Le dejó el bastón, la sartén y el mango

Los argentinos tienen que estar encantados. Su presidenta, Cristina Fernández de Kirchner, se ha convertido en la líder lationamericana más rica, contando chicos y chicas, lo que significa que en estos tiempos de dificultades le han ido muy bien las cosas. Un éxito que debe ser motivo de orgullo para todos sus compatriotas, pues aunque a ellos les vaya mal, saben que la presidenta nunca tendrá necesidad de pedirles una colecta para asegurarse la pensión de vejez.

No, porque a la luz de su patrimonio, se comprueba que tiene las espaldas muy bien cubiertas y la delantera, también, pues ha logrado incrementarlo un 14% en este último ejercicio. Así se hace, presidenta. Productividad contra la crisis.

Coincidiendo con la divulgación de estos caudales y de las objeciones que alguna cabecera periodística, como Clarín, hizo sobre esa fortuna, Cristina ha planteado un tema muy interesante, cual es la regulación ética del trabajo de los periodistas y la necesidad de tenerlos controlados, no sea que transmitan una mala imagen de sus amados dirigentes e impidan que éstos sean ricos hasta la saciedad.

Cristina razona como los ángeles. Dice que el trabajo de los periodistas es muy importante porque sus noticias, comentarios y reportajes llegan a millones de personas, entre ellos, los que toman las decisiones.

¡Tate! ¡Hay que controlarlos! ¿Cómo no se le habría ocurrido antes? ¿Tuvo que esperar a ser la más rica para saber que el mejor periodista es el periodista callado?

Además de jugadora de ventaja, esta Cristinita nos está saliendo un poco lerda, aunque vista la buena marcha de sus negocios, quizás le favorezca hacerse la tonta como Marilyn, aunque en realidad sea una autoridad mundial en poesía neotrovadoresca.

Ojo a la mina.

El bandolero bueno no existe. Y menos desde ayer.

Llamazares exculpa, ensalza y glorifica la rapiña de Sánchez Gordillo y sus cuatreros de carritos diciendo que “fue un acto simbólico”. Exacto, lo fue. El símbolo de la demagogia.

Para que exista el bandido social, tal como lo definió Eric Hobsbawm hace medio siglo, es necesario que se produzca uno de estos dos errores manifiestos. O bien él cree que está realizando una acción de mucho mérito, amparada por una ley nunca escrita, pero siempre de rango superior a todas las existentes; o bien, que sabiéndose él bandolero de trabuco y faca, la gente cercana, sus vecinos o gran parte de ellos, lo consideren el héroe que viene a impartir justicia social.

En ambas circunstancias y poniéndonos en lo mejor, su perfil no supera el que pueden proporcionar unas lecturas de Robin Hood, El Zorro o El Coyote muy mal asimiladas, así se toque con pañuelo palestino, pasamontañas integral, capucha de comunicados, o braga militar. Curro Jiménez es un guión y el actor que le dio vida cabalga desde ayer sin necesidad de montura.

Por fortuna para la sociedad, en la defensa del SAT y de Sánchez Gordillo se han quedado Llamazares, una parte de IU y los pollos de cuello cortado que siempre surgen salpicándolo todo de sangre y sin otro rumbo que el de no seguir ninguno.

Por increíble que parezca, estamos hablando de la conveniencia o no de cumplir la ley, algo que se creía superado desde tiempos presocráticos. Dicen los cuatreros que expropian al expropiador, que hay mucho chorizo o que la prima de riesgo está disparadísima. Pues bien, para lo único que pueden servir simbolismos como los suyos es para incrementar la delincuencia, generalizar el choriceo y generar tanta desconfianza que la prima de riesgo nos va a salir disparada por la sesera, como cuando había lanzamientos en Cabo Cañaveral.

Escribo a 500 metros de donde entrenó las últimas semanas David Cal Figueroa, que desde ayer es el deportista olímpico español más laureado de la historia. En la tertulia veraniega se comenta la noticia con otro piragüista olímpico gallego, Ángel Villar. La conclusión es que el mérito deportivo de David es extraordinario.

En su camino por lograr este objetivo se interpuso la supresión de la prueba de 500 y no clasificarse para la de 200 que la sustituye. Incluso a veces le crecieron los enanos por tener que remar en contra de instituciones incapaces de apearse del partidismo. Sin embargo, la medalla de ayer habrá borrado todos los sinsabores.

Porque a David Cal no se le escuchará decir en la vida la niñería de Àlex Fàbregas, que habrá gustado mucho a los nacionalistas catalanes, pero que no merece más allá de una sonrisa benevolente con la que se reciben los caprichos infantiles. ¿Juegas con la selección española porque no te queda otro remedio? ¿Y por qué no te quedaste en casa los 156 partidos en que ya lo hiciste?

Jugar con Cataluña sería muy bonito si en algún momento hubiese sido una nación, si lo fuese ahora, si su selección estuviese reconocida por el COI y si dicha selección se hubiese clasificado para los Juegos. Total, muchas y muy dignas aspiraciones, pero en la actualidad, un cubo de aguachirle.

A todos nos gustaría que Cataluña fuese independiente, e ítem más, que todos fuésemos felices aunque hubiésemos nacido fuera de sus fronteras; por ejemplo, en un campamento saharaui, o en Aleppo, esa ciudad siria masacrada durante los últimos tiempos por Assad, ahora con el apoyo de Irán.

Como ésas sí que son tragedias y no las que plantea Àlex en sus cortas miras, un brindis por David Cal y pronta solución para aquellos pueblos que realmente sufren la tiranía.

Los de Interior

Nunca es noticia que se descubra una red montada por un partido político para ayudar bajo cuerda a familias necesitadas. Nunca un político es pillado in fraganti cuando dona parte de sus bonus vivienda a los niños del cottolengo de Santa Eduviges.

No, siempre se les pilla infrigiendo las leyes que ellos mismos cocinan para que las cumplan los demás. Ora una corruptela, ora un espionaje; más allá una policía paralela, una prevaricación, un cohecho. Puro Monipodio.

Da mal que pensar. No hay código que no se vulnere, ni transitoria cuarta que no salte a la torera.

Ante semejante panorama, se escucha a buena parte de la población enunciar la curiosa teoría de que los políticos, o al menos los más cercanos, no son parte integrante de la sociedad, sino que pertenecen a una peculiar raza extraterrestre llegada de allén de la Vía Láctea para gobernarnos y explotarnos con malas artes.

“Hay que ver qué majos somos todos nosotros, y qué malos nos han salido los políticos”. Algo así como cuando hay mucha agua y las patatas se estropean en la tierra.

La tontería es tan mayúscula como si la imaginamos al revés. Es decir, un pueblo de túzaros impresentables, delincuentes a todas horas, asesinos de colmillo retorcido, truhanes, rateros y extorsionadores que cada cuatro años votan y eligen a grandes estadistas, honrados gestores, brillantes parlamentarios e insobornables ediles. Es imposible. No salen las cuentas.

Quiere esto decir que si a parte de la cúpula de Interior los dedos se le hacen huéspedes y las orejas, antenas parabólicas para espiar al rival, habrá que buscar en la sociedad el mismo o similar porcentaje de chorizos, pues de algún lugar habrán salido, ya que la teoría de la generación espontánea carece de fundamento científico desde los experimentos de Pasteur.

La idea que tiene Otegi de la democracia no es nada original. Es idéntica a la de otros cientos de miles de españoles, por no decir millones, que solo admiten como democracia aquello que se les acomoda y han cargado la recámara con la palabra fascismo para descerrajarla contra todo lo demás.

Otegi y éstos son a la democracia lo que el agua al vino, cuantos más Otegis, menos democracia. Sin embargo, por razones de extraña complejidad que solo podrían ser explicadas por un profundo conocedor de la clínica psiquiátrica, aquí le damos mucho valor democrático a que existan grandes enemigos de ella; eso sí, siempre que huelan a izquierda, quemen banderas españolas, o se carguen las farolas de la calle de Alcalá con la falda almidoná, como el Cojo Mantecas, cuyas obras completas sirven para descifrar el último medio siglo de historia española tan bien o mejor que Gonzalo Anes y Tuñón de Lara juntos.

Se sabe ahora el tremendo disgusto que se llevó Otegi al conocer la posibilidad de que en el País Vasco puedan votar todos aquellos que en cualquier otra parte tienen reconocido ese derecho por ser de obviedad democrática y que en este caso concreto afecta a los que ETA expulsó durante décadas a través del terror.

Otegi se solivianta porque intuye el peligro de que voten todos los que tienen derecho a hacerlo, y no solo los que han sido filtrados a través de una limpieza ideológica digna de las más abyectas dictaduras.

¿Conseguirá nuestro amiguito su funesto propósito y quedarán fuera los vascos menos abertxales?

Si tuviésemos que responder a través de la experiencia de los últimos tiempos, diríamos que sí, que Otegi se saldría con la suya. Solo queda la esperanza de creer que nuestros tiempos de panolis hayan pasado.

Si nos fundimos con la Policía Montada del Canadá tendremos caballos

Sin duda que la unificación de la Policía Nacional y la Guardia Civil nos ahorraría el 35 por ciento del presupuesto de Interior. Y si se sumasen las policías autonómicas a la rebaja, seguro que nos daba para una pistola por barba, e íbamos tirando. La munición nos la podíamos subvencionar fundiendo la Guardia Real con las Hermanas Adoratrices de la Caridad, y así sucesivamente hasta que no quedase un duro por dilapidar.

Si Canadá hiciese lo que nosotros, a estas horas la Policía Montada habría firmado sociedad con una empresa de películas porno, y más abajo, el FBI, con la NBA.

Una vez creado el organismo, el problema está en que también se crea la trama corrupta, casi como un añadido más dentro de los departamentos de la cúpula: Personal, Infraestructuras, Servicios Especiales y Corrupción. “Fulanito suena insistentemente para Corrupción”. “Sí, es que tiene muy buena mano para llevárselo crudo”.

Ahora que a Rubalcaba le ha saltado su trama en plena cara, no es el mejor momento para andar presumiendo de que a Zapatero no lo rescataron. No, no lo rescataron, pero lo dejó todo preparadito.

Ya no sorprende que haya tanta y tan variada tropa dedicada exclusivamente a robarnos. Claro, les ponemos el presupuesto a tiro, la carne es floja, viene el diablo y sopla. Sorprende mucho más la rara habilidad que demuestran los políticos honrados para mirar siempre hacia el otro lado. Porque vamos a pensar que el señorito Rubalcaba está limpio de polvo y paja de todo cuanto maquinaron sus subalteros. ¡Pero, hombre de Dios! ¡Si los tenía sentados al lado de Intervención, entre Asuntos Internos y Mantenimiento!

Por eso lo mejor es que se funda todo, que vendamos la Zarzuela a los chinos y que nos repartamos la pasta como buenos hermanos corruptos.

A pachas.

Aberasturi y su hijo

Cada cierto tiempo Andrés Aberasturi se ve obligado a escribir unos artículos defendiendo el derecho a existir de su hijo y de todos aquellos que nacen con mayores dificultades para la supervivencia que el resto. Ya que tienen dificultades, piensan algunas lumbreras, vamos a cargárnoslos de raíz.

Esta vez ha sido Rosa Regás, una osada aspirante a genocida que llega a calificarlos de monstruos sin darse cuenta que el único monstruo a la redonda es ella misma con esas ideas tan parecidas a la solución final.

El caso es que Aberasturi, asistido de razón y gran pluma, consigue unos artículos muy emotivos que sin Rosa Regás y otros desalmados como ella no existirían.

Otro que tal baila es Tomás Gómez, un personaje de escasas luces, mínimos fundamentos y arriesgadas iniciativas. Su última ocurrencia, desgajada como la de Rosa Regás para defender el aborto como bien supremo de la humanidad, consiste en proponer que los miembros del Opus Dei estén incapacitados para ocupar cargos públicos por pertenecer a una seudosecta. ¡Y éste es el que le ganó a Trinidad Jiménez! Solo le faltó añadir que los cargos públicos los ocuparán quienes él designe, aunque la intención ya se le adivina.

Seguramente Gómez ha oído alguna campana sobre la peligrosidad intrínseca de las sectas, las seudosectas, los grupos de presión, las trilaterales, las logias, la conspiración luciferina, los Skull and Bones _ los famosos Calavera y Huesos, o Logia 322 _, y la Mano Negra, que también era secreta, política y peligrosa. Y se dijo: Yo aquí triunfo. Meto al Opus en el saco, digo que está en el Gobierno y me aplauden hasta en Marinaleda.

Y si alguien se pone tonto, siempre queda el recurso de recordar que cuando están ellos en el machito se les acusa de pertenencia a la masonería, así que toca Opus.

El instante

El Rey siempre fue torpón de las extremidades andadoras, ¿pero la bandera? ¿Ni atarla al mástil sabemos? Antes había un programa para niños _ quizás sobreviva _, en el que enseñaban estas cosas. Cómo atarse los zapatos, qué diferencia hay entre dentro y fuera, cómo agarrarse para no caer. Si no han quemado los capítulos, deberían reemitirlos, pero ahora fuera del horario infantil; de madrugada, a la hora guarra.

Cuando el periodista Trapero Pardo frisaba ya el siglo de existencia, tropezó con unos adoquines de obra en una avenida de Lugo y se fue al suelo cuan largo era. Al ver a aquel hombre de noventa y tantos años tirado sobre la dura e irregular calzada, pensé inmediatamente que me acusarían de asesinato por no agarrarlo a tiempo.

Lo increíble fue que recuperando la verticalidad y sin perder la sonrisa de los labios, me dijo muy ufano, él, que era de palabras santas y comedidas: “¡Chacho, menuda hostia le acabo de meter a la Tierra!”

Pienso que al Rey se le podría haber ocurrido una genialidad semejante y dejar chafados a todos los twitteros porque el chiste ya estaba hecho. Podría haber dicho, por ejemplo: “Nunca habíamos caído tan bajo”, o “Menuda zancadilla nos ha puesto el Draghi”. Cualquier tontería antes que dejar espacio para que venga el primer gracioso de turno y diga que se estaba tirando al suelo porque había visto 10 céntimos.

Está demostrado que la prima, los mercados, la confianza, la bolsa y otros indicadores que nos preocupan se mueven por impulsos, como el chico de la colonia. Que si una frase, que si un mohín. Hagamos como Trapero y transformemos la calamidad en virtud. La bandera de Colón se cayó por el peso de las medallas olímpicas y el Rey quiso comprobar en persona las sólidas estructuras del Estado Mayor de la Defensa.

¿Pasa algo?

Mireia en su elemento

Faltó el canto de un duro para que acompañase a Mireia Belmonte en su irrefrenable llanto. ¿Por qué? No lo sé. Creo que las lágrimas, como los bostezos, son contagiosas aunque se transmitan por un medio frío como la televisión. Además, en el caso de Mireia hay algo en su mirada que la hace cercana, simpática y entrañable, algo familiar que se identifica con los momentos entrañables, con la bondad y con el esfuerzo.

Son sentimientos e impresiones que transmite la nadadora con solo verle la cara. Si me demuestran que por la noche se dedica a torturar cachorros de dálmata, me lo creeré, pero solo porque en alguna fotografía recuerda a Glenn Close, en papeles distintos al de Cruella de Vil.

Ésa es la fachada. Después, cuando profundizas un poco en su historia, en cómo llega a la natación, en sus dificultades y en su trayectoria deportiva, Mireia no solo confirma las impresiones derivadas de la fisiognomía, sino que añade otras que la acrecientan como ser humano.

Quizás por todo ello, un titular de ayer llegó a considerarla “Hija de Poseidón”, un parentesco que se desborda como el agua de una piscina. Otros fueron más comedidos y se quedaron contentos llamándola Madame Butterfly. Menos mal que no nada a la rana, porque a estas alturas estaríamos hablando de Mireia como Kermy the Frog, o de Mireia Gustavo, que es peor.

No faltó tampoco quien aprovechando el paso del Pisuerga por Valladolid, desplegó a tres columnas su diagnóstico casero y dijo que lo ganado por ella era “Plata catalana”. Se entiende que cuando marque Messi serán goles argentinos y a lo mejor computan a favor del San Lorenzo de Almagro.

Está bien. La chica se merece la mitología, la ópera y el terruño. Ha ganado la plata, pero fundamentalmente nos ha ganado a todos.

Jardines de Malmö plantados sobre edificios industriales

Ha dicho el alcalde de Sevilla que los desplantes de Cataluña y Andalucía nos dejan ante Europa con el culo al aire, tal como somos, alegres e irresponsables como el niño que patalea y se emberrincha por una piruleta cuando está ardiendo su casa.

Es y no es así. Es, porque en unos momentos como los actuales no cabe emberrincharse, ni pretextar que antes se ha recibido a las comunidades afines, ni aducir que el agua mineral estaba caliente, ni nada de nada.

Si el objetivo es que fracase el ministro convocante, el desplantador estará reconociendo que el Señor no le ha llamado por el camino de la política, o acaso por el del panfleto.

Pero al mismo tiempo no lo es, porque Europa nos conoce de antiguo y sabe que somos capaces de dar plantones, de caer en el ridículo, o de hacer el numerito con una facilidad pasmosa. De ahí que esta nueva ocasión donde se demuestra la incapacidad de acometer con seriedad un problema no añade nada gravoso a la imagen que ya tienen de nosotros.

Comentaba hace años una española llevada por la vida a un cargo menor dentro de la política sueca, que las grandes diferencias de comportamiento con España eran tres: Una: todo se decide a través del consenso. Dos: nadie se levanta de una reunión hasta que se logra. Y tres: La oposición se alegra de los éxitos del gobierno como si fuesen suyos, porque en el fondo lo son.

El resultado son jardines donde todos los ciudadanos saben a diario el número total, no ya de rosas, sino de pétalos que existen y donde todos tienen conciencia de ser sus propietarios.

Aquí, Cataluña y Andalucía plantan y desplantan como unos auténticos pollos sin cabeza corriendo de un lado a otro antes de morir. Y lo que es peor, doña Valenciano sale a la palestra para justificarlos.