Secuestrados franceses

Hollande no es Zapatero. Quizás lo hubiera sido si su presidencia se produce hace diez años, en pleno dominio del buenismo, o del bobismo ilustrado. Pero ha pasado el tiempo y quienes defendían la imposibilidad de establecer negociaciones entre un estado y una guerrilla, entre un gobierno y unos terroristas, han acabado haciéndose con la voluntad del Elíseo, como lo estuvo siempre.

La discusión no tiene medio metro de recorrido, pero se lo han dado personas que habitualmente se sitúan del lado en el que la autoridad democrática es superada en limpieza por un célula armada de individuos ignotos, encapuchados y sin domicilio fiscal, que es la clave del asunto.

Hollande ha anunciado, o está a punto de hacerlo, que no pagará rescate alguno por los franceses que permanecen secuestrados. Es la peor noticia que podrían recibir los familiares de esas personas, pero la mejor que se le puede dar a los millones de ciudadanos que no lo están, y que de esa forma ven disminuir las posibilidades de sufrir un secuestro el día de mañana, porque no habrá rescate.

Es muy probable que a Hollande se le venga encima el buenismo residual de la Alianza de las Civilizaciones, el proetarrismo y los encargados del lavado de imagen de los secuestradores, gentes que aparecen y desaparecen de la escena así haya ropa para la colada o no, pero que nunca están a la brega diaria de donde salen los garbanzos. Salvo para llevárselos.

La intervención militar en Mali no dejaba resquicio para otra solución, ni es compatible pedir que se comprenda una decisión manteniendo la otra, salvo en España, donde el envío de tropas se hizo compatible con el pago de rescates, con la negociación terrorista, con la ayuda internacional, con la venta de armas, con la amistad del enemigo…

Pacíficas caraqueñas sin pinta de ser chavistas protestan contra la violencia

Quizás lo haya hecho, pero lo cierto es que las hemerotecas no recuerdan haber recogido jamás de labios de Chávez el establecimiento de un plazo para la disminución de la violencia. Ojo, no para el fin, que eso es utopía, sino para la disminución.

Aún así, el plazo sigue siendo una falacia de marca mayor, pero al menos reconoce la existencia del problema.

El de Venezuela es mayúsculo, pues su media nacional de homicidios es la mayor de América. Septuplica la de México, que es el país que a todos los europeos nos viene a la mente como el más violento del continente. Y lo es en algunos de sus territorios, como Ciudad Juárez; pero como media nacional, nada comparable a la que registra Venezuela.

Maduro se da un plazo de entre dos y seis años para mitigarla. Si se dice seguidor, heredero o custodio del legado de Chávez, el anuncio es una contradicción. A su maestro no le interesó nunca que esa violencia impregnada en el tuétano de quienes decía defender y representar desapareciese nunca, pues la consideraba pilar y sustento de su poder. Su sucesor reconoce padecer un síntoma de debilidad frente a su modelo. Él sí comienza por ponerse plazo, amplio, eso sí, que le permitiría esperar seis años antes de rendir cuentas.

La comparación con España en este terreno es abismal. Venezuela registra alrededor de 75 homicidios por 100.000 habitantes; México se sitúa en torno a 12, y España, 0,96. Sin embargo estas diferencias no deben enmascarar el aumento que aquí se registra, tanto de este delito extremo como de todos los que se relacionan con la propiedad.

Está bien que Maduro se decida a hacer leve campaña, de coña, contra el tremendo problema en el que está inmersa su sociedad, pero la nuestra debe ser seria, sin lugar a la duda.

Aído, dando 50 millones de euros tres años antes de su nombramiento neoyorkino

Se informa con profusión de datos sobre las condiciones económicas que disfruta Bibiana Aído en NY. Se hace para resaltar la importancia de lo que está a punto de sucederle, que es perderlas.

Que si Bachelet se va a Chile, que si lo suyo lo puede hacer una licenciada por cuatro perras… el caso es que, salvo intervención del Papa Francisco nombrándola para el Apostolado de la Igualdad, la exministra amenaza con volver a España. Y la duda terrible que ha sembrado la noticia es saber si piensa apuntarse al paro, o viene a otro chollo.

De la estancia de Aído en NY, de año y medio de duración, nos habían llegado dos tipos de noticias, por supuesto contradictorias. Unas decían que estaba divina de la muerte, que se codeaba con lo más cool de los rascas, que salía de los outlets para entrar en el River Café, y que si no se estaba tirando a Leonardo DiCaprio era por la sencilla razón de que seguía enamoradísima de Julián Martínez García, su novio de Almería.

Todo esto tiene toda la pinta de ser un grandísimo cotilleo, pero no lo es, pues debe interesar mucho a los españoles a qué se dedican sus millones de euros para que las exministras tengan su momento Tribeca. A la mujer se le ayuda en Níger, no con Beyoncé.

Las otras noticias hablan de una Aído desubicada entre tanto edificio, que frecuenta los outlets, sí, pero solo como terapia ocupacional para matar la morriña que la ausencia de su patria le ocasiona. Que en efecto se codea con lo más cool, pero solo porque las mesas de los restaurantes de NY son muy pequeñas y te codeas con el que está al lado quieras o no, pues ella, de inglés sabe lo que los cardenales favoritos, ni Papa.

¿Quién hará esa labor de ONU-Mujer que tanto nos costó conseguir? Chi lo sa. Suena con fuerza una chipriota rescatada del corralito.

Las aguas bajan turbias

Se ha producido un gran levantamiento de las patas de atrás como consecuencia de escuchar a la exministra Trujillo eso de que en España se sigue enseñando por dónde pasan los ríos, como con Franco. Como con Zenón de Elea, nos atreveríamos a añadir.

En efecto, es muy lamentable tildar de franquista a quien sepa que el Ebro guarda silencio cuando pasa por el Pilar y demuestra que Trujillo de ríos puede hablar lo que Tarzán de corbatas.

Pero más lamentables aún que los desbarres geográfico/culturales de Trujillo son las píldoras de pensamiento criminal que desgranan ciertos personajes a los que se les ha dado vela en un entierro donde ellos, y solo ellos, son los causantes de los fallecimientos.

Hablamos, naturalmente, de Laura Mintegi, encargada por Bildu de blanquear las paredes de su formación, que chorrean sangre como ríos. A tal fin, la señora doña no tiene el más mínimo pudor en fregarlas manchando la memoria de su víctima Fernando Buesa y en justificar su linchamiento, equiparándolo a un acto de valor político, tal como podría hacer cualquier mafioso o camorrista con sus muertos.

No albergamos grandes esperanzas de que el Estado de Derecho haga valer su fuerza contra miserables de esta calaña, porque nunca se ha distinguido de ir más allá de un cinismo insoportable, lo que permite a las Mintegi y compañía seguir avanzando metros en su carrera en pro del fascismo de sangre y tierra, ensalzado hasta el culmen de la estupidez humana por las masas enfervorizadas de pancarta y pandereta.

Entre Trujillos y Mintegis las aguas bajan tan turbias que obnubilan las miradas. Hay tanta necedad, miseria y maldad sueltas que dan ganas de mirar hacia quienes saltan de un trampolín, a ver si se rompe y pasa algo de verdad.

Niña traumatizándose un poquito

Es posible que a Chávez le hayan inoculado el cáncer. Mayores cabronadas aprendió a hacer con su ciencia el género humano. Pero lo que sí está demostrado a día de hoy es que Madrid inoculó en su sistema educativo 3.800 maestros que saben trazar la O con un canuto, siempre que se les deje consultar un tutorial en YouTube.

Como es fácil deducir, estos 3.800 maestros de perfil bajo, o subterráneo que en su día accedieron al sistema, están inoculando a su vez el virus de la ignorancia a sus alumnos y de esa forma, a poco que nos esforcemos, todo el país acabará admitiendo que la gallina es un crustáceo, que el Ebro pasa por Madrid y que Dante se casó con Tomante.

Como dicen los modernos ilustrados, hoy no hace falta saber estas cosas porque están en internet, o no hace falta saber dividir, porque está en la calculadora. El razonamiento es de primera. Si lo hubiesen aplicado los sabios de Grecia diciendo que tampoco entonces hacía falta saberlo porque el resultado estaba en los papiros, hoy podríamos seguir disfrutando de hermosas pestes negras que diezman la población y de otras características de los tiempos idos.

Camino vamos. Si lo que era exigencia mínima para que un alumno realice el Ingreso, no se alcanza siquiera en la oposición de los maestros, en cualquier momento les dará por pedir Tercero de Palotes para opositar al Tribunal de Cuentas.

La primera frase que presagia la catástrofe la pronuncia un individuo que hoy permanece en el anonimato. Fue cuando dice: “Que el niño no se traumatice”. Ahí la cagamos. A partir de entonces, todo fue a menos hasta hoy, cuando ya es obligado preguntarles a la criaturas de esta guisa:

_Monín, ¿quieres decirme cuántas son dos y dos? Siempre que hacerlo no te ocasione un trastorno esquizoide, desde luego.

El papable y la viuda

Ayer no hubo columna. La culpa fue, al alimón, del Colegio cardenalicio y de Carlos González Reigosa. El primero, por elegir un Papa que no estaba en las quinielas, y el segundo, por escribir novelas y luego querer que se las presenten los amigos.

Antes de la elección, cuando medio mundo jugaba al Apapalabrados, es decir, a adivinar las letras del nuevo Papa, se concedían porcentajes de posibilidad a cada cardenal. Craso error. Solo Bergoglio tenía el cien por cien. Los demás no tenían ni las raspas. Como ocurre con los expertos en fútbol, los vaticanistas se equivocaron de raíz y el Apapalabrados lo ganaron los argentinos, porque apostaban por su candidato.

Llama la atención que Francisco sea el primer jesuita elegido Papa cuando la Compañía de Jesús atraviesa su momento de mayor declive histórico, aunque quizás sea precisamente ésa la razón que lo permite. Durante siglos fue impensable que un miembro de la Compañía aspirase al Papado, pese a que una de sus notas distintivas era precisamente la defensa del poder de éste frente al de los reyes de Francia, España o Portugal de donde fueron expulsados.

Hoy todavía se mantiene la duda de si la elección de Francisco como nombre se realiza en homenaje al de Asís, o al de Javier; fundador de los franciscanos el primero, cofundador de los jesuitas el segundo. Tiene más posibilidades aquél, pues para honrar a su propia Compañía habría sido más directo elegir el nombre del vasco Ignacio y no el del navarro Francisco.

Francesca Ambrogetti, autora de un libro de conversaciones con él titulado “El jesuita”, destaca de Bergoglio su austeridad, su bonhomía, su cercanía con los más necesitados y su oposición al gobierno de los Kirchner, lo cual augura que estemos en muy buena sintonía política con el Papa.

Duvall prepara un cordero a la navarra

Ayer en la 1 ponían Broken Trail, que aquí se llama Los Protectores. Es una película en la que se ve a Robert Duvall atravesando las inmensas llanuras americanas, aunque en realidad son australianas, cuando de repente se cruza con un pastor ovejero que interpreta el cubano William Márquez. Duvall le pregunta si es de por allí y si le vende un cordero para papear por la noche.

A la primera pregunta el pastor le dice que no, que es de Navarra (España), y a la segunda le dice que sí, que se lo vende.

La escena es impactante, no porque un pastor navarro no pueda cruzar tranquilamente Oregón con su rebaño y realizar transacciones comerciales con Duvall, que por cierto viaja con cinco muchachas chinas a las que trata de salvar de la prostitución. No, no es por eso, sino porque ayer estábamos en pleno caso de Caja Navarra y después de escuchar a todo el mundo lo muy conveniente de que Barcina y el resto de cobradores pusiesen sus cargos a disposición de la comunidad, por lo mucho que se llevaron en dietas, incluso cuando no asistían a las reuniones para las que estaban asignadas esas dietas, el espectador se podría sobresaltar y gritar: ¡Ha dimitido un político navarro y ahora se gana la vida honradamente como pastor en Wyoming!

O pensando mal: ¡Ha huido al Far West dejando mujer, hijos y San Fermín!

Compréndanlo. Fue impresionante. Ya dijo algún analista de turno que si se hacía dimitir a Barcina, o a los otros navarros en la tostada, ¿qué no habría que hacer con todos los anteriores, pillados en pleno trasiego de bolsas repletas de papel moneda?

Claro, claro; muy fuerte. La escena del pastor navarro la había concebido el guionista en Pamplona, cuando se enteró que los españoles también tuvimos algo que ver en la epopeya americana.

Lo de Ponferrada es una historia sin buenos, rara en el cine, pero cada vez más frecuente en la vida real. El recuerdo de Nevenka y la posterior actuación de cada uno de los grupos políticos deja a la capital del Bierzo abocada a vivir años ignominiosos, y no hay floritura retórica en la definición.

Al PP le cabe el dudoso honor de haber albergado en sus filas a Ismael Álvarez, de cuyo acoso a Nevenka se forma la levadura que levanta toda esta masa. Pero también, de haber aceptado sin rechistar el voto de Álvarez en la investidura de su anterior alcalde, López Riesco. “Uno no puede elegir los votos que recibe”, se defiende éste. Vale, pero tiene usted muy pocas posibilidades para llegar a ser el héroe de la historia.

Como tampoco las tiene el nuevo regidor, Folgueral, que éste sí que elige los votos de los cinco Independientes Agrupados de Ponferrada con Ismael Álvarez a la cabeza para auparse al machito y para dejar a los ponferradinos sin representación municipal del PSOE, creando una situación inédita en la historia municipal de la democracia. O semi inédita, por si se conoce en alguna parte un caso anterior.

A la magnificencia de la jugada contribuyen de forma clamorosa y sin posibilidad de mejora, Óscar López, cercano conocedor del cotarro berciano, y Alfredo Pérez Rubalcaba, empeñado en que lo saquen de su cargo a empellones y por la puerta de atrás.

Se suele liberar a los votantes de las tropelías de quienes eligen como sus representantes, pero es hora de insistir que los políticos no son más que meros empleados y que los verdaderos jefes, para bien y para mal, son los señoritos del voto. Ellos están por encima de rubalcabas y folguerales. Entren también por tanto en esta historia donde el chico es el malo y la chica desaparece en la primera escena.

Cristina reúne periodistas y jueces

Jueces y periodistas, los peor valorados. Toma castaña. Como en la Edad Media. Los que lo cuentan y los que lo juzgan. Se puede analizar desde muy diversos observatorios, pero la conclusión no varía, los dos colectivos están mal vistos.

Quizás también fue excesivo que en la transición el periodista ocupe el primer puesto en ese mismo ránking, y es esa diferencia, de primeros a últimos en cuarenta años, la que permite establecer una causa objetiva para el derrumbe, cual es el resultado del trabajo del periodista.

En la transición, las sensaciones generales eran de optimismo político, de hallazgo de las libertades y de consenso para conseguirlas. Hoy es de pesimismo económico, de fracaso institucional y de fuerte crispación entre las fuerzas políticas, incapaces de acordar soluciones que ahora se necesitan tanto o más que en los 70.

Que el periodismo lo refleje no quiere decir que a él se deba ni el consenso, ni la crispación, pero está claro que la opinión pública así lo percibe.

A los profesionales no nos debe valer la excusa tan socorrida de achacar la mala imagen a la confusión que el público establece entre ciertos cotillas, tertulianos o showman que realizan una apariencia de periodismo en los medios más populares, pues aunque indudablemente ese factor puede influir en el resultado final, si nos justificamos así, estamos reconociendo que el país entero es una reunión de indocumentados incapaces de distinguir entre la Aída de Verdi y la Aída de Machi.

Ignoro el análisis que los jueces puedan hacer sobre sus malos resultados, pero en el nuestro está claro que el público nos reclama otras noticias menos crispadas, más consensuadas, más emprendedoras, y en definitiva, menos corruptas.

Un objetivo nada fácil de cumplir sin la ayuda de todos.

El limbo tiene sus ventajas

Entre Maduro, jurando un cargo que la ley no le permite, y el alcalde de Ponferrada, manteado por sus partidarios, discurre la inequívoca línea roja que delimita los terrenos de la honradez y de su apariencia.

La mujer del César, el César y toda su cuadrilla han encontrado un lugar en el espacio donde se mueven a las mil maravillas. No son honrados, porque a la vista salta que no lo son, pero se libran de ser tratados como delincuentes.

Viven en un estado de permanente zozobra, bajo la sospecha de que todo cuanto hacen está encaminado a burlar la ley en su propio beneficio originando un magma confuso y difuso en el que todos los discursos son posibles, desde pedir un boicot a los productos españoles, siendo español; a reventar cualquier elemento del mobiliario urbano, porque estoy muy cabreado.

Hoy salen a la palestra estos dos ´border leyn´, Maduro y Folgueral, pero hay muchos más, políticos, ciudadanos o comisionistas. Todos descubrieron las ventajas de moverse en ese espacio indefinido que ni es la delincuencia organizada, ni la acrisolada virtud, sino una macedonia de elementos diversos.

El acosador de Ponferrada apoya el nombramiento del nuevo alcalde, pero como abandona poco después, no pasa nada, Rubalcaba salva los muebles e incluso parece que en ese ayuntamiento se ha celebrado el Día de la Mujer con un acto de profunda carga feminista, la despedida del acosador. Aten la mosca por el rabo.

En el plano internacional la jugadita de Maduro tampoco es manca. Como es el heredero político del líder, ¿qué pintan las leyes a su lado?

Así se entiende que Benedicto XVI haya dado por finiquitado el limbo. El limbo no está en las regiones celestiales, lo han bajado directamente a la Tierra.