Intriga saber qué pata le está fallando más a ERC para que en la última encuesta sobre intención de voto le auguren un descenso del 50 por ciento. De 21 escaños, a 12.
¿Será la E de izquierda, la R de republicana o la C de Cataluña? ¿Serán dos de ellas o las tres juntas? Seguro que el lector tiene sus teorías, pero salvo que sea residente en Cataluña, no ha participado en esa encuesta tan demoledora que ya le ha hecho pensar al PSC qué otro socio puede pillar para montar el próximo tripartito.
Una teoría cercana a la realidad comenzaría estableciendo que ERC logró un subidón por encima de sus expectativas más optimistas en las elecciones previas al primer tripartito. Quizás por desconocimiento de los líderes, quizás porque la unión de las tres siglas alimentaba muchas esperanzas, los catalanes se volcaron con un partido que hasta ese momento vagaba por el limbo testimonial. Entonces tocaron poder, pisaron moqueta, vistieron ternos de marca, se ahorcaron a corbatas de seda, se encasquetaron coronas de espinas y se hicieron asiduos a lujosos restaurantes. Su mejoría fue notoria y sustancial, pero los catalanes comprobaron que a la misma velocidad decrecía el prestigio de un nombre y de unas ciudades que estaban en la cúspide del desarrollo y la modernidad.
De ERC salían propuestas peregrinas, embajadores en Francia que eran hermanos de algún dirigente, desplantes, insultos, arrogancias y paletadas, pero nada que contribuyera realmente a consolidar la izquierda, ni el republicanismo, ni Cataluña.
Detrás de aquel ascenso a los despachos han seguido progresivas y acentuadas pérdidas de confianza hasta el negro panorama que ahora se les dibuja.
Lo sensato es pensar que se lo han ganado a pulso.

Ha estado muy bien la ocurrencia del historiador Fernández-Coppel exigiendo justa reciprocidad en el trato a Queipo de Llano y a Largo Caballero, pues si el primero es indigno de ser hijo adoptivo de Sevilla, el segundo también lo es de lucir estatua en lugares públicos.
Sin embargo, humildemente creemos que la comparación debe hacerse en positivo y permitir que Queipo mantenga los honores otorgados un día por una corporación municipal, y que Largo Caballero haga lo propio con los suyos. El Paseo de las Estatuas del Retiro está plagado de conductas innobles y de tramas conspiradoras. Pese a ello, hoy enmarcan un apacible jardín en el que encontrar una isla de la preciada calma dentro de la disparatada macrociudad de Madrid.
Hasta que Queipo y Largo no sean vistos por la autoridad competente con la misma frialdad con la que se mira hacia aquellos otros personajes de piedra, que en algún siglo estuvieron por aquí de jefes, ora mangoneando en lo que podían, ora gobernando en lo que les alcanzaba; no podremos sentirnos satisfechos de la autoridad. Son unos pobres revanchistas.
Al revanchista se le entiende. Te meten una manita en el Bernabéu y estás deseando visitar el Camp Nou. Correcto, es humano. Pero para serlo necesitas dos bandos; el de los buenos, que es en el que estás siempre tú, y el de los malos, que es donde están siempre ellos.
Un político revanchista concibe la existencia de esos dos bandos y parece muy satisfecho cada vez que sacia sus ansias de venganza, aunque sea en los minutos siguientes a haber pronunciado en algún discurso que su gran pasión es representar a todos. Mal acomodo tienen ambas palabras, todos y revancha.
Igualemos a Queipo y a Caballero, y construyamos con sus estatuas un paseo, como sus apellidos indican, largo y llano.

Que el Parlamento gallego vote al unísono una condena del franquismo, una reivindicación de la billarda como juego autóctono, algo sobre la maravillosa lengua que tenemos, o lo riquiños que somos, no ha ocasionado grandes revuelos en los mercados internacionales. Quizás nos faltó prohibir los chistes de gallegos e instaurar la covada, que es otra cosa de profundas raíces; aunque nada tan imbricado en la tierra como las cuevas del Rei Cintolo, de las que apenas se trató.
Lo curioso del caso es que han sido todos los representantes parlamentarios, sin excepción, los que participaron en la adopción de medidas que más parecen sacadas de un cuento de hadas que de una universidad con fama en Derecho Político.
Miren ustedes, aquí hemos condenado al franquismo, a Pedro Madruga, a Pardo de Cela y a los Reyes Católicos desde que existían, así que la novedad por ese lado es muy protocolaria y sus efectos, muy devastadores.
En cuanto a lo de la billarda, suena bien. Pésimo se nos tiene que dar para no ser campeones del Mundo. Así empezó el beisbol y miren ahora. Quizás la crisis ayude, pues como falta dinero para comprar bates, la billarda puede desbancar a ese deporte en los EE.UU. y otros lugares.
Lo del gallego es de cajón. Estamos en Galicia, pues gallego. El que quiera castellano, que se pague una academia; hombrepordios.
Finalmente también se sacó adelante la resolución que nos declara riquiños frente al resto de la humanidad, que son simplemente simpáticos. Esto nos debe proporcionar grandes rendimientos en turismo. Desde la solidaridad del Prestige, e incluso desde mucho antes, sabemos que caemos muy bien, así que está medio camino andado.
Prueba de todo ello es que se han tomado acuerdos de hondura, y al presidente del FMI se la refanfinfla.

Si después de leer esta columna alguien piensa que existen quinientos mil temas más prioritarios, urgentes o importantes, sepa de antemano que estamos de acuerdo, pero como ZP nos insta a los comentaristas para que tratemos la crisis con toda suerte de precauciones, y dado que esos deberes ya los hemos hecho ayer, es por ello que hoy hablamos del Pixing.
¿Qué es el Pixing?, se preguntan sus propias promotoras. Y se contestan: Pixing es un llamamiento a las feministas barcelonesas para que orinen en las calles, o por lo menos, en una serie de lugares públicos que se indican en un mapa realizado al efecto.
¿Contra qué o quién va dirigido? Contra la escasez de urinarios públicos, contra l’Ordenança del Civisme del Ayuntamiento y contra el estado de suciedad en el que se encuentran esos evacuatorios. Pero muy especialmente se concibe también como una andanada a la línea de flotación de los machos “que lo hacen tan orgullosamente (mear en la vía pública) mientras para nosotras es un símbolo de vergüenza”.
Vamos, lo que en el fondo les pasa a estas chicas es que son tan guarras como los varones que cambian de agua al canario sin importarles el lugar donde se encuentren, y además sienten una indisimulable penis envidia.
No negaremos que las ganas de evacuar nos han pillado a todos en las más diversas situaciones, que cada uno habrá resuelto de la mejor forma posible. Pero de ahí al orgullo por la micción ciudadana media un abismo que las promotoras de Pixing no alcanzan a distinguir por algún tipo de disfunción, probablemente relacionada con la enuresis, o simplemente, con la falta de higiene.
Por último, conviene recordar que el Pixing sobreviene en una época que admite sin reparo las reivindicaciones más peregrinas de la historia de la humanidad.

En las zonas donde se registra una frecuente actividad sísmica el ciudadano convive a diario con simulacros de catástrofes, los medios de comunicación le empapan sobre protocolos de seguridad y en las escuelas, los niños aprenden al mismo tiempo a sumar y a comportarse cuando toca terremoto.
Uno de los consejos comunes a todos los países dice así: “Mantenga conversaciones acerca de los seísmos y otros fenómenos de la naturaleza. Hágalo en forma serena, no cuente cosas horripilantes”. Es decir, familiarícese con los temblores, engáñese sobre su peligrosidad y jamás pierda la calma.
Ellos saben que el pánico, las desbandadas y los histerismos causan más bajas que el fenómeno en sí. Lo demuestran esos accidentes que se producen cuando la masa pierde la tranquilidad y el ánimo pausado, como acaba de suceder en un templo en la India. Ni siquiera hace falta el temblor para ocasionar una gran matanza.
Ahora todos estamos bajo la amenaza de un terremoto económico, cuya intensidad se desconoce porque va unida al grado de calma y confianza que demuestren tener los particulares, los mercados y los gobiernos. Eso la convierte hoy en día en terrorífica. Se tiembla ante lo desconocido. Al enemigo identificado, simplemente se le combate.
El reto de los gobernantes en este momento es generar esa confianza, informar con siso y disipar los pánicos. Y hacerlo con urgencia.
La garantía de los fondos _ mejor al 100% _ parece una medida oportuna, pero un tanto conformista. Está bien defenderse del dragón, pero resulta mucho más práctico clavarle la lanza en pleno corazón para bañarnos en su sangre y así hacernos invulnerables, tal como enseña Sigfrido dando muerte a Fafnir, símbolo de la avaricia. Y todo sin perder la calma.

Santiago Carrillo no ha contado nunca su versión de Paracuellos. Tampoco ha desmentido categóricamente las responsabilidades que se le atribuyen en aquellos fusilamientos masivos. Al fin y al cabo, fue un episodio más en medio de la sangría, amnistiado por la justicia y perdonado por la caridad. Eso creíamos haber acordado todos hace ya un porrón de años.
El próximo noviembre, crisis mediante, Carrillo presenta el docu-libro “Morir en Paracuellos”, de Julián Delgado, hijo de una de las víctimas de aquel holocausto, militar expedientado por pertenencia a la Unión Militar Democrática, y autor deseoso de que su libro, enmarcado por él mismo y por Carrillo, quede para la historia como la imagen de la reconciliación. Nos sumamos a la iniciativa y aplaudimos la valentía de don Santiago, siempre y cuando aproveche el acto para arrojar la misma luz sobre Paracuellos que la que él exige para conocer similares atrocidades.
Comienza a ser habitual escuchar que tal o cual compatriota merece ser pasado por las armas a causa de sus ideas, y conviene dejar bien sentado, sin ninguna sombra de duda, que eso es un asesinato sin adjetivos, como fueron los de Carrero, García Lorca o Julio César; cada uno a manos de distintas fuerzas e intereses. Que el asesinato caiga bien o mal a las masas no altera ni un ápice su carácter cainista.
Julián Delgado le ha ofrecido a Carrillo presentarse ante el público como el responsable de la masacre a su lado, el hijo de una de las víctimas, con el que darse un abrazo para solaz de las cámaras foto, audio y visuales. Magnífico. Creíamos que el abrazo simbólico ya se había estrechado hace años, pero en un mundo dominado por la imagen no podía faltar la foto.
En cuanto a la marea roja de la Eurocopa, señor Carrillo, nada tiene que ver con lo que usted dice. ¿O es que los azurri son falangistas?

La situación nos fuerza a fijarnos en la crisis, en el F. Monetario I., en el G-8, y en ámbitos y foros que rayan la grosería, pues es sabido que las damas y los caballeros no hablan de dinero. Pero la cosa está tan malita que se olvidan las normas de urbanidad y todo es un ir y venir de recesiones y volatilidades. Se piden esfuerzos coordinados y la actualidad comienza a compararse sin tapujos con el crack del 29, lo cual es para echarse a temblar. Como lo es enterarse de que a Felipe González le causa la misma molestia y preocupación que a usted verse gobernado por quien llama “un empedernido optimista antropológico y un adanista”, en un ejercicio de eufemismo partidista por no definir al cofrade con palabras más gruesas.
Y es que se ha llegado a una situación en la que las promesas de pleno empleo, la champion league y toda aquella palabrería que se negaba a reconocer la existencia del término crisis, se ha encontrado con las mayores cifras de paro en Europa, con medio millón menos de cotizantes a la S.S. y con un tembleque generalizado que nadie sabe por dónde puede manifestarse.
Si todo ese discurso sirvió para renovar la confianza de los españoles en las elecciones, hoy se vuelve contra quien lo pronunció y lo despoja de cualquier defensa que podría tener un político prudente y sincero.
El discurso de Solbes avanza de día en día hacia posiciones más y más pesimistas. Hay que retirar las velas desplegadas en campaña porque si el huracán te pilla haciendo alardes de la fortaleza de sistema, no sólo se hundirá un barco, sino la flota entera.
Ya sólo falta que rectifiquen los artistas de la ceja, otros listillos de marca mayor que practican como nadie el “ande yo caliente”. A ver cómo se les ocurre poner ahora los dedos de la mano para que siga siendo un cazo de dádivas.

Los padres británicos, al menos unos cuantos, han puesto el grito en el cielo porque sus hijos recibieron un folleto de 12 páginas sobre educación sexual, donde se les indica varios ejercicios a realizar, como por ejemplo, localizar en el cuerpo la situación de la vagina, los testículos y el pene.

Antes, cuando la educación sexual se adquiría fuera de las aulas, los profesores te pedían que localizaras en un mapa el golfo de Vizcaya, el cabo Machichaco y los Pirineos. A fuerza de repetir el ejercicio acababas conociendo el planisferio con bastante exactitud. Si nos preguntasen dónde están esas cosas de las que habla el folleto, nos asegurábamos el sobresaliente desde el primer día. Se nota que los niños británicos de hoy son más lerdos que nuestra generación y necesitan todo un curso para saber que el pene no es el masculino de pena.

Tal como recoge la información sobre el polémico folleto, no se aclara si los niños deben localizar los órganos sexuales en un mapa o en sus propios cuerpos, un detalle que nos ayudaría a comprender mejor la reacción de los padres en el caso de que las prácticas se realicen sobre la piel de los compañeros: “A ver, John Peter; señala dónde tiene su vagina Sarah Parker”. Es distinto, qué duda cabe.

En España esto no pasaría. Aquí ya hemos visto folletos de todos los colores, tamaños y formas. A las niñas les han cantado las excelencias del cuerpo de sus compañeras, y viceversa, con dinero oficial y eso de señalar dónde está la vagina es un juego de niños, nunca mejor dicho. Para que se escandalicen los padres españoles van a tener que ponerles una película de Rocco Siffredi durante el recreo, porque el resto de la teoría está vista y revista.

Antes íbamos a ver Emmanuelle a Londres. Que vengan ahora ellos a Madrid para ver dónde está la vagina.

Albert Boadella participa en una tertulia con navegantes de la red. Como es un histrión de razonamientos sensatos, a la par que divertidos y originales, la leo con esperanza de reencontrar al Boadella más brillante y provocador.
Finalizada la charla cibernética, me percato de mi fracaso, o del suyo, según se mire. ¡Estoy absolutamente de acuerdo con todas sus apreciaciones y ni una sola de ellas me ha provocado más allá de un sentimiento afectuoso y solidario! Es como si fueses al circo y conocieses todos los chistes de los payasos. Hay que hacer algo, Boadella.
En su descargo recordemos que acaba de aterrizar en Madrid y está un poco atontolinado por verse libre de las miradas inquisidoras y las lenguas falaces que en Cataluña lo convierten en un ser digno de ser sometido a la estrapada, o a torturas todavía más desgarradoras.
Quizás para ésos que Boadella cambió por los madrileños de Esperanza Aguirre, sus palabras sigan estando repletas de acidez bufona, porque se ríe de Carod, de los paletos que creen estar gobernando y de todo lo que se reía Josep Pla, al que rinde un homenaje vitalicio. A ellos, a los que han desempolvado la vara de medir patriotas, les dedica un racimo de lindezas que al resto de los mortales nos parecen incluso algo edulcoradas, para que no irriten demasiado al ser tragadas.
En cualquier caso, a Boadella habrá que juzgarlo por el teatro y lo que logre montar en sus nuevos escenarios capitalinos. Y mientras no llegan los montajes, rescatamos una frase del coloquio que motivó este comentario. Se refiere, cómo no, al presidente del Gobierno:
_Primero, creía que Zapatero se lo tomaba en serio. Después, pensé que no se enteraba. Y ahora pienso que tiene un morro monumental.
Lo dicho; suave, suave.

Doce jóvenes escritores se han puesto de acuerdo para canalizar sus fobias contra la capital catalana bajo un título común destinado a la polémica: “Odio Barcelona”. No hace falta ser joven, ni irreverente, ni siquiera escritor, para plasmar todo cuanto de malo se observa en la ciudad donde uno vive. Incluso no hace falta que esa maldad exista de verdad, basta que al observador se lo parezca y que esté bien escrito.
En condiciones normales, “Odio Barcelona” debería ser un ejercicio literario más, cuyos méritos habría que buscar en las páginas que siguen al título, al margen de que se deshiciese en elogios sobre la ciudad, o cargase tinta en imprecaciones e insultos, cual parece ser el caso.
Pero no estamos en condiciones normales, pues Barcelona y Cataluña entera viven las sacudidas de una serie de personajes, que una vez alcanzado el poder, se han propuesto refundar las bases de convivencia para perpetuarse en él sin posible competencia. Eso propicia la existencia de una Barcelona convulsa, débil, dubitativa, insegura y muy susceptible a todo lo que se haga a su alrededor, ya sea una película de Allen, o un libro de contrapropaganda.
En otra Barcelona no muy lejana en el tiempo, este librito escrito en castellano sería el orgullo de las tertulias, ya fuese por su calidad, como por su pedestrismo. Hoy no. Hoy da miedo.
En otro foro, Sánchez Ferlosio ha dicho que odia España desde siempre y alguien se ha molestado. Pero hombre, si es una ocurrencia buenísima.