flojera de su contrincante, mucho más. Vamos a contener la respiración unas horas y saldremos de dudas.

Tiemblo al pensar en el resultado de las elecciones norteamericanas. No son las españolas, pero casi. Se le ocurre estornudar a una mariposa y zas, Trump en la Casa Blanca.

Consuela saber que por aquel sitio han pasado personajes de toda laya y mente, y al final todos han hecho poco más o menos lo mismo. Esta última impresión me la rebatiría cualquiera, pero también es cierto que se sustenta en realidades.

Aterroriza pensar que Pedro Sánchez va a estar allí estos tres próximos días dando su apoyo a Hillary. El hombre que solo supo perder en todas cuantas elecciones encabeza con su partido _ municipales, autonómicas, generales y en el seno del Comité Federal _, pretende internacionalizar su racha.

Zapatero tuvo fama de gafe en sus salidas de España, pero al menos viajaba con el bagaje de haber ganado dos generales. ¿Qué pensará Hillary cuando sepa que quien le viene de refresco es el increíble hombre menguante? Y sobre todo, ¿cómo puede influir Snchz en el voto favorable a los demócratas 24 horas antes de que pongan las urnas? ¿Abrirán mañana todos los periódicos norteamericanos con el titular: “Aterriza Pedro Sánchez para salvar a Clinton”?

No, no es probable porque antes tendrían que explicar a sus lectores de quién están hablando. El hecho de que haya emprendido este viaje es tan trascendente para la señora demócrata como si los que viajamos somos usted o yo, querido lector.

El único beneficiado puede ser el propio Pedro, si su gafe no funciona fuera de la península y gana Hillary. De esa forma podría regresar echando pecho y diciendo:

_ He salvado al mundo. De no ser por mí, Trump estaría en estos momentos mudándose a 1600 Pennsylvania Avenue NW

Washington, DC 20500.

Y es que de ilusión también se vive.

El de barba es el convocante

Entramos en plena huelga de deberes, que es algo que suena como a muy moderno, a muy post Piaget.

_Por fin podré echar una partida al Tragabolas con mi hijo porque este mes está en huelga de deberes.

_¿Qué tal juegas tú al Tragabolas?

_ Pches! Solemos empatar.

La huelga de deberes es una iniciativa de los padres que combina el modernismo, el krausismo y el Tragabolas. En nuestra gris y mísera infancia jamás pudimos sospechar que siendo adultos íbamos a ver una cosa así, pero claro, llega tarde y en beneficio de otros.

Nosotros no solo teníamos deberes como para forrar la muralla en lo que sería un antecedente del Cumulum. Añádanles después los castigos, como el de copiar cien veces el verbo amo amas amare amavi amatum y tener que entregarlo a las 6 del domingo, momento en el que te encargaban otras cien copias para las 8, de modo que no podías ir al cine.

Que se sepa, ninguno se agobió o traumatizó; ninguno se hizo yihadista, ni Latin King, y eso que con tanto verbo latino era lo más probable. No, lo único que hicimos fue despotricar tanto y tan fuerte, que jamás nos volvieron a parecer demasiados los deberes de la vida.

Se nota que las nuevas generaciones vienen flojas de remos, o que toman muchas porquerías en vez de aceite de hígado de bacalao. En realidad la convocatoria de la huelga deja entrever que quienes están de los deberes hasta el gorro no son los educandos, sino los padres de los educandos, auténticos profesionales del Tragabolas.

Otras iniciativas que deberían contemplar en un futuro podrían ser Aprobado General Ya, Todos Merecemos Matrícula de Honor, Los Libros están Llenos de Letras, o Más Latar y Menos Dar la Lata.

Además, hoy todo está en Google. El caso es saber buscar; la huelga o el deber.

Fue todo un honor contar con Francisco Vázquez como introductor de embajadores _ en este caso, de novela _, en el acto coruñés para presentar “El estornudo de la mariposa”. Un hombre con un bagaje tan localista como internacional supo apreciar en toda su extensión la singularidad de la lucense Araceli González Carballo y así expuso a los presentes su asombro por el personaje.

En el transcurso del acto salió a colación la tumba/homenaje que hay en Cedeira a la memoria de Leslie Howard, cuyo avión fue derribado por los alemanes el 1-VI-1943. Ocurre frente a esa costa gallega cuando viene de mediar ante Franco en pro de la neutralidad española.

Yo debería saber que en la sala se encontraba el presidente de la asociación The Royal Green Jackets, Manuel Arenas, que precisamente fue el impulsor del homenaje al actor británico sin tumba, como también lo fue de los varios homenajes rendidos al soldado gallego Manuel Otero Martínez (Outes, 1916), muerto en la playa de Omaha el 6 de junio de 1944.

Ésas han sido algunas de las iniciativas que la citada asociación histórico cultural lleva a cabo para destacar y recordar la aportación gallega al triunfo de los aliados en la II Guerra Mundial, o su simple vinculación a ella, como en el caso de Leslie Howard.

Al final del acto me pregunta Manuel Arenas:

_¿Dónde nace Araceli?

_En Vilalvite, lugar de Santa María Magdalena de Coeses, a 12,2 km del centro de Lugo _ le respondo con la exactitud de quien lo sabe por necesidad.

_Pues habría que preparar un homenaje a Araceli inmediatamente.

Y en eso quedó la conversación. Su centenario se cumplió en 2014, pero tampoco es necesaria una fecha redonda para recordar a esta singular mujer, el cincuenta por ciento de Garbo; o sea, el hombre que salvó el mundo, entre otros títulos de corte machista.

Asaltacapillas contra asaltapisitos

Me encanta escuchar las explicaciones de Espinar sobre su pisito. Son idénticas a las de todos los que pillan con el carrito del helado; bueno, con sus matices. Se nota que la nueva política se parece mucho a la antigua, y es que ya está todo inventado.

Hay algunos detalles auténticamente desternillantes, pertenezca Espinar a Podemos, o a las Esclavas Adoratrices. Por ejemplo, cuando el beneficiario matiza que no se trata de una VPO, o una VPP, sino de una “vivienda joven”, una PVJA, como diciendo que a ese tipo de pisos lo normal es sacarles una tajada de 20.000 euros. Lo hace todo el mundo.

Sorprende sobremanera que si no tenía dinero para pagarla y si vivíamos en plena burbuja inmobiliaria (2010), ¿cómo es que le conceden una hipoteca a un insolvente cuando a cualquier banco les salen los pisos vacíos por las orejas?

No es nada ilegal, como se esfuerza el hombre en repetir, pero es raro como un conejo verde.

En efecto, dice que todo lo que ha realizado en torno a esa vivienda es legal y ético, pero a continuación añade que hay que arrojar a la hoguera a Cebrián, porque es el dueño de la emisora que lanza la noticia sobre el pisito.

Hombre, digo yo que si todo es legal y ético, a Cebrián debería enviarle estas Navidades un par de capones de Vilalba en agradecimiento por divulgar tan encomiable operación financiera, ejemplo para otros que solo saben llorar y que demuestran no tener la más mínima iniciativa. ¡Compra una vivienda joven y sácale 20.000 euritos después de impuestos! No es que solo sea legal. ¡Es ético!

Dice Espinar que Cebrián no quiere que él se haga con la secretaría general de Podemos Madrid, deseos en los que coincide con otros miembros de la misma formación que aspiran al cargo. Quizá el enemigo está más cerca de lo que se imagina.

Una de las víctimas

Durante una de las noches pasadas, las papeleras de Lugo y otras piezas del mobiliario urbano sufrieron la matanza caníbal de los garrulos lisérgicos, que se lanzaron contra ellas convencidos de que son objetos dañinos y peligrosos. ¿Papelera? Eso es para papel, y papel remite a libro. Malo, malo.

Es lo mínimo que puede esperarse tras contemplar el espectáculo que dan algunos padres de la patria con la verborrea encendida en sangre lanzando consignas para acabar con el prójimo.

Lo contrario, es decir, ver a las pandillas recogiendo con avidez los libros que animosamente ponen a su disposición los organizadores del BookCrossing, o las bibliotecas, o en última instancia, las librerías, es de todo punto impensable. Está mal visto. Lo que mola es pegarle una patada a la papelera y un puñetazo al cráneo del compi.

Ahora que llevo una temporada con crímenes y otras barrabasadas de tiempos idos, constato que hace un siglo, tras la comisión de la mayoría de los delitos que no tuviesen por escenario un descampado o el interior de profundas simas, fuese día o fuese noche, siempre aparecía por algún lado un agente de Seguridad, un guardia civil o dos, un municipal o como poco, un sereno.

En el caso que nos ocupa se ha podido atentar contra “decenas de papeleras”, lo cual nos lleva a la triste conclusión de que por la noche la ciudad cambia de dueños, porque quienes entonces se enseñorean de ella no son los mismos que pagan los impuestos, los que compran las papeleras y los que se dotan de servicios para que eso no ocurra. Son otros, quizás hijos de aquéllos, quizás no. No se sabe.

Es de esperar que no se haya renunciado tan pronto a mantener el control de la ciudad, como ocurre en otras cuyas noches pertenecen ya a los garrulos.

La mayor concentración del apellido Rufián se registra en la provincia de Jaén. El personaje que lo lleva estos meses a titulares nace en Santa Coloma de Gramanet, pero es de origen andaluz. Quizás sus ancestros sean jienenses.

No puede ser plato de buen gusto colgar toda la vida con un apellido tan unívoco y peyorativo. A quien le toca en suerte el de Espantoso _ mayor concentración, en Galicia _, al menos le queda el consuelo de pensar que también es sinónimo de “grande, enorme”, ¿pero Rufián?

Lo compadezco.

Pero ocurre que el diputado de ERC es de los que gastan el colmillo retorcido; o como se decía en épocas belicosas, de los de la cáscara amarga. Cumple a la perfección la ley del charnego político, es decir, se muestra más nacionalista, y en su caso, más independentista, que los nativos del lugar a donde llega sin raíces familiares.

Todo ello da como resultado un parlamentario vulgar, tabernario, engreído, soberbio e insoportable, cuya misión principal, evidentemente, es ésa, molestar e irritar a más no poder. ¿Los requisitos? Tener un rostro feldespático lo suficientemente duro como para subir a la tribuna de oradores y soltar por esa boquita razonamientos de chigre.

Estos días se habla y se escribe mucho de él por lo del sábado. Quienes lo defienden dicen que su lenguaje no tiene nada de particular, que así habla el 90 por ciento de la población y que Rufián, en el fondo, es una persona normal y corriente.

Como diría Cantinflas, ahí está el detalle. Tan normal y tan corriente que debería dedicarse a escardar cebollinos, porque la tribuna de oradores está reservada, como las cátedras, a aquellos que son ejemplares, que relucen, guían y enseñan a las masas qué decir y cómo razonar, porque para oír los argumentos de cuatro zarrapastrosos, sobra Congreso, sobra bancada y sobra todo.

¡Ja! ¡Los que intimidan de verdad están en España!

La esencia del pensamiento sanchista hacia la izquierda se condensa en una frase que pronuncia el año pasado y en la que poco más o menos dice que se diferencia de Podemos en que él no quiere llevar a España por la deriva de la Venezuela chavista. “Con el populismo no vamos a pactar ni antes, ni durante, ni después”.

Era como la segunda columna masónica que aguantaba a la primera. Mucho No a Rajoy, pero mira, también le pone la línea roja a Podemos. Las Jakin y Boaz del partido sanchista obrero español.

Pero las columnas duran poco y se lanza a Podemos con la desesperación del borracho nocturno, capaz de entrar de madrugada en el depósito de cadáveres si allí le sirven una probeta rebosante de alcohol.

Lo de español tampoco le importa demasiado y así se ofrece a los independentistas. Y lo de obrero, bueno. Eso es tan difuso que podría irse con la nueva CiU _ nadie la llama por su nombre _, a cultivar magnolios.

Ahora, cuando ya ha pasado todo lo que sabemos, a Sánchez solo se le ocurre decir que se equivocó con lo del populismo, o sea, que si por él fuera o fuese, nos metía en la deriva chavista de Venezuela con boina roja, botas Chiruca y calcetines de lana blanca con triple dobladillo.

¡Santa Gestora de Asturias, de la que nos hemos librado!

Dices tú de los payasos diabólicos. Vas solo por la calle, de madrugada, doblas la esquina y si te encuentras cara a cara con Sánchez, dejas a Usain Bolt en el más completo de los ridículos. Huyendo, claro. Ése sí que es un payaso diabólico y los demás son primos de Miliki, que era una excelente persona.

Lo que le corresponde a este señorito menguante, cambiante y mangante es darse de baja por completo y pedir su ingreso en Podemos, donde a lo mejor le dan una concejalía en Madrid, de la que nunca debió salir, por lo menos hasta haberse limado.