Es que me dibujaron así

He llegado a la conclusión de que Willy Toledo no existe, de igual forma que el Pato Donald o Ebenezer Scrooge. Los tres han sido creados con mala leche en distintas proporciones y también con distintos fines, pero son ficticios.

Donald, sin dejar de ser simpático, sirve de contrapunto para que el resto de personajes Disney sean todavía mucho más azucarados. Scrooge es el contraste frente al cual el espíritu navideño puede relucir en su máximo esplendor y a Toledo lo han dibujado tan miserable, para que Carmena, o todo lo que tenga a su derecha _ es un decir _, salga guapo en la foto.

Toledo es un paradigma, un frenesí, una excrecencia y un pirulí. Visto desde una perspectiva unitaria, es decir, cada una de sus actuaciones por separado, puede ser considerado un ser vivo, normal y corriente, como otros que se levantan y andan por la calle todo el día de arriba para abajo. Pero analizada la trayectoria del personaje en su conjunto, Toledo solo puede ser un dibujo animado. Bueno, tampoco demasiado animado porque el tío es retorcido, revanchista, triste, tortuoso, amargado, malaje y saborío.

Él cree que hace mucha gracia, pero es tan saborío como irse de cañas con Immanuel Kant para que te explique las diferencias entre la Crítica de la razón pura y la Crítica de la razón práctica.

De no haberlo creado para ser puesto al lado de Carmena y hacer simpática a la alcaldesa, Toledo habría sido un personaje ideal para figurar en alguno de los infiernos de la Divina comedia. Aquel tipo fue tan malo en vida que en el infierno le tocó al lado de Willy Toledo, que estará comiéndole la oreja hasta la eternidad. Ésa sí que es una condena insoportable.

Pero así como Jessica Rabbit acaba reconociendo su condición de dibu, Toledo también podrá decir cuando acabe su trabajo: “Yo no soy malo, es que me dibujaron así”.

El paro, fuente de riqueza

Acabo de leer la nueva entrega sobre los generosos comportamientos del Servicio Andaluz de Empleo y solo se me ocurre un pensamiento benévolo y recurrente. Señores, esto no es corrupción. Esto es idiosincrasia.

Un mecanismo como el SAE en el que todos sus delegados provinciales están pringados, de cuyas actividades irregulares se encuentran al corriente todos o casi todos trabajadores a su cargo por abajo, y todos o casi todos sus responsables políticos por encima, no puede despacharse con un simple diagnóstico de corrupción para pasar página pensando que algún día los podremos juzgar y recuperar parte del dinero público saqueado.

No basta, porque lo que allí ocurre es algo más grave, más profundo, más enraizado. Es el convencimiento pleno y generalizado de que a la habitación del dinero público hay que entrar con pala y saco y salir con las manos agrietadas de tanto peso como se lleva.

La partida presupuestaria 32D no es la puerta por donde un corrupto se cuela en las arcas públicas y arrampla con las sacas de la pasta; no, la 32D es una amplia avenida por donde transita el listillo, el que tiene pesqui, el frecué, el que ha nacido espabilado; vamos, el común de los mortales. Ya lo dice la máxima filosófica: “Tonto sería, Manuel, no hacerlo yo, si todos lo hacen”.

Le llaman clientelismo político y casi suena a eufemismo, como si ese parentesco con la política fuese un motivo elevado que lo justificase. No hay tal clientelismo, al menos en el cien por cien de los casos. Hay amiguismo, nepotismo, enchufismo y mucha idiosincrasia, que es la peor de despegar.

Han llamado la atención las ayudas para asar sardinas; o sea, las ayudas asardinadas. No hay nada de extraño en ellas. Pasó que el resto de los motivos para pillar cacho ya estaban usados.

Para crecer hay que comérsela

Quino, el padre de Mafalda, ha hecho güija con su personaje y asegura que la niña dice que el mundo es un desastre y una vergüenza. Seguramente no le falte razón. Mafalda siempre fue muy madura para su edad; pero lo que pasa realmente es que nos tiene por algo que no somos.

Nos tiene por ángeles superiores, pero la verdad es ante un cheque de 270.000 euros en un banco de San Vicente y las Granadinas, no hay ética que aguante, ni estética que se resista.

Nos prometieron el paraíso, pero por aquello de lo lejos que queda en el calendario, quien más y quien menos opta por el paraíso fiscal si tiene ocasión. Eso sí, procura negarlo con juramentos muy solemnes, porque queda feo. Las Granadinas aún bueno, ¡pero San Vicente…!

Si las vueltas que da la vida te llevan a ser presidenta de Navarra y en determinado momento debes adjudicar veintiocho mil eurejos de nada, ¿quién mejor que un hermano de sangre para recibirlos y afrontar así mucho mejor los duros avatares de la crisis? Y quien hermano dice, ponga sobrino, padre, madre, machacante o arrimado. La nueva forma de hacer política se parece mucho a la vieja, pero solo en lo malo.

Mafalda cree que es un desastre y una vergüenza, pero solo porque le faltan ejemplos con los cuales compararnos. Esto es un desastre, pero cómo lo estarán haciendo en Ganímedes. A lo mejor allí están con una dictadura de no te menees que ni ganas tienes de probarla. O padecen una Confederación Intergaláctica corrompida hasta los tuétanos. Todo el dinero que circula es en negro y además se lo tragan los agujeros del mismo color.

A Mafalda, esté donde esté, hay que decirle que no desespere, que además de bípedos implumes, también nepotes desplumadores, al menos en los siglos que llevamos. Así que menos aspavientos y más comer la sopa.

Ahí está, retorcida como una parra, pero con la boca cerrada

Nada más enterarme de la situación por la que pasó Victoria Beckham mientras formaba parte de las Spice Girls, he sentido la necesidad de salir a la calle con una pancarta solidaria de ésas que se usan en momentos graves: “Yo soy Victoria”.

Ahora sabemos que a la pobrecilla le apagaban el micrófono durante las actuaciones del grupo para que su voz de grillo con resaca no se mezclase con las cuerdas bien temperadas de Emma, Geri, Mel C y Mel B y el resultado final pudiese ser armonioso.

La razón de por qué no la ponían de patitas en la calle, sería, digo yo, porque tenía muchos admiradores ignorantes de su condición de muda. Qué maravilla. Ser cantante reconocida sin abrir la boca.

Algo así le pasaba a Gregorio Martínez Sierra, admirado autor teatral por obras que escribía su mujer, María de la O Lejárraga. Otros personajes para enmarcar. Gregorio, por caradura; María de Lejárraga, por negra contumaz, pues siguió escribiendo para Martínez Sierra aún después de romperse el matrimonio por irrupción en él de Catalina Bárcena.

Les comentaba mi solidaridad con Victoria, porque a este menda, salvadas todas las distancias fonográficas, le pasó exactamente lo mismo el año 1965, cuando los Hermanos Maristas de Lugo preparaban una gran velada músico – literaria en el Gran Teatro.

Cómo sería mi voz de estropajosa, gallofónica, atimbrada y fluctuante, que durante los ensayos del himno, única aportación que yo realizaría al esplendor del acto, y escudriñando entre un coro de 500 voces, el director de la masa se fue acercando hasta que me descubre y me ordena que en el Gran Teatro solo mueva los labios sin emitir sonido alguno. Vamos, como ella. Ayer he cenado con 30 de los del coro y me sentí como la Beckham en medio de las Spice.

Dando ideas

El escrito de impugnación que presenta la Fiscalía de Madrid contra el recurso de Rita Maestre por la sentencia del asalto a la capilla complutense, es sorprendente hasta para quienes comparten su argumento, porque al margen de desplegar más o menos ciencia jurídica sobre libertad religiosa y el debido respeto, añade finos insultos a la condenada como pocas veces, o ninguna, habíamos visto en sede judicial.

“Es obvio _ mantiene el firmante _, que las señoritas están en su derecho de alardear de ser putas, libres, bolleras o lo que quieran ser, pero esa conducta realizada en el altar, espacio sagrado para los católicos al encontrarse allí el Sagrario, lugar donde según sus creencias se encuentra su Dios, implica un ánimo evidente de ofender”.

Fíjense ustedes con qué llaneza el fiscal reconoce el derecho de doña Rita a ser “puta, libre o bollera”, sin abundar en otras posibilidades, y al mismo tiempo cómo limita ese derecho a no ser expresado precisamente delante de un altar católico.

El fregado en el que se mete la Fiscalía es de los que marcan jurisprudencia, pues si a la defensa de Rita le da por argumentar que “Dios está en todas partes”, el derecho de las señoritas a ser meretrices quedaría contrarrestado de facto por la omnipresencia divina.

No es probable que la causa discurra hacia esos berenjenales teológicos, pues lo que está llamando más la atención es el reconocimiento del comercio carnal por parte de la concejala.

Y hablando de ciencia jurídica, también está siendo muy comentada la manera que ha tenido la presidenta de Navarra, Uxue Barcos, de convertir un claro caso de nepotismo a favor de su hermano, en un alarde legal, ético y estético. Así se explica que Navarra se precipite en picado hacia la destrucción de empleo. No todos los navarros son hermanos de la presidenta.

Después de varias mitosis del citoplasma queda esto

Habló Pablo el Discursos y dijo, acorde con el lugar donde lo hacía, que para moderado, él. Para listo, conveniente y productivo, él. Para presidente, él; y Sánchez de vice. Que él para todo y todo para él. El nuevo lema mosquetero.

La socialdemocracia, la izquierda, la extrema izquierda, el comunismo, el estalinismo, el leninismo, el chavismo, el bolivarianismo, el populismo, el nacionalismo y el independentismo. Antes había el Tres en Uno, ahora vamos por el Veinte en Otro.

Dejó fuera otros -ismos porque en la radio manda el tiempo, que si no, ninguno se le escapa. Por caber le cabe hasta el socialismo, al que tiende la mano para subsumirlo como la ameba que abraza su comida hasta que forma parte de ella y no se distingue lo que es comida de lo que es ameba.

Es un pozo sin fondo, un blandiblú sin formas, un agujero negro, un camaleón, un E=mc2 de Einstein, un Gulliver, un Lon Chaney de las mil caras con la misma coleta, el mayor fondo de armario jamás visto con la misma camisa. La rehos…, la repera.

Ya no existe la cal viva de Felipe González, y al tiempo han aparecido algunas cosas que se han hecho mal en Venezuela. ¿Quién las hizo? ¿Chávez? Imposible. Todos le hemos oído decir que rozaba la perfección política. ¿Maduro? Tampoco. Jamás hizo nada.

Ayer fue el día de los frikis y lo extraño es que no se inundaran las calles de pabloiglesias idénticos entrando en las oficinas como soldados del Ejército Imperial, aunque sin la carcasa blanca.

Pero no, ayer solo fue el día de los frikis de Star Wars, que es como si hablando del PSOE, citamos al PSOE Histórico. Bueno, pues Star Wars es el histórico. El otro viene dentro de poco y quizás entonces suceda el fenómeno de la mitosis del citoplasma, el camino para lograr de una sola célula madre, un porrón de celulitas idénticas. Ni Mao lo habría hecho mejor.

El criticado doctor Mota

El problema de Cosidó al hablar de Podemos no es su cargo de director general de la Policía, sino el mismo que tuvo el médico de José Mota en ese sketch por el que se vio obligado a pedir disculpas sin que sepamos muy bien por qué.

En el sketch, un paciente es diagnosticado de una enfermedad mortal cuando el médico le habla al cien por cien de sinceridad. Cuando el paciente le pide que sea menos sincero, sólo al 60 por cien, la enfermedad ya no es tan grave y hay medios para combatirla.

Para su mayor tranquilidad, el hombre le pide al doctor que le hable sólo con el 10 por cien de sinceridad y claro, ahora está hecho un mulo.

Por lo visto, el chiste ha molestado a mucha gente, la misma que oye auténticas burradas a diario sobre temas de enjundia y se calla por miedo a que le señalen con el dedo. Pero aquí sí, con la tontería de Mota se atreven.

Bueno, pues con Cosidó, lo mismo. El hombre ha hablado a calzón quitado, al cien por cien de sinceridad, y le han dicho que no, que como es director general de la Policía no puede decir esas cosas tan gruesas de Podemos. En otras palabras, que hable al 60 por ciento, o al 10. En el primer caso, en vez de decir: “En su doctrina política hay un germen de justificación de la violencia porque se consideran los únicos representantes del pueblo”, Cosidó tendría que haber dicho: “En ningún caso justifican la violencia. Es una organización muy respetuosa con la democracia y con la diversidad de opiniones”.

Es tan falso como las esperanzas de vida que el doctor de Mota le da al paciente, pero es políticamente correcto y aquí nos quieren matar a gilipolladas.

Ya lo saben, como dijo algún comentarista de ringorrango, el director general de la Policía debe mentir por razón de su cargo. ¡La madre que lo parió! Al comentarista, claro.

Hipócrates visita a Demócrito

Es muy aburrido razonar a estas alturas que Otegi es una mala persona y los que a él se acercan, también lo son por fuerza del contagio. Los amigos del conde Drácula solían ser gente despiadada y casi ninguno se distinguió por sus obras de caridad, ni por ser donante de sangre. Dime con quién andas…

Aunque haya salido de la cárcel, no existe señal alguna que permita ver en él a una persona distinta de la que entró. Es posible que esté limpio a ojos de la justicia, pero nada más. Él sigue pensando que ha merecido la pena matar a los que mataron, y que si ahora no suman más nombres a la lista de difuntos, no es por arrepentimiento, ni porque hayan descubierto asesinos donde antes veían héroes. No, es porque hoy no lo juzgan necesario.

Ese hombre de paz al que alaba Iglesias tiene la mirada torva y el discurso cansino de quienes se creen por encima del bien y del mal, los salvapatrias que reparten carnés de patriotas y establecen condiciones para que el resto sigamos vivos. Son bien conocidos a lo largo de la historia y ninguno se libra del desprecio que producen, aunque muchos disfrutan en vida de grandes reverencias. El miedo es libre.

Es muy aburrido tener que reconocerlos públicamente ante quienes los adulan y lisonjean con títulos grandilocuentes. Hombre de paz, le dicen a éste. ¿Qué será entonces Pol Pot, que mató a 200.000 compatriotas sin juicio ni razón? ¿Excelso protector de la humanidad?

Están cerca, pero sepan que todavía no han logrado entontecer los recursos del pensamiento y alguno queda, aislado, que se niega a dar por buena la baba infecta de los piropos envenenados.

Demócrito ya desesperaba del mundo al decir que todo está perdido cuando los malos sirven de ejemplo, y los buenos, de mofa; pero se ve que hemos aguantado desde entonces.

26 de junio, dos partidos de octavos

Poco a poco cede la muletilla popular según la cual los resultados del 26J-16 van a ser iguales a los del 20D-15. Se ha repetido con insistencia, incluso entre gente habituada a la política, con la única apoyatura visible de que ambas fechas están muy cercanas en el calendario.

De momento, ni siquiera sabemos con certeza cómo se van a presentar los candidatos y cuáles van a ser sus listas. Las propias encuestas plantean varias posibilidades y por lo que se ve, las consecuencias pueden ir de Málaga a Malagón. Por ejemplo, de vislumbrarse la formación de un gobierno del PP, a todo lo contrario, incluido un nuevo período de incertidumbre o de difíciles negociaciones. Casi nada.

Los resultados pueden ser muy diferentes por múltiples razones, y la primera es porque ya conocemos los del 20D por la noche, algo que no ocurría el 20D por la mañana. Salvo los que aprendieron filosofía política a través de los diálogos de “Aquí no hay quien viva” y de otras fuentes de Derecho similares, de algo habrá valido la experiencia.

Otro factor nada desdeñable para imaginar que los resultados no tiene por qué parecerse es el tiempo que media entre la llegada al poder municipal y autonómico de las nuevas siglas y la constatación de que saber administrar exige requisitos suplementarios al de no haberlo hecho nunca antes, de la misma forma que yo jamás seré piloto de Ferrari porque me falta el carné de conducir desde hace más de sesenta años.

Tampoco es lo mismo votar a dos días del sorteo de la Lotería Nacional de Navidad, con el frío que hace; o hacerlo a cuatro de que entre el primer mes de verano, en manga corta y con dos partidos de octavos de la Eurocopa por la tele, en uno de los cuales puede estar España, si no se ha clasificado ya para cuartos.

Eso sin hablar de otros factores más inmediatos. Sí, tienen que ser diferentes.

Menudo multazo le va a caer a ésta

No recuerdo la circunstancia, si histórica o literaria, pero el caso fue que tras la toma de una ciudad, el lugarteniente comenta al general la dificultad que existe a la hora de señalar quién es hereje, y quién ortodoxo. El general le da la solución: “Mátalos a todos, Dios sabrá distinguirlos”.

Ésa es la misma ciencia jurídica que anima a la autoridad municipal de Sant Antoni de Portmany, en Ibiza, para establecer las nuevas normas que regirán en sus calles a partir de ahora y que incluyen la prohibición de beber agua en los espacios públicos.

¿Cómo que van a prohibir que se beba agua? ¡Con la calorina que hace en agosto! Pues sí. Los munícipes de Reinicia Sant Antoni, Podemos y PSOE han decidido que es imposible distinguir si lo que van bebiendo los ciudadanos es agua, gaseosa o gin Xoriguer, que es la ginebra autóctona; de modo que se prohíbe beber cualquier líquido, agua incluida, y Dios sabrá distinguir quién es el borracho y quién el sobrio.

La coña arrastra una multa de 750 euros, cuyo abono provocará no pocas imprecaciones a los turistas británicos no avisados de esta peculiar forma de administrar justicia que se gastan en las Pitiusas.

Imagínense que ese criterio se extiende a todas las ramas del Derecho. Por ejemplo, ante seis sospechosos de asesinato, se encarcela a los seis y asunto resuelto. O para averiguar quién defrauda a Hacienda. Multa general a la población y Dios sabrá distinguir quiénes eran buenos ciudadanos y quiénes merecían la multa.

Es fácil entender que el líquido incoloro de una botella pase a la vista por agua o por gin, pero al olfato y a distintos reactivos químicos, la diferencia no se les escapa. Ustedes lo que quieren es meter mano en el bolsillo de la gente y que no parezca un robo.