El Gobierno de hoy son los niños de hoy

Es día de Difuntos y se habla mucho de ETA, que después de mucho matar dicen que también está difunta.

Lo dicen, pero el Gobierno está convencido de todo lo contrario. Necesitan una ETA viva, fuerte y coleando con la que negociar y con la que escenificar la muerte del cisne en el lago de los nenúfares, todo muy lírico para que disimule el pútrido olor que la escena desprende.

Hay españoles que sin ser Gobierno lo aprueban. No lo aplauden, porque una de las manos la necesitan para taparse las narices y aguantar el hedor. Pero sí, es cierto, lo aprueban. Razonan como Maquiavelo, que la negociación es necesaria si los fines son buenos, lo cual demuestra hasta qué punto ha calado en la sociedad el mensaje del cambalache y de la delincuencia, del muerto al hoyo y el vivo al bollo.

Como todo está más que dicho, sin que haya ocurrido nada nuevo que lo modifique _ al menos, que se sepa por el vulgo _, se nos ocurre sumar la cantidad de veces que nos han mentido con plena conciencia de que lo estaban haciendo.

Ante el Congreso, ante los familiares de las víctimas, ante los compañeros de armas, ante la ciudadanía en pleno. Una y otra y otra vez, para que los historiadores no tengan dudas a la hora de analizar el cínico proceso.

El padre de uno de los guardias civiles asesinados en Palmanova hace poco más de un año, Antonio Salvá, le escribe estos días a ZP para recordarle su promesa de que no habría excarcelación de etarras y de que jamás se podría cruzar en la calle con los asesinos de su hijo.

Salvá no duda de la buena memoria del presidente. Lo que sí teme es que ya en aquella ocasión le estuviese tomando el pelo, diciéndole exactamente lo contrario de lo que va a hacer o decir a continuación, como acostumbra.

Y España jugando a halloween. ¿Se puede ser más falso?

¡Qué rico y qué barato!

Al pobre portavoz de IU en el Ayuntamiento de Sevilla, Antonio Rodrigo, se le niega el disfrute de una gloriosa mariscada, de a 500 euros por barba, aduciendo razones éticas y estéticas que ya no se estilan, razones decimonónicas que huelen a naftalina.

Se critica, por ejemplo, que el dinero con el que se pagan las cigalas y los camarones salga del erario, como diciendo que mejor hubiera sido que él se hiciese cargo de la cuenta. Pero, criaturita; ¿qué va a pagar un hombre que por ideología y convicciones decide renunciar a las riquezas mundanas, al vil metal, al oropel vacuo?

Estas mariscadas las pueden afrontar con fondos de sus bolsillos las gentes del PP, o de CiU, que los tienen forrados para que no se les rompan con la calderilla, pero es inimaginable que un concejal de IU vaya por la vida con mil euros en la cartera para despilfarrarlos en crustáceos y moluscos bivalvos. Sería una gran irresponsabilidad enormemente contradictoria.

Ahora bien, en este mundo de igualdad en el que los hombres lloran como las mujeres y donde la corrupción afecta por un igual a todos, sin reparar en ideologías, ¿debe quedarse este pobre hombre privado de rechupetear las pinzas de una de esas cigalas a la plancha que paran los taxis si les da por levantarlas camino del mercado? Claro que no. Para eso existe la solidaridad y aquí estamos los contribuyentes como una piña, dispuestos a apoquinar lo que haga falta y así hacer compatibles comilonas y marxismo. “A las mariscadas, a las mariscadas…”, dice la versión heavy del himno anarcosindicalista, intuyendo, ya en tiempos de Waclaw Swiecicki, que se iba a llegar a la gamba subvencionada.

El hecho de que la papatoria se comparta en compañía de un presunto corrupto de Mercasevilla, ni añade ni resta colesterol.

Piedra a piedra

Al Papa se la están montado en Santiago y circula por ahí un manifiesto en contra de su presencia que dicen que ya lleva 1.800 firmas. Falta les van a hacer, porque el manifiesto a favor de que vaya pasa de varios millones.

Uno, que se siente lo suficientemente lejos del Papa como de estos antipapas de Avignon, se asombra al comprobar que exista esta especie de cruzada laica, con secuestro de revista humorística incluido… ¡en Santiago, que es la única ciudad del mundo más católica que Roma!

Roma tiene unos orígenes paganos _ recuerden a los dos hermanos y a la loba capitolina _, y una dilatada historia de honrar a dioses combatidos por la ortodoxia cristiana. Sin embargo, por mucho priscilianismo que queramos meter en la tumba del Apóstol, la ciudad de Santiago presenta un impoluto expediente católico desde su nacimiento hasta hoy.

Que en Roma le monten la pirula al Papa se podría entender por sus raíces montaraces y politeístas, ¿pero en Santiago? ¡Hombre, por Dios! Tendrían que estar de manifa todos los días del año, montar barricadas en Lavacolla para que no entrase ni un peregrino en la catedral, para que ni un solo de ellos se aprovisionase de ricas viandas en la calle del Franco, y para que el Rey no renovase, en persona o por delegación, la ofrenda anual a su patrón.

Eso sí que tendría sentido, máxime si lo acompañamos de una demolición, piedra a piedra, de la obra realizada por el Maestro Mateo, Domingo de Andrade y Rodrigo Gil de Hontañón, entre otros ilustres miembros del histórico clan del ladrillo que levantaron en esta ciudad monumentos que la caracterizan y distinguen entre las más bellas del mundo, occidental, por supuesto.

Eso sí tendría sentido, y no esta protesta de gilipollas del nabo, que ni saben quiénes son, ni qué representan, ni a quién reciben.

¡Istra, istra, istra, Espinete de ministra!

Ya no caben dudas. A Pajín la han puesto para dar que hablar. Y aquí estamos nosotros, como imbéciles, ayudándole en su cometido.

Pase que lo del alcalde y los morros le haya sobrevenido de forma casual e involuntaria. Admitamos que su amigo del alma haya inventado sin su conocimiento el neologismo “pajín” como sinónimo de “masturbito”. Disculpemos que no tenga grandes conocimientos sanitarios, porque cuando Fleming descubre la penicilina, ella era prácticamente pequeñita. Pero lo que no puede ser azar, sino plenamente premeditado, es que a punto de ser nombrada ministra de Sanidad, le fotografíen con una pulsera/milagro en la muñeca.

Eso está calculado para dar carnaza a la canallesca. Fijo. No se puede ser tan tonto. Es como si a Trini Jiménez la pillan pasándole los móviles de nuestros espías al enemigo un día antes de hacerla ministra de Exteriores. No puede ser. Está programado.

Como lo está que su familia tenga más chanchullos en Benidorm que Espinete pinchos en la espalda. Se habla más de Leire Pajín que de Belén Esteban, oiga. Vuelve a salir el caso Brugal, ¿y a quién creen encontramos por ahí? Sí, eso es, al señor Pajín, padre de la ministra.

La chica _ lo dice ella _, es una artista que nos deparará tardes de gloria. Ya en su debut, el pasado lunes, bordó una faena como pocos diestros han logrado en este país, pues no se le ocurrió mejor audacia que hacerle esperar quince minutos a la infanta Cristina. Seguro que pretextó alguna disculpa, pero todo era parte del mismo plan. Ni un minuto sin que los españoles me pongan verde. Todos, menos su secretario general, Martínez Olmos, que después de oírla hablando del cáncer, se arrobó y dijo:

_Parece una auténtica médico.

Y con éste no se meten. ¡Se dice médica, Olmos! ¡Mé-di-ca!

Estábamos tan entretenidos con las bobadas de la ministra y el alcalde que nos la han colado por toda la escuadra. A los ideólogos les importaba un pimiento el carmín de doña Leire, o el frenesí de don Francisco Javier, porque lo suyo va mucho más allá que unas tontunas de plató verdulero.

Los ideológos estaban preocupados por que no les descubrieran las soflamas que han inoculado en los libros de texto para la Educación de la Ciudadanía, desde donde pueden corromper a sus anchas miles de tiernas conciencias, hijos de la burguesía biempensante, progre y chulilla venancia, que manda a sus churumbeles a que los empapen de marxismo, que eso siempre ha creado mucha riqueza para salir de la crisis, sobre todo, de la de ellos.

Los ideólogos han inventado el capitalismo marxista y están dispuestos a imponerlo a coz y martillo gracias a ese maravilloso invento llamado Educación para la C., o Submarino Rojo.

La estrategia consiste en denigrar a los empresarios _ ríanse ustedes de los morritos de la Pajín _, haciendo recaer sobre ellos los males bíblicos, mientras los pobrecitos sindicatos, los desprendidos políticos y el padrecito Estado, se deshacen en atenciones para atender a la masa trabajadora, presa de las garras de la desalmada empresa.

Esto se dice y se defiende sin matices y sin excepciones gracias a fondos públicos y con la supervisión del Gobierno. ¿Cabe una perversión mayor? ¿De dónde cree Moncloa, los ideólogos, los editores de esos libros y toda la patulea de profesores que imparten esa maléfica asignatura que sale el dinero y los puestos de trabajo por los que, extrañamente, suspiran?

¿Qué espera el ciudadano normal _ el que todavía no ha estudiado EpC _, para hacerse con ruedas de molino que cuelgue, bien de su propio cuello, bien de los de esta ralea de la peor especie?

Al alcalde de Valladolid ya lo hemos criticado todos, ya se ha desdicho él, ya lo ha condenado Caifás y ya lo ha crucificado Cleofás. Todo lo que pueda venir a continuación, y que de hecho está viniendo, es una subversión de rangos, valores e importancias con el único fin de enmascarar lo que pueda haber de enjundia con polémicas de medio pelo.

Se ve que los tiempos no dan para grandes debates y el propio ministro Blanco, que tanto horror ha visto en las palabras del alcalde, es el primero en rectificarse a sí mismo dudando si el plumero deja o no deja de ser materia identitaria sexual.

Y a nosotros qué gónadas nos importa. Cada uno condenará los morritos o los plumeros que ustedes tienen a bien lanzar por sus bocas de piñón sin necesidad de que se estén rasgando constantemente la vestiduras por lo que dice el adversario, como hacen los fariseos y los chivatos:

_¡Mamá, mamá! Borja Bertín ha dicho las cuatro letras y me ha enseñado la lengua.

Sí, es posible que al señor regidor de Pucela se le crucen unos pensamientos especialmente libidinosos que lo llevan a confundir órganos perfectamente dispuestos para las portavocías y la comunicación gubernamental, con otros propios para la succión y el chuperreteo.

Es probable que de todo ello se deduzca un comportamiento poco conforme con este mundo de la igualdad que no se ve por ninguna parte, pero al que hay que alabar por decreto ley, como antaño se hacía con las palabras sagradas.

Incluso no estaría de más que durante la próxima Semana Santa, el señor alcalde saliese en penitencia, sujeto por cilicios y azotado por suplicios.

Pero con todo y ello, vengan aula, despensa y siete llaves a la boca del edil, con esos morritos que tiene, que nos están dando el coñazo; dicho sin ánimo de rectificar.

(Imagen prohibida en Cataluña)

No se lo van a creer, pero Cataluña se va a ver libre de las nefastas influencias del Tripartito, cuya acta de defunción ha redactado este fin de semana su propio presidente. Los catalanes tienen que estar alborozados de gozo y gozosos de alborozo ante la nueva nueva.

Sólo un pequeño detalle puede chafarles la fiesta, pues no se descarta que quizás, por algún descuido en su débil memoria, recuerden de sopetón que ha sido precisamente Montilla, y ningún otro, quien ha puesto en pie el dichoso Tripartito y quien ha gobernado con él hasta ahora, a pocas semanas de las inmediatas elecciones. Incluso, diga lo que diga este increíble hombre menguante, cabe esperar que las urnas deparen nuevas combinaciones de coaligados _ de tres, cuatro o más miembros _, si a los señores líderes les salen así las cuentas. Faltaría más.

Todo sucede con la mayor desfachatez, aunque el único discurso lógico que se espera en los prolegómenos de una campaña debería decir algo parecido a esto:

_Señores, nos ha ido tan bien en estos cuatro años, que los tres partidos reeditaremos el Tripartito hasta que nos salgan mayorías absolutas por las orejas.

Pero no. El presidente se refiere a la coalición como si hablase de la bicha, dando a entender que el engendro no era cosa suya, y que jamás lo fue. Eso es tener morro, y no el de la ministra de Sanidad del que tanto se habla.

Para dar mayor énfasis a la tomadura de pelo, el lema elegido para la ocasión promete escribir un “Punto y aparte” en la política catalana, pero vistas las caras de quienes rodeaban al presidente cuando hace público su rechazo del Gobierno que lidera, y sobre todo, conocidas a través de encuestas las opiniones de los votantes, mucho nos tememos que el punto y aparte será en breve algo más que una imagen retórica, por lo menos, para Montilla.

Hasta que llegaron, esto era el mundo de la desigualdad, el machismo y la mangancia, pero ahora ya estamos en el del acabose. La fiel imagen de ese antes y ese después son las lágrimas de Moratinos y su explicación: “En el mundo de la igualdad, los hombres también lloran”. Qué título para una telenovela didáctica donde todo suena a falso y donde los millonarios se enamoran de las chicas feas y pobres que al final no son tan feas y por supuesto, dejan de ser pobres.

Los hombres ya llorábamos mucho antes de que hiciesen ministra a Bibiana. Faltaría más. Llorábamos, por ejemplo, al comprobar que el jefe de la diplomacia española se codeaba con lo peorcito de cada casa y parecía disfrutar en compañía de gobiernos caracterizados por burlarse de las libertades y por zurrar la badana a los intereses españoles.

Y lloraríamos por la marcha de un ministro si estuviésemos encantados con su gestión, pero no es el caso.

Boabdil Moratinos entrega las llaves de su ministerio a Trini y llora. Muy mal se le tienen que dar las cosas a la fracasada rival de Esperanza Aguirre, aunque no sepa ni papa de inglés, para que no logre hacernos olvidar a su antecesor a las primeras de cambio.

En este mundo de la igualdad, los hombres lloran y las lesbianas se comen los morros en protesta por la presencia del Papa en Barcelona. Es una maravilla nunca vista en la faz de la tierra. El último ministro al que le dolió tanto recibir el cese fue José Solís Ruiz, que de tanto creerse la sonrisa del régimen, se creyó el régimen mismo, olvidándose que eso sólo lo podía decir el ferrolano, y siempre con permiso de la biología, que al final se lo llevó por delante.

Moratinos llora como mujer el ministerio que no supo defender. Y no será porque no conozca la historia de Boabdil, o porque no se lo hubiesen advertido.

¿Jugamos a papás, mamás y ninis?

Madres que tenéis hijas, padres que acudís a AMPAS, y viceversa. Actualizad vuestros archivos porque el próximo curso, a más tardar, éstos van a poner en práctica un protocolo de juegos no sexistas que será de obligado cumplimiento en el patio de los colegios.

¡Ah de aquel infante que con menosprecio de sexo intente jugar a las apandas! Ha de saber, el muy mastuerzo, que en este país de la paridad violada sólo cabe entretener los recreos con apandas y con apandos, y que el fútbol, mal que le pese a don Pedro Escartín, ha de ser juego de doce, y no once, contra doce; pues así se posibilita que los equipos se formen con seis niñas y seis niños, equilibrados, equidistantes y divisibles por dos.

El protocolo vigilará que las chapas se jueguen con las que resulten de descorchar tanto botellas, como botellines; y que el pino plantado, famoso juego de raíces incógnitas, se alterne con la práctica lúdica de la secuoya hincada, y así sucesivamente.

Aguardamos ansiosos al desarrollo del protocolo, cuando le corresponda establecer los parámetros para el buen funcionamiento del juego de los médicos, aunque imaginamos que a tenor de otros proyectos legislativos, en este caso corresponderá a los profesores el reparto de preservativos y la asignación correlativa de los roles a representar en cada recreo.

_Manolito, ayer hiciste de médico, así que hoy te toca padecer una fístula obstétrica.

_¡Obstétrica no, señorita! ¡Que ya la sufrí el viernes pasado!

Las intenciones gubernamentales son inequívocas. Este país necesita políticas de igualdad desde la más tierna infancia. Aunque sea para conseguir bandas desalmadas que practican el terror nocturno, o bandas de ni-nis que inundan los hogares paternos. Bandas de lo que ustedes quieran, pero eso sí, tanto de tías como de tíos. Morritos de Mick Jagger y morritos de Pajín.

Hay intimidades que deberían seguir siéndolo

El alcalde de Valladolid es la viva demostración de que siempre se está a tiempo de meter la pata, más y más, hasta que te callas. Si sus primeras palabras fueron dignas de figurar en la antología de Gran Hermano, la posterior rectificación parece arrancada de los Diálogos de Letrinas, la magna obra que se construye entre tantos autores sobre las paredes interiores de los wáteres de carretera.

Nada nuevo bajo el sol. Las televisiones, muchas de ellas, dedican varias horas cada día al noble arte del comentario soez y el insulto chabacano, de modo que tampoco es extraño que la gente se deslice por esos andurriales, con el entrenamiento que lleva encima a nada que sintonice el sábado una de esas emisoras.

Tampoco son mancas las lindezas que se dirigen los miembros más jóvenes de la sociedad cuando se han entonado un poco el estómago. Cualquiera que tenga un dormitorio desprotegido de ruidos nocturnos e incrustado en zona de bebercio, sabe de lo que estamos hablando. Sí, ya; no son el alcalde de Valladolid, pero nos gastamos un pastón en que se consideren universitarios.

Y qué decir de los Rubianes que arrastran tras de si a miles de concienciados ciudadanos, e incluso, a ministras del actual Gobierno. Qué pensar de los lenguaraces que a la mínima saltan al ruedo político con frases que más parecen salidas de la vehemencia futbolera de una tarde de domingo, que de unos escaños parlamentarios, donde se supone, ha de sentar sus posaderas la flor y la nata del razonamiento.

Y sobre todo, una vez que ocurren estas cosas, ¿por qué siempre se indignan los del bando contrario y nunca aprenden a contener los esfínteres cuando tienen el turno de palabra?

Además, puestas así las cosas, lo peor de este caso no es el insulto, sino la sosería y la falta de sentido.