Por lo que se ve, o intuye, Salgado no se gustó ni a ella misma. Unimos así el peor momento económico de la historia reciente al peor encargado de contrarrestarlo, y el resultado final da más miedo que las películas de muertos vivientes, que al parecer reflotan en cartelera.

Para acabar de rematarla, va el PP y por boca de Rajoy le espeta que no es ella, sino el propio presidente el que hace y deshace todas las cuentas. Es decir, aquel hombre que esperaba las clases que Jordi Sevilla le iba a dar en dos tardes se ha cansado de mantener en ese departamento a personas con mayores conocimientos económicos que los suyos y se erige en catedrático.

Las televisiones han encontrado un filón en esos programas que muestran los distintos países a través de los españoles que viven en ellos. Supone un gran avance porque es tiempo de pantalla que se le resta a Belén Esteban. En medio del paso de los Presupuestos por el Congreso, TvE tuvo la delicadeza de emitir el correspondiente a Estocolmo y fue tal la catarata de sensatez, conocimiento, equilibrio y lógica transmitida por el reportaje que a punto estuvieron las lágrimas de saltárseme de los ojos.

¿Cómo imaginar en aquella sociedad un ZP suelto por el Congreso, o un solo euro mal colocado? ¿Cómo ver en Suecia, el mismo día, una manifestación en contra de la reforma del aborto, otra a favor de la eliminación del idioma nacional y otra en contra de la detención de terroristas?

“Aquí nadie se insulta. Aquí siempre se llega a las decisiones por consenso”, resumió uno de los españoles entrevistados, presente desde hace años en las instituciones suecas.

Ellos nos admiran porque somos pasionales y de sangre caliente. No saben lo que dicen. Eso vale para el noviazgo, no para los Presupuestos.

A Carlos Solchaga no se le supone otra motivación más allá del sano ejercicio de la crítica cuando se escuchan sus reproches al presidencialismo de ZP. Pertenecen al mismo partido y lo más sensato sería haber respondido con evasivas la entrevista de Vanity Fair, o sea, los de Vogue. Podrían haber sido evasivas tan sencillas como la siguiente:

_Vanity Fair.- ¿Qué opina del presidente del Gobierno?

_Solchaga.- No sabe usted lo guapo se pone el valle del Jerte con la flor de los cerezos. Debería ir la próxima primavera.

Pues no. Solchaga se puso las botas de criticar y lo hizo largamente, tanto sobre el jefe, como sobre los ministros de los que se rodea, a los que no salvó ni a uno. Se explica rápido. Él mantiene que ZP los nombra por razones distintas a la preparación y conveniencia de cada uno de ellos para el cargo al que se les destina.

Solchaga sabrá cuáles son entonces esas razones, pero basta echarle un poco de imaginación para que aparezcan dos o tres, de las que aquí y en muchos más lugares se ha hablado por lo menudo.

No contento con cargarse al ejecutivo de raíz, puesto que es la raíz el origen del descalabro, el ex-ministro se adentra en terrenos médicos y diagnostica que “es psicológicamente peligroso concluir que lo estás haciendo tan bien que te tienen que querer por fuerza”.

La frase tuvo que resonar como un obús en algunos ambientes monclovitas, que estos días andan especialmente sensibles al peligro que conllevan los desarreglos de la mente, como nos ocurre a media España al recibir ciertas noticias de la calle Espronceda. Y no es la agencia Efe.

Solchaga habló así por una razón fundamental. Cuando Vanity Fair llama a su puerta, se dice: “a ver si éstos se creen que yo estoy de acuerdo con todo”.

Orson Wells les hizo creer a todos que estaban aterrizando oleadas de marcianos, y lo tuvieron por un genio.

Richard Heene les hizo creer que su hijo de seis años volaba dentro de un globo a la deriva, y va camino de acabar en la cárcel.

ZP nos hace creer que es un fenómeno de la política y acabará ganando la tercera legislatura.

Puestos a contar mentiras, la de Wells era mayúscula, la de Heene, ridícula y la del presidente, infumable, lo cual demuestra que las penas no siempre se corresponden a la gravedad del delito, ni a la magnitud del engaño.

En los últimos veinte años el montaje ha ganado una nueva acepción en el diccionario: “lo que sólo aparentemente corresponde a la verdad”. Un eufemismo tras el que se esconde la mentira considerada como el soporte básico de cualquier actividad encaminada a conseguir un lugar en los medios de comunicación y de esa forma procurarse dinero, fama o votos. El montaje está tan presente en nuestras vidas que se ha convertido en el latiguillo habitual a la hora de recibir noticias de dudoso crédito.

_Oí que Berlusconi va a ingresar en un convento.

_¡Bah! Será un montaje.

A nadie se le ocurre reaccionar diciendo “será mentira”, sino “será un montaje”, porque se supone que la mentira se ha puesto en pie con el fin de que los medios caigan en la trampa y lo divulguen. Lo estamos esperando, porque hasta los accidentes de la Fórmula 1 lo son. Antes no, antes los mentirosos eran los propios medios, que se inventaban los reportajes para atraer lectores hacia temas sorprendentes. Ya no hace falta. Si algún día la actualidad flojea, no faltará quien la venga a animar con un niño perdido en un globo, o con globos multicolores completamente desinflados.

La caverna en la calle

Hay que renovar el fondo de eslóganes. Los que se dirigieron contra la reforma de la ley del aborto tienen más de 25 años y ha dicho la ministra de Igualdad que así no se va a ninguna parte, que esos clamores le entran por una trompa de Falopio y le salen por la otra.

Si dijesen, por ejemplo: “Estoy absorto, no al aborto”, la cosa cambiaba, porque estaríamos ante un grito fresquito, recién parido.

A la ministra y a la gente de su mismo calibre, les da pavor pensar en algo que supere los 25 años de existencia. En primer lugar, porque no lo han estudiado, y aunque así lo hiciesen, porque no lo entenderían. Para ellos, la luz se hizo cuando nacieron. La humanidad permanecía a la espera de tan magno fenómeno, sumida en el caos y el oscurantismo, que es como gustan definir esa inmensa mar océana que forma su ignorancia y que por fuerza ha de ser oscura a sus ojos.

Cualesquiera que hayan sido los eslóganes, el mensaje era diáfano. Se trata de una crítica a los principios jurídicos en los que se sustenta el articulado de la ley, porque al desestimar cualquier consideración moral sobre el feto, sitúa a un mismo nivel un embarazo y un aborto. Todo depende de la voluntad de la mujer, según le acaiga de bien ser o no ser madre.

La única posibilidad de maquillar la reforma sería incluir la misma potestad para el hombre inseminador, aquél que lo fuese convicto y confeso. Él también podría decidir la interrupción del embarazo, por venirle fatal hacerse cargo de un crío. Asimismo, mejoraría mucho si se exigiese el consenso entre los progenitores y el enterado de los padres, en casos de minoría de edad. O si estableciese ayudas para evitar el número de abortos; o lo que sea, antes de cometer una aberración jurídica, pudiendo evitarla hasta tener una legislación orgullo de orbe.

La mano de Dios en todo su esplendor

Maradona responde al guión de los tiempos. Él es Dios, pues dispone de adoración y de una Iglesia. Bueno, y también de blasfemos. No tiene doctrina, pues su don es deportivo. Yo hago mejor que tú cualquier prueba de habilidad que me pongas por delante.

Maradona lo hizo mejor porque siempre puso en el empeño todo su arrojo, sin dejar gota.

Pasa el tiempo y el Dios se ve arrastrado por las tentaciones más mundanas; el propio mundo, el demonio y la carne. Sobrevive y lo nombran seleccionador. Como tal está a punto de infringir el mayor castigo que es capaz de aguantar un argentino: Perderse unos mundiales. ¡Y con Messi en sus filas! ¡Y con Agüero, Higuaín y demás aguerridos parientes y lugartenientes!

Por fin lo consigue. Gana a Uruguay como lo describiría un guión de cine, y se le escapa un ad efesius. Que me la chupen, o chulería semejante.

Mira que a uno se le iban las carnes a favor de Uruguay, aunque sólo fuese por el recuerdo del único futbolista gallego y español que cuenta en su historial con un Campeonato del Mundo, el redondelano José Pedro Cea, alias El Vasco.

Pero todo fue inútil. Ni Forlán, ni Cea, perforaron la meta argentina y el Pelusa se salió con la suya. Segundos después, exabruptó.

¿Debemos expedientar al Pelusa por desear a la humanidad que realice enjuagues con su cuerpo, a la vista de la que está cayendo, o por el contrario, debemos pasar página cuanto antes, y hacer que no la ves, como cuando la mano de Dios?

Si pasamos por alto tantas burradas, qué importa un rebuzno más o menos. Se oyen todos los días a cientos de personajes sin que ninguno de ellos haya eliminado a Uruguay en el último minuto.

O Dios o demonio. No podemos pretender que sea ambas cosas.

No puedo decir que ardo en deseos de leer la novela de Kirmen Uribe que le hizo ganar el último Premio Nacional de Literatura y que lleva por título, Bilbao – New York – Bilbao. No ardo, porque hasta que se traduzca al español, o hasta que me matricule en un curso acelerado de euskera, no voy a poder disfrutarla.

Tampoco deberían arder los deseosos de saborear a este vasco de tanta proyección internacional, porque es imposible de encontrar si no es en euskera y porque la traducción puede demorarse, habida cuenta de que ya se intentó editarla en cervantina lengua antes del premio, y nanay.

Para emitir su fallo el jurado se valió de una traducción inédita, en folios, vamos; que tiene que ser buenísima a juzgar por los efectos maravillosos que produjo entre el ramillete de intelectuales que lo formaban.

De todo lo editado en doce meses, ya sea original o traducido, esos señores se han fijado en una novela a la que sólo puede acceder un mínimo porcentaje de la población.

El premio está dotado con 20.000 euros. Quizás a Kirmen Uribe esos euros le vengan de perlas para tapar huecos, pero quizás también ese mismo detalle le lleve a despreocuparse de la edición castellana, y si te he visto, ni me acuerdo. No es difícil que eso ocurra, tal como estamos en tiempos de crisis y habida cuenta de no existir un interés editorial previo.

Y eso que soplan vientos favorables para Uribe, uno de cuyos versos, Maiatza, Mayo, formó parte del discurso de investidura de Patxi López. Un puntazo. Pero nada, sólo una de sus obras, un poemario, está publicada también en castellano.

A Kirmen le ha dado el Nacional de Literatura. Pero no ardemos en deseos de leerlo. Sabe Dios si algún día lo conseguiremos. Hay cosas que sólo pasan aquí.

La Mezquita de los Omeyas de Damasco alberga reliquias de gran predicamento. En los textos políticamente correctos se da por cierto que allí reposan, entre otros, las de Saladino y las de un nieto de Mahoma. En cuanto a las de san Juan, el Bautista, se deja abierta la puerta a la duda, por aquello del laicismo imperante.
Como habrán oído comentar, el Bautista fue descabezado a instancias de Herodías _ madre de Salomé y nieta de Costabarus, el Idumeo _, que así se lo sugirió a su hija, después de que la moza bailase un número erótico, llamado el de los siete velos, ejecutado en honor de su padrastro, Herodes Antipas, que a la sazón se encontraba encaprichado por los huesos de su joven parienta. En concreto, al Antipas le interesaban los huesos, pero sobre todo la carne que los envolvía.
Pues bien, el día en que Ricardo Costabarus, el Valenciano, fue descabezado por Camps a instancias de Rajoy después de que Soraya y Cospedal bailasen varias horas; ese mismo día, en la Mezquita de los Omeyas ocurrió un inusual acontecimiento, casi tan planetario como de Washington, poco antes.
Fue en uno de sus oratorios donde ZP, una vez protegidos sus zapatos de devoto creyente con la funda del sacro protocolo, animó a uno de los religiosos oficiantes a perseverar en sus plegarias para que la paz sobrevuele todas las regiones de la Tierra y se instale en ellas para siempre. Paz a los hombres de buena voluntad.
Seamos solidarios y salgamos, como Camps nos inculca, juntos, felices y relajados. Somos hermanos y debemos amarnos mucho sin caer en la tentación de cortarnos las cabezas, sin dar chivatazos al bar Faisán y sin acoger en las instituciones públicas a ningún desalmado que en vez de predicar la paz, base su existencia en ir matando congéneres a instancias de alguna Herodías. Amén.

A la hora de redactar la presente gacetilla se ignora, al menos menda lo ignora, si Ricardo Costa ha sido destituido del partido, lo han propuesto como fallera mayor, o por el contrario, es la verdadera estrella del encuentro interplanetario celebrado, aparentemente, entre Obama y ZP en la Casa Blanca.
De las tres opciones, la que cuenta con una base más consistente es la tercera, su condición de estrella, porque estamos viendo que Costa le ha robado buena parte del protagonismo en los medios al mismísimo presidente del Gobierno, ¡el día en que éste se materializó en satélite ante el Rey Sol Obama!
A costa de Costa, ZP va a respetar mucho más la maldición de los martes y trece a partir de ahora.
Lo del PP son palabras mayores, porque sin abandonar la terminología sideral, a los ciudadanos les da la sensación de que en la galaxia del partido no cesan de brotar supernovas sin que nadie se dé por enterado. Ya se sabe que las supernovas brillan con gran intensidad durante un tiempo, pero acaban perdiendo su luz.
Y es que al margen de las auténticas dimensiones que alcance Gürtel y sus extraños entramados, lo que hoy se comenta del partido es que hay una rebelión interna, con desobediencia y desafío añadidos, que no ha encontrado hasta el momento la respuesta oportuna del mando en plaza.
Los agoreros dicen que es todo el sistema solar el que se desintegra en pequeñas galaxias, con sus soles chiquitines y sus lunas de Valencia. El fenómeno, de ser cierto, no sería ajeno a las características de los tiempos. Mucha Europa y mucho Washington, pero aquí lo que realmente nos gusta es hacer lo que nos da la real gana, sin cumplir las leyes de la gravitación universal que son propias de los planetas.
A Costa le ha dado por quedarse siendo supernova. Pues vaya.

¿Realmente necesitaba Marge llegar a esto?

Con una tasa del 18,9 por ciento de paro, nos encaramamos un poco más al liderazgo de esta nefasta especialidad como es la de destruir empleo dentro de los países desarrollados.
Ése ha sido el regalito de la OCDE al Gobierno con motivo del Día de la Hispanidad. De seguir la tendencia, pronto seremos también líderes de los no desarrollados, aunque cuando eso ocurra habremos dejado de desarrollarnos.
Mas no adelantemos acontecimientos. Bastante daño han hecho estos datos llegados a España muy pocas horas después de la vicepresidenta Salgado hubiese asegurado que en la próxima primavera diríamos adiós al crecimiento del paro.
Pues ya es mala suerte la de doña Elena, porque la OCDE no sólo corrobora esa trágica tasa actual, sino que augura para finales de 2010 _ seis meses después de primavera _, que la cifra de parados se va a invertir. Por supuesto, no significa que se vaya a crear empleo, sino que ese 18,9 será el 19,8; un veinte, como quien dice.
De no haber antecedentes, nos hubiera gustado arrojarle a la cara de la OCDE el optimismo de la vicepresidenta, pero por más que deseemos pensar que se equivocan, el pálpito nos hace ser pesimistas, como ellos.
¿Por qué habríamos de tocar fondo en primavera? ¿Porque sucede en otros países?
Si ese paralelismo pudiese establecerse, no entendemos cómo es que Níger, el país más pobre del orbe terráqueo, no experimentó otro boom industrial cuando lo hizo Alemania tras la II guerra.
Además, en la misma jornada se dan a conocer otros signos desalentadores. Por ejemplo, digamos que Marge Simpson, la protagonista de la serie de mayor éxito, se ha desnudado para Playboy. La crisis aprieta a las clases altas.

Maquillando, que es gerundio

Menudo trabajo les espera esta semana al Gran Wyoming y a todos los que como él cobran su sueldo por maquillar la imagen del presidente. Más de dos Gürtel harían falta para embadurnar a conciencia el panorama y disimular entre tanta mierda el faisán, el pato y la avutarda. Y además, hay que hacerlo entre risas y desparpajo, para que el público lo vea como si fuese oficio de humorista, y no fino trabajo de fontanería, desatascos y desincrustes.
A esa pandilla tan bien remunerada les corresponderá en estos días transformar los abucheos a ZP durante el desfile de Castellana en neolíticas expresiones de la caverna, que es donde gustan englobar a todos los que no ven en el presidente a un hombre tocado por el destino para llevarnos a las más altas cimas de la gloria. Y como eso sólo se consigue a base de mucho dinero, la mayoría sólo ve en ZP la representación de un magno desastre.
Todo lo contrario que los 644 asesores del presidente, que el próximo año se embolsarán 29,58 millones de euros, un 4,6 por ciento más que en el presente, lo cual ha de interpretarse como que ni el propio ZP se hace caso a sí mismo cuando predica austeridad y comedimiento.
¿Seiscientas cuarenta y cuatro personas pagadas sin reparar en barras para que el presidente roce el ridículo en cada ocasión, dé un paso y eche una cagada, o tontería semejante? Está claro que somos un pueblo genial, el único donde podrían haber surgido el Quijote, el marqués de Bradomín, Lope de Aguirre y Teresa de Ávila. La única patria de Fernando Arrabal y Fernando Sánchez Dragó. El lienzo de Dalí y Picasso. El paraíso de la desproporción y el arrebato. El único país donde se canta “¿Qué le pasa a mi gato?” con lágrimas en los ojos y el corazón partío.
Ánimo Wyoming, que una semana es un suspiro.